南境的春阳裹着新翻泥土的腥甜，哑女弯腰时，额角碎发被暖风吹得轻颤。
她指尖刚要触到湿润的土，身侧突然炸开孩童的尖叫：阿姨！
地...地在跳！
正撒麦种的村妇手一抖，竹篓里的种子哗啦啦滚了半垄；扛着犁耙的汉子直起腰，鞋跟在田埂上碾出个浅坑；连蹲在田边啃野桃的小娃都忘了嚼，桃汁顺着下巴滴在青布短衫上。
哑女膝盖压着的泥土忽然轻轻一震，像有只无形的手在底下托了托。
她没急着起身，反而俯得更低，掌心贴住田垄——那震动顺着掌纹往上爬，一下，两下，像极了去年冬天她在老药师药庐里摸到的，新生小羊羔的心跳。
都过来。老药师不知何时站在田埂边，灰布衫下摆沾着几点药渍。
他弯腰时，腰间铜铃地轻响，那是他捣药时总系着的，说是能让药材听见人间烟火气。
村人们挤过来，有胆大的直接趴到地上，耳朵贴紧泥土。真跳！扎着羊角辫的小丫头眼睛亮得像浸了晨露，跟我阿爹挑水时，扁担颤的节奏似的！
老药师闭了闭眼，喉结动了动。
他年轻时跟着师父巡山，曾在震前听过地脉紊乱的狂躁震颤，可此刻这脉动——稳得像屋檐下漏雨的瓦当，一下接一下，不急不缓。不是灾兆。他睁开眼时，眼角细纹里浮着笑，是地醒了。
哑女直起腰，指腹蹭过掌心那道淡得几乎看不见的旧痕。
那是十年前她还是哑女时，为了给难产的妇人采药，在悬崖边被石片划的。
如今那道疤早没了，可此刻指尖却突然泛起温意，像有谁隔着岁月，轻轻回握了她的手。
她望着远处山尖的云，嘴角慢慢翘起来。
蹲下身，捏起一把麦种，指腹在种粒上摩挲两下，然后用力按进仍在轻颤的泥土里：种吧，这一季，不用等雨。
话音刚落，头顶聚了半日的云忽然散了。
不是被风吹开的，是像被谁轻轻拢了拢，便顺着山梁飘走了。
阳光直端端落下来，晒得田埂上的蒲公英蓬蓬松松，有绒毛打着旋儿往天上飞，落在哑女发间。
她知道的，这是殷璃曾留在天地间的节律。
从前人们总仰着头喊，那节律便成了捆着她的绳；如今没人再抬头，那绳便松了，成了大地自己的呼吸。
北境的渠水正顺着新修的石渠淌得欢。
青年主持挽着青布僧袍，蹲在渠边用竹片疏导淤泥。
他身后跟着的小弟子突然了一声，手指死死抠住他的衣袖：师父！
水里有人影！
青年顺着他指尖望去，渠水在青石板上漫开，真有个模模糊糊的轮廓，像被揉皱的纸人，眉眼都浸在水纹里。
小弟子吓得要往后退，他却抬手按住对方肩膀：影是光与石的偶然。
说罢他掬起一捧水，仰头饮下。
甘冽顺着喉咙滑进胃里，他忽然想起那年在药庐，殷璃递给他一碗竹根水，说：水无记忆，只载节气。那时他总觉得她的话像云里的月亮，现在才懂——春有春水，秋有秋水，该来的从不用求。
当夜他在禅房歇下，迷迷糊糊间竟见殷璃立在渠尾。
她还是那身素衣，广袖垂落，可这次他没急着跪，也没开口问该怎么做。
她唇没动，声音却像山风似的钻进他耳朵：你引的不是水，是命。
他想应一声知道了，却在睁眼时发现天已大亮。
枕畔那只用来接春露的陶罐还在，罐里的水微微荡漾，却映不出半个人影。
乱葬岗的纸鸢飞得比往年都高。
焚典后人的儿子攥着线轴，掌心沁出薄汗。
忽然线轴一轻，他抬头——纸鸢的线没断，是自己松了。
断了？蹲在他脚边的父亲正往火盆里添纸，纸灰打着旋儿往天上飘。
没断。少年盯着越飞越高的纸鸢，它自己松的。
纸鸢在云端盘旋两圈，划出道熟悉的弧线——像极了他小时候，跟着殷璃学回脉引时，银针在穴位间走的轨迹。
可这次没有银针，没有口诀，只有风裹着纸鸢，往云深处去了。
父亲拍了拍他沾着纸灰的背。
两人仰头望着纸鸢散入云层，谁都没说话。
直到少年感觉手背一凉，有晨露落上来——那是地底渗出的，曾被识痛阵困了百年的残息，此刻正顺着草根，坠进刚冒头的新芽里。
你听。父亲忽然说。
少年侧耳。
风从山那边来，带着松针香、麦芒味、溪水声，没有谁在喊，没有谁在等。
风现在，走自己的路了。
极北的山林里，老巫医蹲在松树下，枯枝在他脚边堆了小半人高。
他望着树顶那个晃来晃去的小身影，白胡子被风掀得乱颤——那是村长家的小孙子，偏要学他阿爹爬树摘松塔。
小祖宗。老巫医嘟囔着，手往怀里摸了摸，那里还揣着他新配的接骨药。
可手刚碰到药瓶，就见小娃猛地一蹿，抓住松塔往下跳。
足踝在落地时扭了一下，小娃叫了声，却没哭，反而拍着腿笑：阿公你看！
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