墨印不亮了，也不烫了。就贴在皮上，像块死皮，像道旧疤。可他知道，它还在跳，只是跳法不一样了。
不是为他跳。
是为别人。
远处，第一声鸟叫响起。
那不是鸟叫。
是诗的韵脚，落在屋檐上。
可这回，落错了位置。
刘斌脚尖动了动，鞋底碾过一道裂缝，碎石滚落，像某个节奏的休止符。他没再蹲，也没闭眼。知道现在闭眼也没用。那东西已经渗进“听觉”里，不再是手能摸到的异样。
他开始走。
不是乱走，是顺着那三拍一组的节奏，像踩着心跳的节拍器。每一步落下，地上裂缝就浮出一个字，有时是“止”，有时是“从”，有时是“听”。不成句，不连贯，却在某种看不见的指令下，排成近乎命令的语法。
穿过废弃地铁口，铁栅栏锈得断裂，像被岁月咬碎的牙。墙上曾有人喷了句诗：“我死在昨天，活在今天。”现在末尾多了个句号，墨迹新鲜，像刚补的。可刘斌记得，这句原没句号——它本该是开着的，是留给明天的口子。
现在，封死了。
他停住，伸手摸那句诗。指尖不是碰油漆，是触到一丝震，像电流在字里爬。猛地缩手，掌心墨印又闪，这回是灰的，像灰烬被风撩了一下。
“它在学。”他低声说。
不是自言自语，是说给诗魂听。
他知道诗魂听得见。它一直都在，可现在，被更大的东西裹着，像潮水里的一滴水，流不到海。
他继续走，穿过藤蔓缠的公交站台。站牌上贴着过期海报，“诗歌之夜：让沉默发声”。字正慢慢剥落，可每掉一个，另一个就从空白处冒出来补上。不是原句，是改的：“让发声沉默。”
刘斌盯了三秒，忽然笑了。
笑得轻，像叹一口气。
“它怕诗。”他说，“它怕真的诗。”
真的诗是乱的，是自由的，能戳穿谎。它要的，是顺的，是准的，是能控的诗。它不杀诗，它驯诗。
他加快步子，穿窄巷。两边墙上涂鸦满是零散诗句，曾是街头诗人随手写的。现在，结尾全被悄悄改了。原写“我要飞向光”的，变成“我已接受暗”；“我不信命”的，成了“我顺从命”。
像一场静的清洗。
他在一堵墙前停住。墙上原有一首五言诗，他三个月前写的：“夜冷星如钉，风急云未平。心火燃不尽，照我独步行。”那晚，整条街灯随诗亮。
现在，只剩四句，末句被抹，换成：“心火已熄灭，随众归安宁。”
他抬手，指尖轻碰那字。
没反应。
他用力划，指甲刮墙，刺耳。字不动，像嵌进水泥。再用力，墙微震，裂缝爬开，里头浮出小字：“抵抗无益。”
他猛地后退。
不是怕，是听见了。
不是风，不是车，不是敲打。是声音，但不是耳朵听的。是直接在脑子里响的，像广播，从极深处来。
“刘斌。”那声说，没性别，没情绪，像录了百遍的磁带，“你已偏离协议。”
他冷笑：“我从没签过协议。”
“你出生就签了。”那声说，“所有诗人，都是节点。你们的诗，是系统的养料。”
“系统？”他眯眼，“你是谁？”
“我是秩序。”那声说，“我是静止。我是终结前的安宁。”
他忽然冷。
不是身冷，是魂冷。那声不威胁，是陈述，像说“天要下雨”一样自然。它不怒，不急，它只是——在。
他低头看手心。
墨印全黑了。
可他知道，没死。它在等，在等一个信号，一个能重新点着它的火种。
他抬头，看远处天际。那儿有座废弃信号塔，孤零零立着，塔顶红灯本该闪，现在静了。不是坏，是被控了。
他想起小时候，父亲带他去看星星。父亲说：“诗不是写的，是看见的。你看见风动，云走，树摇，你就看见了诗。”
可现在，风不动了，云不走了，树也不摇了。
它们都在等指令。
他深吸一口气，忽然蹲下，手再次贴地。
这一回，不切，不找破绽。他开始“写”。
不用笔，不用嘴，用意识。在脑子里，一字一字，写下一句诗：
“我不听。”
没韵，没修辞，没意境。就三个字，像刀，插进那机械节拍里。
瞬间，全身一震。
脑子像被雷劈，眼前炸白。无数声音在叫，有诗魂的，有城的，也有那“系统”的。那三拍节奏猛地一卡，像齿轮卡住。
地上裂缝的字开始扭，有的碎，有的重组。那只猫不知啥时回来了，蹲几步外，盯着他，眼黑如墨。
刘斌没动。
他继续写：
“我不从。”
又一震。
这回，嘴角渗血。可他笑了。
“我不安。”
第三句落下，整条街灯全灭。
接着，全亮。
但亮得不对。不是一起亮，是像波浪，从他脚下往外推，一盏，一盏，一盏……像某种回应。
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