“诗者，生于心，成于志，非以伤人，而为护所爱。”
父亲的话在他耳边响起，清晰如昨。那个雨夜，老人坐在灯下研墨，轻声对他说：“真正的诗，不在庙堂之上，而在百姓唇齿之间。它不为颂圣，只为传情；不为杀人，只为救人。”
他忽然懂了。
之前的战斗，是为了打败敌人。而现在，他要守护的，是那些不肯低头的人——是那个宁愿断喉也不背叛同伴的少年，是那位至死护住家书的老兵，是千千万万即使身处绝境也从未放弃希望的普通人。
一点金色的光，在他心口亮起，微弱却稳定。紊乱的诗优点开始回流，顺着血脉逆行，最终汇聚在眉心。那里，曾经是智慧之门，如今成了灵魂的出口。
他睁开眼，瞳孔映出敌阵那道即将成型的屏障。
不能再等了。
他抬起右手，指尖轻轻划过脖颈，一滴血落下，在空中凝成一个小点。鲜血没有坠地，而是悬浮着，像一颗小小的星辰。他用左手食指蘸血，在虚空中写下了一个字：
守。
没有光芒万丈，也没有天地变色。那个字静静悬在那里，像一颗种子落入泥土，无声无息。
可就在它出现的刹那，所有联盟战士心头一震，仿佛有人在耳边轻轻说了句：“我在。”
那一瞬间，许多人眼眶红了。有人想起战前妻子塞进背包的一块干粮，有人记起女儿画在信纸角落的小花，有人突然明白——自己并不孤单。
他们的影子不再异动，体内躁动的诗魂重新安定。有些人甚至觉得胸口一暖，仿佛有人轻轻拍了拍肩膀。
刘斌缓缓站起，双臂张开，像要拥抱整个天空。
心口的光核猛然膨胀，顺着经络奔涌而出。这一次不再是书写，而是献祭——不是以意念为墨，而是以生命为纸。他的七窍开始渗血，鼻腔、耳道、眼角，都有血丝溢出。皮肤龟裂，每一道缝里透出的金光都不再是纯粹的能量，而是化作细小的文字，顺着血液流淌，在血管壁上刻下最后的誓言。
可那股力量没有停止，反而越来越强。
百窍喷涌，诗魂离体。
一道金色诗柱冲天而起，比之前更亮，更纯净。柱中流转的不再是某一首诗，而是千万句普通人说过、写过、念过的话：
“我不退。”
“还有人在。”
“这世道，不该这样。”
“我不想死，但我愿意为你挡这一刀。”
“妈妈，对不起，没能回家吃饭。”
“如果还有明天，请替我看看春天。”
这道光没有直冲云霄，而是贴着地面蔓延——金色的溪流从刘斌脚下奔涌而出，沿着焦土裂缝蜿蜒前行，流过每一位战士身旁，像血脉重新接通。等到共鸣传遍全军，那光才从众人头顶升腾，聚成贯穿天地的诗柱，精准劈在敌方屏障中央。
没有巨响，只有一声清脆的碎裂，像冰面裂开第一道缝。
紧接着，整片屏障轰然瓦解。
敌军战俑动作骤停，铠甲大片剥落，蓝火熄灭。那尊十丈高的主将战俑仰头发出无声嘶吼，手中诗碑从中断裂，残章化作飞灰，随风飘散。它的身体开始崩解，一块块青铜掉落，露出内部早已腐朽的木质骨架——原来这支军队，早已死去千年。
防线，破了。
可刘斌的身体也开始变得透明，像阳光下的霜花，一点点消散。他双脚离地半寸，悬浮空中，衣袍轻扬，双眼仍睁着，望着前方。
他还站着，却没有力气再动。
前线将士呆立原地，看着那道贯穿天地的光柱缓缓收敛，看着敌阵出现巨大缺口，看着他们一直追随的身影，正在风中淡去。
那一刻，时间仿佛静止。
有人跪下，无声哭泣；有人仰天怒吼，泪水混着血水流下；更多人握紧武器，指甲嵌进掌心，却感觉不到痛。
“冲啊！”裴照怒吼，声音撕裂喉咙，带着血沫喷出。他第一个冲出去，战刀染血，直扑敌阵核心。就在联盟大军全面压上的瞬间，那道灰白屏障彻底崩溃，战俑成片倒下，诗碑尽数粉碎……
他身后亲卫紧随其后，呐喊声如潮水炸开。铁蹄踏碎焦土，枪锋挑破残阳，战旗向前推进，如同燎原之火席卷荒原。
沈墨单膝跪地，双手在残破的阵盘上飞快操作。她的指尖早已冻僵，却仍拼命输入指令。她咬破嘴唇，一口血喷在最后一个符格上。屏幕闪了几下，终于连通全军通讯。
“接收诗频，同步意志！”她大喊，声音穿透硝烟，“跟着那道光！”
信号扩散，每个战士耳中都响起那段熟悉的频率——不是命令，不是战术，而是刘斌最后一次心跳的节奏。缓慢、沉重、坚定，像钟摆敲击着生与死的边界。
林砚秋靠着断石，手指颤抖着摸向琴身。琴已无弦，但她还是按了下去。
一声嗡鸣，从她指尖与琴面接触的地方荡开。
虽不成调，却是战鼓。
是号角。
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