是那种——石头缝里长出来的，没人浇水没人管，但自己把根扎得很深很深的那种树。
他从口袋里摸出手机，看了一眼。
没有王胖子的消息。没有张麒灵的消息。
他给王胖子发了一条：“到了说一声。”
发完了，他又看了一眼张麒灵的对话框。
上一条消息还是三天前的，他发的，问“吃了吗”，没有回复。
他把手机扣在膝盖上，仰起头看天。
天很蓝，蓝得不讲道理。几朵云慢悠悠地飘过去，像被人撕碎了的棉絮。
他闭上眼睛。
阳光透过眼皮变成橙红色的，暖洋洋的，像小时候冬天早晨赖在被窝里的那种暖。
他忽然想起来，很小的时候，大概四五岁，他坐在爷爷家的门槛上，也是在晒太阳。
爷爷从屋里出来，在他旁边坐下，递给他一个橘子。
“吃不吃？”
他点点头。
爷爷帮他剥橘子，橘子的皮比橙子薄，剥的时候会有细细的水雾喷出来，香香的。
爷爷的手很大，指甲剪得很短，指尖有一些老茧，摸上去粗粗的。
“爷爷，”他问，“人死了以后去哪儿了？”
爷爷剥橘子的手顿了一下，然后继续剥。
“去阳光里。”爷爷说。
“阳光里？”
“嗯。阳光里。”爷爷把剥好的橘子递给他，“所以晒太阳的时候，会觉得暖和。”
他接过橘子，掰了一瓣塞进嘴里，嚼了两下，酸酸甜甜的。
“那夏天呢？夏天也晒？”
爷爷笑了，笑得很轻，像风吹过树叶的声音。
“夏天啊，”爷爷说，“夏天他们就去雨里了。”
吴协睁开眼睛。
阳光还是那个阳光，天井还是那个天井，桂花树还是那个桂花树。
但眼眶有点热。
他用力眨了眨眼睛，用手背擦了一下——左手，手背上那个粉红色的新疤在阳光下几乎看不见了。
他清了清嗓子，站起来，把毯子叠好，放在椅子上。
然后他走到厨房，打开冰箱。
冰箱里有王胖子走之前买的橙子，装了满满一抽屉。他拿了两个，洗了洗，放在案板上。
刀落下去的时候，橙子裂成两半，汁水溅出来，在案板上洇开一小片。
他忽然想起来，温屿诺说的那句话——
“他是在守。”
他站在案板前，手里拿着刀，看着那两半橙子。
橙子的切面在阳光下亮晶晶的，每一个小囊泡里都装着水，挤得满满的，像——
像很多很多的眼睛。
不对。
像很多很多的——等待。
等一个人来切开它。等一个人来吃掉它。
等一个人来把它从树上摘下来、从冰箱里拿出来、从案板上拿起来——
然后说一句。
甜的。
吴协把刀放下，把橙子掰开，拿了一瓣塞进嘴里。
嚼了两下。
确实甜。
他端着那两半橙子走出厨房，穿过天井，走到温屿诺的房间门口。
门开着。
温屿诺靠在床头，那本书已经翻到了第三十页。
他抬起头，看着吴协手里的橙子。
“王胖子买的？”
“嗯。”
“他什么时候回来？”
“说过两天。”
温屿诺接过橙子，掰了一瓣放进嘴里，嚼了嚼。
“确实是甜的。”
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