西边那间暂时空着，堆了些杂物——多余的木料、没用完的茅草、几袋粮食。
以后可以改成书房，或者杂物间，或者什么都不放，就那么空着，也挺好。
灶房在正房的东侧，不大，但锅台、水缸、碗柜一应俱全。
锅台上的铁锅是新的，李婶帮他买的，说是“搬新家总得用新锅”。
水缸里还存着半缸水，是他傍晚挑的，水面映着煤油灯的光，一晃一晃的。
碗柜是刘叔帮他打的，用的是边角料，但做工仔细，连柜门上的把手都磨得光滑不扎手。
碗柜里摆着几摞碗，几个盘子，几双筷子，都是陈梅和吴倩她们帮忙置办的。
碗不多，但够用。
院子比他想象的大。
正房前面是一块空地，铺了碎石子，踩上去沙沙响。
空地两边留着两个小花圃，还没种东西，光秃秃的，但土已经翻过了，等着开春种点什么。
他想种菜，实用；又想种花，好看。
还没想好，不急。
院墙是土坯垒的，不高，刚好到他胸口。
站在院子里能看到墙外的巷子，能看到远处别人家的屋顶，能看到更远处黑黢黢的山影。
院门是老榆木的，门板上还有新鲜的木纹，是刘叔从自己家那棵老榆树上伐下来的，没上漆，就那么原木原色地装上去，有一种朴素的好看。
温云清站在院子中间，慢慢转了一圈。
这只是一套普通的乡下的房子。
土坯墙，茅草顶，地面是夯实的黄土地，窗户糊着白纸。
没有自来水，没有暖气，没有卫生间，甚至没有一件像样的家具。
放在前世，这样的房子大概没人愿意多看一眼。
但在现在，在这个世界上，这是他的第一套房产——不，不是“房产”，这个词太冷冰冰了。
这是他的家，他在这个世界拥有的第一个真正属于自己的地方。
不是周叔叔家的客房，不是知青点的集体宿舍，是他温云清自己的房子。
每一根木头都是他从山上扛回来的，每一块土坯都是他看着打出来的，每一寸地都是他亲手平整过的。
院子里的每一粒尘土，都认识他。
温云清站在暮色里，嘴角弯了弯。
然后他收住思绪，转身回了屋。
该做正事了。
他走进卧室，把煤油灯放在窗台上。灯芯跳动着，把屋里照得明明暗暗。
他先把窗户关好，窗栓插紧，又把门闩推到位，确认外面推不开。
然后他灭了灯。
黑暗涌上来，从四面八方、从每一个角落、从屋顶的每一根椽子的缝隙里涌上来。
他没有动，静静地站在黑暗中，侧耳听了一会儿——没有人声，没有脚步声，没有呼吸声。
只有他自己，和屋外的风声。
确认安全。
温云清抬起右手，手臂在黑暗中轻轻挥过。一个巴掌大的茶壶凭空出现在他面前的半空中，悬停着，滴溜溜地转了一圈，壶嘴朝下，像是在向他行礼。
茶壶在黑暗中泛着微弱的莹光，不是那种刺眼的亮，是温润的、像是从瓷器内部透出来的柔光。
温云清伸出手，茶壶乖乖地落进他掌心，壶身的温度正好，不烫手，也不凉。
现在，进尘歌壶再也不需要紧张了。
在知青点的时候，每次想进尘歌壶，都要等到半夜，等赵大钢的呼噜声均匀了，等李文翻书的声音停了，等隔壁屋的陈梅也熄了灯，才敢偷偷摸摸地把自己裹进被子里，在被窝的遮盖下进入壶中。
每次进去都提心吊胆，怕有人突然推门进来，怕被子滑落露出什么不该露的东西，怕那个短暂失去意识的瞬间被人发现异常。
现在不用了。
这间屋子是他的，这个院子是他的，这道门闩是他亲手插上的。
他可以光明正大地——不，是安安静静地，在自己家里，做自己想做的事。
温云清看着茶壶，心念一动。
眼前的场景如水墨洇开，黄土墙、纸窗户、老榆木门闩，都淡了，远了。
取而代之的是一片青翠的草地，一条蜿蜒的石板路，远处有飞檐翘角的建筑轮廓，近处有流水潺潺、鸟鸣啁啾。
尘歌壶。
他站在锚点旁边，深吸了一口壶中的空气。
甜的。
带着青草和泥土的气息，带着璃月特有的、混合了海风和山岚的味道。
不是大东冬日干燥清冽的空气，是另一种，是他在来到这个世界之前就熟悉的那种。
当然是在梦里。
他在锚点前站了片刻，身上的疲惫被这口空气洗去了一半。
然后他抬脚走了出去。
不是用脚走的，是用锚点传送的。
几步路的事，意念一动，眼前的光景就从壶口换到了建筑群前面。
他在游戏中见过无数次璃月的建筑——飞檐、斗拱、雕花窗棂、青瓦白墙，但每一次亲眼看到，还是会被那种精致和大气打动。
尤其是夕阳——壶中永远是黄昏，永远是最适合看风景的光线——金色的光从建筑群的缝隙里漏过来，把青石板路染成琥珀色。
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