道外区，十六道街。
福源茶庄的门脸很窄，藏在两栋老楼之间。
招牌旧了，漆皮剥落，字迹模糊。
门口挂着一盏煤油灯。
灯罩熏得发黑，光晕昏黄。
宋梅生把车停在街口。
没熄火。
他坐在车里，看着茶庄的门。
门关着。
门上贴着张红纸，写着“今日歇业”。
但门缝里，透出一点光。
很暗。
他看了眼怀表。
八点四十分。
距离他从机要室出来，过去四十分钟。
应该安全。
但他不敢确定。
高岛的人有没有跟？
小野有没有起疑？
竹内现在在哪儿？
这些问题，在脑子里打转。
像缠在一起的线。
解不开。
他深吸一口气，下车。
锁好车门。
往茶庄走。
雪很厚，踩上去咯吱咯吱响。
街道很静。
没有行人。
只有风。
卷着雪沫，打在脸上。
像针扎。
他走到茶庄门口。
抬手，敲门。
三下。
短，长，短。
停。
再两下。
短，短。
门开了。
开了一条缝。
一张脸探出来。
老脸。
皱纹很深。
眼睛很小，但亮。
“打烊了。”
老人说，声音沙哑。
“我买茶。”
宋梅生说。
“什么茶？”
“普洱。”
“生的熟的？”
“生的。”
“几年的？”
“七年。”
老人盯着他，看了几秒。
然后打开门。
“进来吧。”
宋梅生走进去。
门在身后关上。
茶庄很小。
一张柜台，几把椅子，一个炭炉。
炉上坐着铜壶，咕嘟咕嘟响。
茶香弥漫。
“坐。”
老人指了指椅子。
宋梅生坐下。
“老吴呢？”
“我就是。”
老人走到柜台后，拿出一套茶具。
紫砂壶，小茶杯。
“东西呢？”
宋梅生从怀里掏出那本册子。
放在桌上。
老吴没碰。
他先倒了两杯茶。
一杯推给宋梅生。
一杯自己端起来，吹了吹，抿了一口。
“热的。”
他说。
“喝了暖和。”
宋梅生端起茶杯。
很烫。
他吹了吹，喝了一口。
茶很苦。
但回甘。
“东西是真的。”
他说。
“我知道。”
老吴放下茶杯，拿起册子。
翻开。
看。
看得很慢。
一页，一页。
手指在页面上轻轻摩挲。
像在摸什么宝贝。
“没错。”
他合上册子。
“是真的。”
宋梅生松了口气。
“什么时候能送出去？”
“今晚。”
老吴说。
“有渠道。”
“安全吗？”
“安全。”
老吴看着他。
“你那边呢？”
“暂时安全。”
宋梅生说。
“但小野可能起疑了。”
“小野？”
“机要室的值班员。”
宋梅生把笔的事情说了。
老吴听完，沉默了一会儿。
“笔可能是巧合。”
“也可能不是。”
宋梅生说。
“我拿不准。”
“那就按最坏的打算。”
老吴站起来，走到门口，拉开门闩，往外看了一眼。
然后关上门。
“你今晚别回去了。”
“去哪儿？”
“在这儿。”
老吴说。
“后面有个小间，能睡人。”
“明天一早，再走。”
宋梅生犹豫。
“苏雯还在家。”
“她知道规矩。”
老吴说。
“如果你没回去，她会处理。”
宋梅生想了想。
“好。”
老吴领着他，穿过柜台后面的小门。
里面是间储藏室。
堆着茶叶箱，麻袋，杂物。
角落里，有张小床。
被子很旧，但干净。
“睡吧。”
老吴说。
“我守着。”
宋梅生躺下。
床很硬。
但很累。
累到骨头里。
他闭上眼睛。
却睡不着。
脑子里还在转。
那三十秒。
小野的眼神。
竹内的声音。
保险柜的咔哒声。
还有笔。
那支笔。
……
同一时间。
家里。
苏雯坐在沙发上。
织围巾。
针在手里，很稳。
但眼睛，不时瞟向墙上的钟。
九点了。
宋梅生还没回来。
也没打电话。
这不正常。
往常，他如果晚归，会打电话。
哪怕只说一句：“晚点回。”
但今天，没有。
什么消息都没有。
她放下围巾。
站起来，走到窗前。
拉开窗帘一角。
往外看。
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