风从他指缝里溜过去,掌心那点墨色的光,像快灭没灭的火星。
刘斌没动。可那光,抖了一下。
不是风刮的——是里头的东西颤了。他手心那块墨印本来亮得稳,跟充电宝剩一格电似的,忽地一缩,像被人从里头咬了一口。他呼吸卡住,还没回过神,一股冷劲顺着胳膊往上爬,直冲脑门。
诗魂动了。
不是响,不是长,是被人从根上拽了一把。眼前发黑,膝盖往下沉了半寸,硬撑着才没跪下去。街角那家旧书店的橱窗还亮着,“书可以封,火种不会灭”几个字在玻璃上缓缓游,像喘气。可就在那一瞬,字扭了一下,像电视信号断了半秒,又好了。
没人看见。
他看见了。
闭眼,往里收。诗魂还在,城里的诗还在长,地铁震的是五言的拍子,广告屏的光还在押韵。可这些声音里,混进了别的——不是杂音,是节奏。一种不像是人弄出来的、机械一样的节拍,藏在诗句缝里,像虫子钻进了血管。
他试着顺着那节拍往回摸,刚碰上,脑子猛地一震。不是打他,是拉他。像有根看不见的线,一头拴在他诗魂上,另一头扎进某个空地方。想抽身,意识却黏住了,那线越收越紧,诗魂差点要离体。
他咬牙,手撑地。
地上那些从水泥缝里冒出来的断字还在跳,跟以前一样,像心跳。可现在,频率变了。不是乱蹦,是被谁统一过,整整齐齐,一秒三下,像倒计时。
他猛地抬头。
远处电子屏上那句“你说不出口的,我替你说了”还在,可字边泛出一丝黑,像墨泡了水又干了。他盯了两秒,那黑缩回去,像啥都没发生。
他知道,不是眼花。
“刘斌!”
背后有人喊。三个人影从废墟里冲出来,诗盟的。脸色发白,明显也感觉到了诗魂不对劲。领头的伸手抓他肩,想用诗力接一下。
“别碰我!”他嗓子压着吼。
手差半寸碰到他,一股反劲炸开。那人像撞上高压电,整个人飞出去,砸在水泥堆上,嘴边渗血。另外两个刚撑起诗盾,还没稳住,那劲顺着空气传过去,盾面直接裂了,两人往后退,胸口一闷,喉咙发腥。
刘斌没看他们,死死盯着自己手心。
墨印在闪,不是稳光,是一明一灭,像信号被干扰了。刚才那一嗓子不是警告,是试——他现在不只是诗魂的容器,更是那股外力的通道。谁碰他,谁就遭反噬。
三人趴在地上喘,没人再动。
他们懂了。
不是失控,是被控。
刘斌慢慢蹲下,手指贴地。这一回,不找共鸣,只找破绽。他把呼吸放空,意识沉进那张由千万人诗句织成的网里。不主导,只当根探针,一根能觉出异常的探针。
找到了。
七处节点里,有一处不对。不是纽约,不是巴黎,也不是东京。是本地——城南老工业区地下三百米,一个废弃的通信中继站。那儿本不该有诗魂点,可现在,连着。
像颗不该长的牙,硬塞进牙床。
他记得那儿。上个月工人挖地,翻出块铁板,刻满没人认得的字,拍了照就埋了。当时诗魂正扩散,他没在意。可现在,那铁板的位置,正和异常点重合。
更邪的是,那里的诗性不是自己长的,是“写”进去的。不是人写的,是某种东西在模仿诗的结构,用非人的逻辑,一行一行,往诗魂网里灌东西。
就像往活血管里输毒。
他指尖一抖,想切断,切不动。那不是入侵,是寄生。诗魂公开了,没墙了。谁都能用,谁也都能钻进来。他以为诗成了空气,现在才明白,空气也能被污染。
他猛地睁眼。
街对面,一只流浪猫踩过地铁口台阶。爪子落下时,地上裂缝浮出半句诗:“风不来,云不动。”猫走三步,那句变了:“风应我,云随令。”
刘斌瞳孔一缩。
诗被改了。不是自然长,是被人操控了结果。猫没察觉,继续走,每一步都踩出一句被篡改的诗。不是反的,不是禁的,是顺的,是安抚的,是让人“算了,别想了”的诗。
他抬头看天。
云压得更低,风还在吹,可不再押韵。刚才那股无源的气流没了,换成了种沉闷的、被压住的静。不是安静,是“被安静”。
他手心墨印又闪,这回——黑的。
不是光,是暗。
像被什么东西,从里头关了开关。
诗盟三人爬起来,没人说话。他们也感觉到了。城里的诗还在,可味变了。像一杯刚煮好的咖啡,突然被人倒了半杯糖浆,甜得发腻,却没劲了。
刘斌慢慢站直。
不看他们,只盯着地。猫走过的裂缝里,最后一句诗浮出来:“沉默最安全。”
字漆黑,像烧焦的纸。
他抬手,想去抹。
指尖还没碰上,那句诗碎了。不是消失,是裂成无数小黑点,顺着缝钻进地下,像虫子回窝。
他站着,掌心朝下。
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