暴雨初歇，晨光尚未穿透云层，苏家老宅笼罩在一片灰白的寂静中。
苏倾月站在二楼书房的落地窗前，指尖轻轻摩挲着那张泛黄的合影——照片上，父亲与一位戴金丝眼镜的老者并肩而立，背景是三十年前省卫生厅的庆功宴。
那位被称作“陈伯”的男人目光深邃，嘴角含笑，仿佛早已洞悉命运的棋局。
而母亲站在人群边缘，眉眼温柔，却带着一丝不易察觉的疲惫。
她昨晚没睡。
父亲被纪委带走问询的消息，早在凌晨三点就传到了她的手机上。
官方通报措辞谨慎：“配合调查，暂不限制人身自由。”可她知道，这只是风暴前的平静。
真正压轴的大戏，从来不会写在通稿里。
更让她在意的是，父亲回来后一句话也没多说，只坐在佛堂前烧了一炷香，眼神空茫得像一口枯井。
直到她轻声问起“陈伯”，他瞳孔猛地一缩，喉结滚动了一下，才低声吐出三个字：“别碰他。”
那是恐惧。
不是愧疚，不是悔恨，而是根植于骨髓的畏惧。
苏倾月转身走向电脑，调出父亲近五年的通话记录。
数据如流水般滑过屏幕，她的目光锁定在一串号码上：北京区号，每月15日准时来电，通话时长从不超过三分钟。
最近一次，就在她召开全球发布会后的第二天。
录音回放开启，父亲低沉的声音透过耳机传来：“……倾月不像我们想的那样好拿捏。”
她笑了，笑意却未达眼底。
原来，在他们眼里，她始终只是个可以操控、可以安抚、可以用亲情绑架的“乖女儿”。
可他们忘了，她在乡下长大，师父教她的第一课，就是如何从一句话里听出十层谎言。
她合上电脑，拨通阿阮电话：“把母亲那架老古琴准备好，还有，联系文化部李老、中央音乐学院周教授……就说，我想为妈妈办一场私人音乐会。”
三天后，京城最负盛名的文化圈名流齐聚苏家花园。
夜色如墨，灯笼摇曳，庭院中央搭起一方素台，青砖铺地，松烟燃香。
节目单一经发放，众人便纷纷蹙眉——最后一曲名为《忆故人》，题词赫然印着：
“有些人活着，却早已把心埋进了坟里。”
空气骤然凝滞。
国家交响乐团首席小提琴手林婉音坐在前排，脸色微变。
她是陈家儿媳，丈夫是某部委年轻干部，平日低调寡言。
她本不愿来，可婆婆执意让她出席，“去看看那个女孩，像极了你口中的林医生。”
苏倾月一袭素色旗袍登场，发间簪一支白玉兰，不施粉黛，却清冷如月下寒梅。
她缓步走到古琴前，指尖轻抚弦丝，全场落针可闻。
第一个音符响起时，风都静了。
《忆故人》本是哀思之曲，讲的是生死离别、山河阻隔。
可她弹得不同——缓慢中藏着锋芒，柔情里透着控诉。
每一个滑音，都像是在剥开一层被岁月掩埋的真相；每一段泛音，都似母亲未说完的遗言，在空气中缓缓回荡。
直播镜头对准她低垂的眼睫，弹幕瞬间炸裂：
【她到底在暗示什么？】
【这句题词……太狠了】
【破防了，我妈也是护士，我懂那种无力感】
当最后一个音落下，余韵久久不散。
全场无人鼓掌，只有几位年长学者默默拭泪。
次日清晨，阿阮匆匆赶来：“小姐，陈家老太太托人捎话，说昨夜看了直播，整夜未眠，想见您一面。”
苏倾月正在修剪一盆兰草，闻言停下动作，剪刀在阳光下闪出一道冷光。
“好啊。”她轻声道，“带那台老录音机去，母亲留下的那一台。”
午后，她独自赴约。
陈家位于京郊一处幽静四合院。
老人卧病在床，满头银发，双目浑浊，见到她的一瞬，呼吸陡然急促。
她没有寒暄，只从布包里取出一台老式磁带录音机，按下播放键——
一段模糊却熟悉的女声缓缓传出：“……孩子，别怕，阿姨给你扎一针就不疼了。”
是母亲的声音。
老人浑身一震，眼泪无声滑落。
“您丈夫当年被批斗，高烧四十度，是我母亲冒死把他藏进医院地下室，用最后一批青霉素救回来的。”苏倾月声音很轻，像在讲一个遥远的故事，“后来，她偷偷资助您的女儿学小提琴，连学费都是从工资里一分一分抠出来的。”
她顿了顿，从怀中取出一张照片，轻轻放在床头柜上。
“您丈夫说，这辈子欠我母亲一条命。”她看着老人颤抖的手，“可有些债，不该让孩子来还。”
老人嘴唇哆嗦着，想说什么，却发不出声。
窗外忽起狂风，卷起窗帘如魂飘荡。
苏倾月起身告辞，回头看了最后一眼——
老人死死盯着那张合影，手指紧紧攥住胸口，面色青紫。
救护车的鸣笛划破黄昏时，她正坐在车里翻阅一份档案。
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