中东的工地食堂，油烟混着黄沙的味道，守业端着搪瓷碗，扒了两口米饭，嚼着寡淡的炒青菜，味同嚼蜡。
同桌的老王扒拉完最后一口饭，把碗一搁：“守业，你这几天咋总吃这么少？食堂的菜再难吃，也得垫垫肚子，不然扛不住工地的活。”
守业放下筷子，看着碗里没动几口的菜，摇了摇头：“吃不惯，没味道。”
“那还能咋地？”老王点了支烟，吐了个烟圈，“在这鬼地方，能有口热的就不错了，还指望山珍海味？”
守业没接话，目光飘向食堂的灶台，厨师正拿着大勺翻炒着什么，铁勺撞着铁锅，哐哐作响。他的脑子里，却全是晚晴在海坛岛家里的厨房，系着蓝布围裙，站在灶台前，翻炒着菜，火苗舔着锅底，映着她的侧脸。
那时候的厨房，永远飘着饭菜的香，是海蛎煎的焦香，是酱油水杂鱼的鲜，是番薯粥的甜，每一种味道，都是家的模样。
“我想自己做。”守业忽然开口，声音不大，却吓了老王一跳。
“你自己做？”老王挑眉，上下打量着他，“守业，你开玩笑呢？你这辈子除了搬砖扛钢筋，还会做饭？我记得你在家时，连锅铲都没碰过吧？”
守业攥了攥手心，指腹磨着搪瓷碗的边缘，涩涩的。“以前是晚晴做，我啥也不用管。”他顿了顿，又说，“现在想学着做。”
老王愣了愣，随即懂了，拍了拍他的肩膀：“想嫂子了？”
守业点头，没否认，眼底的思念翻涌，像潮水一样。“想她做的菜，想家里的味道。”
工地的板房区，有个小小的公用厨房，摆着几张破旧的桌子，两个燃气灶，是工友们偶尔改善伙食的地方。守业跟食堂师傅说了声，借了个铁锅，又去附近的华人超市，买了油盐酱醋，还有几样简单的青菜，揣着皱巴巴的零钱，走回板房。
阿强路过，见他手里拎着锅碗瓢盆，凑过来打趣：“守业，你这是要开小灶啊？深藏不露啊，还会做饭？”
守业把东西放在公用厨房的桌上，笨手笨脚地拆着油瓶的包装：“不会，学着做。”
“学着做？”阿强靠在门框上，抱着胳膊，“做啥菜？不会是想做嫂子当年常做的吧？”
守业的动作顿了顿，抬头看了眼阿强，嗯了一声，声音轻得像呢喃：“嗯，做她常做的。”
他先洗了锅，拧开燃气灶，蓝色的火苗窜了出来，舔着锅底，守业握着锅铲，手却有些抖，不知道该先做什么。他站在灶台前，脑子里回放着晚晴做饭的模样，她总是先倒油，等油热了，再放葱姜蒜爆香，动作麻利，一气呵成。
可到了他这里，一切都变得手忙脚乱。
他倒了油，等了没一会儿，就把切好的青菜倒了进去，油星子瞬间溅了出来，烫在他的手背上，火辣辣的疼。守业猛地缩回手，锅铲掉在地上，哐当一声。
阿强在一旁看得心惊，赶紧上前关了火：“你慢点！油还没热透呢，你倒菜干啥？看你这手，烫红了吧？”
守业看着手背上的红印，没觉得疼，心里却涩得慌。这么简单的一步，晚晴做起来轻轻松松，他却弄得一团糟。
“我笨。”他弯腰捡起锅铲，声音里带着一丝挫败。
“不是笨，是没做过。”阿强递给他一瓶矿泉水，“慢慢来，谁第一次做饭不这样？嫂子当年做饭，也不是一开始就做得好的。”
守业点了点头，重新拧开燃气灶，这次，他学乖了，站在灶台前，等着油热，手指时不时碰一下锅沿，试着重温。等油面泛起涟漪，他才小心翼翼地把葱姜蒜放进去，滋啦一声，香味飘了出来，淡淡的，却让守业的眼睛亮了亮。
“对，就是这样！”阿强在一旁喊，“爆香了再放菜！”
守业手忙脚乱地把青菜倒进去，拿着锅铲翻炒，动作生疏，翻得慢了，底下的菜都快糊了。他赶紧加快速度，胳膊酸得厉害，没一会儿就汗流浃背，额头上的汗顺着脸颊往下淌，滴进铁锅里，滋啦一声，没了踪影。
炒好一盘青菜，盛在碗里，颜色蔫蔫的，看着就没胃口。守业夹了一筷子，放进嘴里，嚼了嚼，淡而无味，还带着点糊味，跟晚晴做的，差了十万八千里。
阿强夹了一筷子，皱着眉咽下去：“能吃，就是味道差了点，下次少放点盐，火再小一点。”
守业没说话，一口一口地吃着自己炒的青菜，心里却想着晚晴做的清炒青菜，脆生生的，带着葱姜的香，咸淡刚好。
从那天起，守业成了公用厨房的常客。
每天收工后，别人都躺着休息，或是打牌聊天，他却扎进公用厨房，对着锅碗瓢盆，一遍遍琢磨。买了本简易的菜谱，翻得卷了边，上面写满了密密麻麻的字，都是他记的晚晴做饭的步骤，放多少盐，放多少醋，炒多久，炖多久。
工友们路过，总会打趣他几句。
“守业，今天又做啥好吃的？”
“是不是又做嫂子的拿手菜？”
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