南境老屋，晨霜覆瓦，冷光如殓。
哑女推门而出，寒气扑面如刀，割得脸颊生疼。
她没裹披风，也没唤人，只是静静立在门槛前，目光落在灶膛——那里昨夜还跳动着微弱的火苗，如今只剩灰白余烬，像一具被抽尽魂魄的尸骨，静卧在黑暗深处。
她没说话。
风穿过指隙，忽然一顿，仿佛被什么无形之物轻轻托住。
那一瞬，她指尖微颤，似有温热的脉搏在跳动，三下轻点，节奏分明：一息、两息、三息，停顿，再起。
是殷璃教她针法时的节律。
她闭了闭眼，喉头滚动，却没发出声音。
不是不能说，而是不敢说。
怕一开口，那缕早已消散的气息就会彻底断了。
她转身走入院中，蹲下身，拾起几根紫花枯枝。
花已谢尽，茎秆干枯蜷曲，却仍带着一丝药香，那是殷璃最爱的味道——清苦中藏甘，像极了她为人治病时的模样：冷面柔心，刀口救人。
一根、两根、三根。
她将枯枝并列码入灶膛，间距均匀，一如当年殷璃布针之序。
不多不少，不偏不倚，三根为一组，象征三焦通达，气血归元。
孩童从隔壁跑来，踮脚往灶里瞧：“阿姐，不点火吗？饭怎么熟？”
哑女摇头，动作极轻，却坚定。
“她知道什么时候该燃。”
孩子不懂，只觉奇怪，可看着哑女那双沉静如水的眼，竟莫名信了。
她起身进屋，取米下锅。
陶瓮轻响，水流潺潺，水入锅中，渐热将沸。
就在此刻——
灶心忽地腾起一缕青烟。
无声无息，无星无火，只有一缕淡得几乎看不见的青色，自灰烬深处悠悠升起，旋即，一点火苗悄然跃出，舔舐着枯枝底部，火光微弱却稳定，像一颗不肯熄灭的心脏，在黑暗中重新搏动。
饭香渐起。
米粒在锅中咕嘟作响，蒸汽氤氲，模糊了窗纸上的霜痕。
哑女立于灶前，凝视那团小小的火焰，眼底映出跳动的光。
是火，记得谁曾为它弯腰添柴。
三年前，殷璃走遍南境村落，夜宿陋屋，亲自为贫病者熬药。
这灶，曾被她亲手修整过三次。
第一次补裂，第二次换烟道，第三次，只为让哑女煮饭时少受些烟呛。
那时她笑着说：“灶也通人性，你对它好，它就暖你。”
后来殷璃焚身那夜，十里乡民跪地痛哭，唯有哑女冲进火场，从灰烬中一根根捡起焦卷的青丝，缝进药囊，挂于门楣。
如今火自燃，非妖非鬼，而是千万人记住的痛与救，在人间扎了根。
她端起一碗米，缓缓倒入锅中，动作庄重如祭。
这不是做饭，是供奉。
一碗无主，却有主。
饭香弥漫开来，整座村庄仿佛都醒了。
有人推开窗，深深吸一口气，喃喃道：“今天这饭……怎么格外香？”
他们不知道，这香气里，藏着一个早已不在的名字。
而此刻，远在药风原北境，秋耕将歇。
北境青年立于田头，望着那座倾颓的老灶——那是殷璃当年巡诊时歇脚之地，砖石崩裂，炉口塌陷，弟子已提锤欲拆。
“留着。”他低声道，声音不大，却压住了所有躁动。
众人停手。
他蹲下身，伸手抹去灶基上的浮土，露出底下一道浅痕——那是殷璃用炭笔画下的“生息引”地络图，虽经风雨侵蚀，仍依稀可辨。
“取新翻的田土。”他说，“重垒灶基，不烧窑，不抹灰。”
弟子不解：“这般土塑，遇雨必塌。”
青年不答，只盯着那道残痕，眸色深沉。
当夜，风雨骤至。
狂风卷着冰雹砸落，田野一片混沌。
众人躲在棚下，忧心忡忡。
可天明雨歇后出门一看——
土灶未塌。
反而因雨水浸润，表面裂出细密纹路，竟与“生息引”地络图惊人吻合，仿佛大地本身在回应某种召唤。
青年踩泥而立，衣袍尽湿，目光却亮如星火。
“灶不在用，在等。”
话音落下，一名村民抱着病儿奔来。
孩子高热不退，昏迷三日，药石无效。
情急之下，母亲将他安置于灶旁，借那土中渗出的微温取暖。
谁也没想到，三日后，孩童竟自行醒来，面色红润，寒热全消。
村人惊为神迹。
无人知晓，那灶底渗出的微温，正是殷璃临终前封入大地的最后一缕“暖息”——她早知自己将逝，便以医道为引，将性命余火，化作人间长明。
而在乱葬岗边缘，老树根下。
焚典后人之子跪在泥地，手中捧着祖传陶炉。
炉身龟裂，父亲已下令弃之。
他却摇头，取来犁沟中的湿泥，一层层裹上炉身，动作缓慢而虔诚。
“你执迷什么？”父亲怒斥，“这炉早废了！”
他不语，只将泥裹之炉置于晒场中央，任烈日炙烤。
一日、两日、三日。
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