马雄是在烂尾楼的三楼拐角处听见了那声脆响。
声音从他身后的水泥楼梯上传来——像是骨头被什么东西夹断时发出的那种干净利落的断裂声，短促、清脆，然后紧跟着是一声沉闷的撞击，像一袋沉重的东西砸在了台阶上。他没有回头。他蹲在一根承重柱后面，面朝走廊尽头那扇没有玻璃的窗口，外面是灰白色的天空和那些正在重新编队的无人机。他的右手指尖搭在扳机护圈上，沾着一层黏腻的汗和灰，把枪柄握得发滑。
老六。他压低声音喊了一声。
身后没有人回答。他又喊了一次，这次声音稍微大了些。然后他听见了一个动静——不是人声，是什么东西被拖动的声音，粗糙的织物或皮革在地面上缓慢滑过，带着一种沉钝的、不情愿的摩擦。他猛地转头。
老六趴在楼梯拐角的地面上，右腿以一种不该出现的角度向外翻着，膝盖上方的裤子面料被撕开了一个口子，皮肤下面的颜色是一种不正常的深紫。他的脸贴着地面，半闭着眼，嘴唇在动但没发出声音。他的身后是从窗口方向涌进来的灰白色光线，光里浮着细小的灰尘颗粒。那些颗粒正在被一股气流搅动——窗口外面有什么东西正在悬停。
马雄的瞳孔缩了一下。他看见了那架无人机。它悬在窗外大约三米远的位置，机身侧的传感器阵列正在缓缓转动，像是在扫描这层楼里所有还在移动的热信号。马雄没有动。他的身体本能地缩进了承重柱的阴影里，连呼吸都压浅了，让胸腔的起伏变得几乎不可见。那架无人机的传感器转了半圈，停了一瞬，然后拉升了一段高度，移向了楼体的另一侧。
马雄等那架机器的引擎声彻底消失在视线之外，才从柱子后面闪出来，两步跨到老六身边蹲下，一只手托住他的后脑勺，另一只手去检查他的腿。
老六的腿已经完全用不上力了，膝关节以下的骨头断成了两截，裤管被血浸透了，黏糊糊地贴在小腿上。他刚才应该是想从楼梯口冲到走廊尽头换一个射击位置，被窗口那架无人机扫了一发——弹片贯穿了膝盖的侧面，把关节整个打碎了。马雄没有在那条腿上浪费时间，他把老六的手臂搭在自己肩膀上，把人架起来往走廊深处的安全通道拖。老六用剩下的那条腿在地上蹬，每一步都让被拖着的伤腿在水泥地面上刮出一道暗红色的湿痕。
马雄把他拖进安全通道里，靠着墙壁放下来，撕了自己外套的一截袖子给那条腿扎了一个止血带，扎得很紧，紧到老六的额头冒出一层冷汗，嘴唇咬破了也没吭声。马雄没有看他，手上捆止血带的动作不停：还能用枪吗？
老六的右手指尖在战术背心侧面摸了一下，摸到那把备用手枪，指节用力压了一下握把。他点了下头，下颌线绷得发白。
马雄把这层楼还剩的几个人清点了一遍——算上他自己，还有七个。剩下的要么在之前的交火里留在了街上，要么像老六这样废了一条腿。他看了一眼窗外，那些重新部署的无人机正在用一种他没见过的方式封锁这片区域——三架一组，轮流进入，其中一架升高负责全域视野，两架下沉进行低空清剿。每次换班的间隙大约三秒。三秒内如果没人移动，它们就会把那片区域判定为已清除，转向下一个区块。
他刚才就是利用那个三秒的间隙把老六拖进通道里的。他不知道自己还能利用多少次那个间隙。系统每次轮换之后，那个窗口期都在缩短。
在另一条街，那个穿外卖服的小个子男人已经不跑了。他靠在一面被烧焦的店铺墙面上，右手还攥着那部碎屏的手机，屏幕上的信号格已经完全消失了。他的左腿裤管被撕开了一道口子，那道口子不是被弹片划的——是他自己撕的，下面包着一块从路边捡的破布，布上洇着一团暗红色的血。他的脚踝上有一道很深的伤口，不是子弹打的，是之前翻过一道铁丝网的时候刮的，他当时没觉得疼，跑了两条街之后才发现整只鞋里都是湿的。
他现在靠着墙，把那条腿伸直放着，伤口处的布条边缘被血浸透了，已经开始发黑。他用左手按着那块布，右手把手机翻过来看了一眼。屏幕裂了，但他还是能看清最后一条消息的状态——那个绿色的对勾还在。他盯着那个对勾看了很久，久到屏幕自动熄灭了。他把手机翻过去扣在膝盖上，然后抬起头，看了看街道尽头。
街尽头停着一辆灰白色的装甲车。那辆车没有动，像是被人按了暂停键一样静止在原地。车顶的武器站也是静止的，炮口垂向地面，没有旋转。那个外卖员不知道自己为什么没有被发现。也许是因为他靠着墙的姿势跟周围那些被丢弃的杂物太像了，也许是因为系统正在把注意力集中在那些仍在高速移动的目标上。不管是因为什么，那辆车没有朝他开火。
他不敢动。他就那样靠着墙坐着，把那条伤腿伸直，手按着伤口，手机扣在膝盖上。他听见头顶有无人机飞过的声音，好几次，每一次都近得像要落在他头顶。他没有抬头看。他只是把那口气含在胸腔里，不吐不咽，等那个声音过去。
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