晨光斜切过窗棂，将药草叶缘照得近乎透明——那光，和昨夜心灯余温里浮起的星图光点，竟在她指尖下悄然重叠。
苏晚照没起身，只将一枚刚采下的钩吻嫩叶翻转于掌心，叶背腺毛细密如微刺，叶脉却比断肠草更浅、更直。
“毒不在形似，”她声音很轻，指腹缓缓擦过叶缘，“而在它如何咬住活人的知觉。”
陶小石屏息凑近，忽听身后竹帘“哗啦”一响——
“老娘还没死呢，急什么？”
他正要说些什么，却忽然像是想起了什么顶要紧的事，动作一顿，小心翼翼地从怀中掏出那只碎琉璃罐，郑重其事地摆在旁边的石桌上——罐壁映着晨光，流光如液态的虹彩，在石面投下晃动的、七棱八角的影。
“夫人，”他挠了挠头，神情是前所未有的严肃，“罐……不，这孩子说，他记得自己是怎么‘出生’的。”
苏晚照的动作停住了，目光从药草移到那只流光溢彩的罐子上；风掠过她耳际，几缕白发轻扬，拂过颈侧，带来一丝微痒的凉意。
院子里一时间只剩下风拂过药草的沙沙声，还有露珠自叶尖坠落、砸在青砖上那一声极轻的“嗒”。
罐口的光芒明亮了许多，罐中儿的声音不再是细弱的童稚，而带着一种超乎年龄的平静与清晰，直接在两人心底响起：“那天你高烧三日，心灯乱跳，有个声音说‘分裂失败，弃置处理’。他们把你绑在柱子上，我……是从你眼角流下来的一滴血变成的。”
每一个字，都像一枚冰冷的铁钉，砸进陶小石的耳朵里，让他浑身一颤；耳膜嗡嗡作响，仿佛有细针在刮擦。
他难以置信地看向苏晚照，却发现她脸上没有惊骇，没有恐惧，甚至没有悲伤。
她只是怔住了，仿佛在听一个早已遗忘、却又无比熟悉的故事——那故事里有灼痛的铁腥味，有心灯爆裂时刺目的白光，还有自己喉咙里涌上来的、滚烫的咸腥。
良久，她缓缓站起身，走到石桌前，蹲了下来，视线与那只小小的罐子齐平。
她伸出手指，指尖因常年接触药材而带着一丝凉意，轻轻抚上冰冷的罐壁；那凉意却在触碰的瞬间，被罐内悄然升腾的暖意温柔包裹，像春水漫过寒石。
“所以你不是童子，”她轻声说，像是在对自己确认，“是我的第一道痛。”
那道被她亲手埋葬的，为了救人而不顾一切的痛。
那道在无数次生死边缘挣扎，最终被判定为“失败品”的痛。
罐中的光芒柔和地闪烁了一下，罐中儿发出一声极轻的笑，那笑声里带着一丝小心翼翼的期盼：“妈妈，那你现在认我了吗？”
苏晚照眼眶骤然一热，眼前仿佛又看到了那个在火海中挣扎，被心灯灼烧得体无完肤的自己——皮肤焦裂的刺痛、空气灼喉的干辣、还有心口深处，那盏灯疯狂搏动带来的、沉闷如擂鼓的震颤。
但下一刻，她却咧开嘴，露出了一个灿烂得近乎野性的笑容，一如当年那个莽撞无畏的少女；笑声清亮，震得耳畔嗡鸣，连带着怀中罐子也微微共振。
“认了！”她笑得眼泪都快出来了，声音却无比响亮，“从今往后，你就是我亲儿子，专管骂我别太拼命！”
她指尖仍停在罐壁，却感到心口一阵尖锐刺痛——不是旧伤复发，而是某种封印松动的灼烧。
她猛地吸气，把那滴悬在睫毛上的泪狠狠眨掉，转身走向药房，从最底层暗格取出一只蒙尘的铁匣。
匣盖掀开，里面静静躺着半枚焦黑的灯芯，散发出陈年灰烬与苦艾混杂的、令人心悸的焦涩气息。
深夜，剑风呼啸。
沈砚在院中独自练剑，月光勾勒出他紧绷的侧脸，霜色清辉落在他汗湿的额角，泛着微光。
他手中长剑迅疾如电，剑风割裂空气，发出阵阵低鸣，却总在某一式繁复的收尾处戛然而止——那是他曾惊鸿一瞥，见那白衣女子使过的“灵压斩”；剑刃破空的尖啸在耳中盘旋，却始终缺了最后一声余韵的回响。
他收剑喘息，额角汗水滑落，滴在青砖上，裂开一小片深色。
忽地，他只觉右腕上一道陈年旧伤隐隐作痛，一股奇异的麻痒感顺着经脉蔓延，像有无数细小的蚁群在皮下爬行。
脑海中，一幅尘封的画面毫无预兆地炸开：
是倾盆的雨夜，他还是个浑身泥泞的幼童，高烧不退，蜷缩在破庙的角落里；冷雨敲打残瓦的噼啪声、自己牙齿打颤的咯咯声、还有腹中火烧火燎的绞痛，全都清晰得令人窒息。
一道光自天而降，一名身穿白袍、面容模糊的女子出现在他面前。
她蹲下身，指尖带着奇异的暖意，将一枚清香四溢的药丸塞进他口中，用一种他听不懂、却能明白其意的语言低语：“别长大太快，等我回来。”——那声音温润如玉，拂过耳蜗，竟压下了所有病痛的嘶鸣。
沈砚猛地睁开眼，眼中尽是骇然；胸腔里，心脏正以失控的节奏狂跳，撞击着肋骨，咚、咚、咚，沉重得如同战鼓。
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