门轴轻响，苏晚照踏进灶房。
陶小石没回头，只把火钳往灰堆里一按，噼啪一声，红薯裂开一道焦糖色的缝，甜香猛地涌出来——那香气混着柴火烟气，暖烘烘地扑了满屋。
他这才侧过脸，火光跳上他半边脸颊，映亮眼底一点未褪的倦意，和一点刚煨熟的、懒洋洋的笑。
“来了？”他问，声音像被炭火烘过，温软又带点沙，“红薯快好了——你挑大的，我挑烫手的。”
“烫……”
一个细细的声音忽然从他怀里传出，带着一丝奶气的抱怨，尾音微微发颤。
陶小石一个激灵，差点把火钳掉进灶膛。
他连忙掏出那只碎琉璃罐，宝贝似的捧在手心，低声问：“罐罐，你醒啦？你说什么烫？”
罐口流光微转，罐中儿的声音比昨日清晰了数倍，不再是气若游丝，而是有了实实在在的童稚感：“火……妈妈说，烤东西火要小点，不然外面焦了，里面还是生的。”
陶小石愣住了，手里的动作也停了。
他呆呆地看着那只罐子，心头泛起一阵难言的酸楚。
“你……还记得妈妈做饭的事？”
罐中儿沉默了片刻，光芒黯淡了些许，声音也低了下去，像是在回忆一件很久远、很模糊的事。
“她……总把粥煮糊，锅底黑黑的……可我还是想喝。”
那句“可我还是想喝”，像一根细针，轻轻扎在陶小石心上。
他鼻子一酸，连忙转过头去，用袖子胡乱抹了下眼睛，闷声闷气地“嗯”了一声，默默将灶膛里的柴火拨出来一些，让火势变得温和。
就在这时，一阵轻缓的脚步声传来。
苏晚照披着件半旧的斗篷走了进来，斗篷的兜帽遮住了她半边脸，也遮住了那头惹眼的白发。
她看到陶小石红着眼圈的样子，并未多问，只是自然地从他手里接过了火钳。
“我来吧，”她的声音带着清晨特有的沙哑，却很温和，“你去叫沈砚起床，就说——今天不办案，吃顿饱饭。”
饭桌上，三只烤得流油的红薯被掰开，金黄色的内瓤冒着滚烫香甜的热气，驱散了屋里最后一丝寒意。
三人围坐，难得的没有谈论任何案情，只是安静地吃着东西。
沈砚的目光，却总是不由自主地飘向苏晚照的鬓角。
那里的银丝在晨光下分外明显，仿佛一夜霜雪，落在了本该青葱的枝头。
他几次想开口说些什么，话到嘴边，又被他生生咽了回去，只化作眉间一道更深的褶皱。
苏晚照敏锐地察觉到了他的视线。
她抬起眼，迎上他的目光，唇角忽然勾起一抹促狭的笑意：“怎么，沈护法，怕我老得太快，将来娶不走了？”
她本是句玩笑话，想缓和一下这过分沉静的气氛。
沈砚却像是被刺了一下，猛地别开脸，看向窗外灰蒙蒙的天。
他握着筷子的手紧了紧，声音压得极低，仿佛是从齿缝里挤出来的。
“怕你走得比我先。”
一句话，让屋内的空气瞬间凝滞。
那蒸腾的薯香，似乎也带上了一丝沉重。
“哎呀，夫人！您可别这么说！”陶小石见状，立刻夸张地叫了起来。
往嘴里塞了一大口红薯，含糊不清地嚷道，“您现在这气质，往外头一站，人家都得尊称您一声‘活神仙’！又飒又好看，比以前还厉害！”
他怀里的碎琉璃罐里，罐中儿仿佛听懂了这番吹捧，竟发出一串“咯咯咯”的、清脆的笑声。
苏晚照被他俩这一唱一和逗得“噗嗤”一声笑了出来。
她夹起一小块烫手的红薯，眼疾手快地塞进还在喋喋不休的陶小石嘴里：“就你嘴贫，再胡说，下次让你当三天药童，专尝百草。”
陶小石被烫得直吸气，却还是嘿嘿嘿地笑成一团。
沈砚紧绷的嘴角，也在这笑声中，不自觉地微微上扬。
屋檐上积了一夜的残雪，被这屋内的暖意与笑声一震，簌簌落下，像是某种沉重的告别，终于在这一刻悄然松动。
午后，日头正好。
苏晚照在院子里铺开一张竹席，将库房里那些受了潮的药材一一摊开晾晒。
山荆子花、血竭、断肠草……她纤长的手指在这些或生或死的植物间穿梭，动作熟练而专注。
忽然，她的动作停了下来。
她摊开自己的左手掌心，凝视着一道几乎已经淡不可见的旧疤。
那是在她十岁那年，为了给一个中了蛇毒的小伙伴吸出毒液，自己却不慎误触了旁边的毒藤，留下的一道狰狞伤口。
师父当时骂了她三天三夜，说她“愚蠢，无知，拿自己的命当儿戏”，却还是不眠不休地守了她一整晚，为她换了十七次药。
这道疤，后来随着她功法精进，早已愈合得看不出痕迹。
可此刻，在收束了三道心影之后，它竟又重新浮现，清晰如昨。
“原来你一直在我身上……”她对着那道疤痕，用只有自己能听见的声音轻声自语，“不是影子，也不是心魔，是最早的那个‘我’。”
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