老六是在马雄背过身去的那几秒里走的。
他把止血带扎得很紧，紧到老六膝盖以下的小腿从深紫变成了灰白，但血流没止住，只是变慢了。老六靠着安全通道的墙壁坐在那里，手里攥着那把备用手枪，指节用力到发白。马雄回头看了一眼外面走廊尽头那扇空窗框——无人机已经不在那个位置了。他蹲下来，把老六的手臂重新搭在自己脖子上，准备把人架起来再往上层撤。但老六的身体比刚才沉了很多，肩膀往下坠，像是骨头里有什么东西被抽走了。
马雄停了一下。他把老六的领口掀开看了一眼。脖子上有一处极细的伤口，像针扎的，周围一圈皮肤已经发黑了。弹片。那块打碎他膝盖的弹片同时带了一颗更小的碎片进去，卡在了颈动脉附近，血流慢慢地渗进胸腔里，外面看不出来。老六刚才咬紧了牙没吭声，但他其实已经撑了很久了。他那把备用手枪还攥着，食指搭在扳机护圈上，指腹已经完全没了血色。
马雄把老六的头轻轻放下去，靠在自己膝盖上，用手背合上他的眼。掌心里沾了一点温热的、黏稠的东西，他没低头看。他把那把备用手枪从老六手里抠出来，老六的手指攥得太紧了，他掰了两下才掰开。枪管还是冷的，没开过一枪。
他站起来，把那把枪别进自己腰后，贴着皮带的缝隙卡紧。他走到那扇空窗框边上，侧身往外看了一眼。楼下的无人机编队又换了一轮阵型，三架一组，轮流进入封锁区域，但这次它们进来之后没有直接离开——有一架停留在楼下街道正上方大约十五米的位置，悬停在那里，旋翼的气流把地面的灰卷成一个不断旋转的漩涡。它在守着什么。也许是在守着地面上那几具尸体，也许是在等更多的人从楼里出来。
马雄把窗户边缘那块松动的砖块抠下来，攥在手里掂了掂。砖块很沉，棱角锋利，他把它握紧，像握一个不趁手的拳头。然后他转身走回通道里，蹲下来检查了一下老六身上剩下的装备——两枚EMP雷，还有一把短刀。他把EMP雷装进自己胸前的挂袋里，短刀别在靴筒外侧。
还有几个人能走？他对着耳麦说。
耳麦里传来了三道回音。三声。不算他自己。加上躲在楼梯口拐角那个肩胛骨受伤的年轻人、一个还在用砖头堵窗户的瘦高个、还有蹲在二楼平台哑着嗓子报位置的中年人。他把人数在心里过了一遍——算上老六，刚才有七个。现在能动的还有四个。
他迈步朝楼梯口走了回去。
他走到二楼平台的时候停了一下。那个蹲在平台上的中年人抬起头来看着他，嘴唇动了动，但没出声。马雄知道他想问什么——老六呢。他摇了摇头。中年人的肩膀垮了下去，整个人缩了一圈。他手下的人已经快打光了，从早上到现在，那些跟着他从锈带穿过封锁线跑出来的老兄弟，一个一个地倒在了这条街的不同位置上。他连他们的尸体都没法收。他把手伸进裤兜里摸了摸，摸到半包被压烂的烟盒，里面的烟全断了，只剩一根勉强还能叼着。他拿出来叼在嘴里，没点，就那么咬着。
下到地面层。他说。声音不大，但四个字像钉子一样敲在平台上，我们从临街那面冲出去，抢对面那个药店的卷帘门做掩体。然后往旧港区方向跑。
那里有两架。中年人抬头看着他说，嗓音是哑的，我刚才看到了，两架在轮换。
现在只剩一架了。那一架在守地面，不下来。马雄把那根断烟从嘴里取下来，捏碎了，扔在地上，它不下来，我们就能从它下面穿过去。
没人反驳他。四个人站起来，沿着楼梯往下走。马雄走在最前面，脚步声被墙上的碎渣吞掉了大半，但每一步都踩得很实、很用力，像要把什么踩进水泥里。
他们走到地面层的时候，外面的灰白色光线从那扇碎了一半的玻璃门里涌进来，把那几排空荡荡的货架影子拉成细长的暗纹。马雄贴着墙蹲在门框旁边，从侧面看出去——那架悬停着的无人机还在原位，高度没有变，旋翼转动的频率很稳定，像某种不知疲倦的计时器在匀速走动。它前面是那条已经碎成粉末的沥青路，对面是药店的卷帘门，门板上有几道凹痕，凹痕之间有一块松动了的边角，像是曾经被人踹开过又被重新拉下来的。
他数着那架无人机的旋翼转到某一格声音的间隔，确定它的扫描扇区每一圈会空出一个大约四十五度的盲区。那个盲区从药店门前的台阶正前方扫过去，正好经过卷帘门那一侧。窗口期可能不到两秒。
他在心里等了一个完整的扫描周期，算准那个盲区再次经过台阶的时候，侧身从玻璃门的缝隙里挤了出去。
他没有跑。他用一种介于滑步和跨步之间的快速移动方式，贴着墙根把那四步走完，每一步都在盲区经过的瞬间落地。他的靴底踩在碎玻璃上，声音很轻，被头顶无人机旋翼的嗡鸣完全盖住了。他的后背擦过药店卷帘门那扇松动了的边角，侧身挤了进去。
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