那个穿西装裙的女人还在哭。
肩膀一耸一耸的，埋在臂弯里，高跟鞋的鞋跟还卡在窨井盖缝里，像只被钉在原地、翅膀折断的鸟。她哭了大概有两三分钟——林劫在心里默默数着，数得很慢，像在数自己漏跳的心拍。街对面，那辆撞得车头凹陷的轿车旁，两个男人已经不再对骂，改成互相推搡，脸涨得通红，脖子上青筋都暴起来。更远处，便利店门口的推挤变成了小范围的撕扯，有人被推倒在地。
然后，有个老太太走过去。
不是从街边店铺里走出来的，是从对面那栋灰扑扑的居民楼单元门里挪出来的。年纪很大了，背佝偻着，走路得扶着墙，花白的头发在脑后挽了个松散的小髻，身上是那种洗得发白的碎花家居服，脚上趿拉着一双塑料凉拖。她走得很慢，一步一顿，在混乱奔跑的人流里，像个逆流的、迟缓的标点符号。
她挪到那个哭泣的女人身边，停住了。没说话，先伸手，不是去拉女人，而是颤巍巍地去掰那个卡死的鞋跟。手指很瘦，关节突出，使不上劲，掰了两下，鞋跟纹丝不动。老太太喘了口气，四下看了看，目光落在旁边人行道绿化带边缘一块松动的路缘石上。
她慢慢地蹲下身——那个动作看着都让人担心她的骨头会散架——用那双瘦骨嶙峋的手，去抠那块路缘石。抠了几下，石头动了。她把它拔出来，不大，也就两个巴掌宽。然后，她举起石头，对着卡住鞋跟的窨井盖边缘，不太重、但很稳地砸了下去。
“当！”
一声闷响。鞋跟松动了点。
女人被这声响惊动，从臂弯里抬起头，脸上糊满了眼泪和花掉的妆，茫然地看着眼前这个陌生的老太太。
老太太没看她，专注地又砸了一下。
“当！”
鞋跟彻底松脱了。
老太太把石头扔到一边，拍了拍手上的灰，这才看向女人，脸上没什么特别的表情，就是那种老年人特有的、看什么都淡淡的平静。她伸出一只手，不是要拉女人起来，只是摊开手掌，掌心朝上，停在女人面前。
女人愣愣地看着那只布满老年斑和皱纹的手，又看看老太太的脸，眼泪又涌出来，但这次没出声，只是肩膀抖得更厉害。她犹豫了一下，把手放进那只苍老的手里。老太太的手很凉，但握得很稳，用力一拉——其实没多大力气，主要是女人自己借力站起来了。
站起来后，鞋跟断了，她踉跄了一下。老太太另一只手及时扶住了她的胳膊。
“谢谢……谢谢您……”女人哽咽着，声音哑得几乎听不见。
老太太还是没说话，只是点了点头，松开了手，转身，又扶着墙，一步一步，挪回了那个单元门，消失在昏暗的门洞里。整个过程，她没说一句话。
女人站在原地，看着老太太消失的方向，又低头看看自己断了跟的鞋，忽然弯腰，把两只高跟鞋都脱了下来，拎在手里，赤脚踩在冰冷粗糙的人行道上。她抹了把脸，深吸一口气，挺直了背，朝着大概是家的方向，快步走了。脚步有点飘，但没再回头。
林劫靠在冰冷的窗沿上，看着女人赤脚离去的背影，又看看那个重新关上的单元门。喉咙里有点发堵。那不是感动，是一种更复杂、更尖锐的东西，像一根细针，顺着血管往心里扎。那个老太太，她可能只是下楼看看怎么回事，看到有人需要帮忙，就顺手帮了。最平常不过的邻里互助，放在平时，大概连个“好人好事”都算不上。但放在这片由他亲手制造的、失去了所有“智能”协助的混乱荒漠里，这点随手为之的善意，亮得刺眼。
刺得他眼睛发酸。
他移开目光，强迫自己去看别处。十字路口那边，钢铁坟场依旧，但情况似乎有了一点极其微弱的变化。
几个男人——看起来不像一起的，穿着不同颜色的工装或休闲服——不知什么时候凑到了路口中央。没有商议，没有指挥，就是一种近乎本能的默契。其中一个身材魁梧、像是干体力活的男人，站到了东西向车流的正前方，面对着那些疯狂按喇叭、试图从缝隙里挤出去的司机，举起双手，用力向下压，大喊着：“停！都停下！听我说！”
他的声音在嘈杂的喇叭声里显得微弱，但手势明确。旁边另外两个男人，一个站到南北向，做着同样的手势。还有一个跑到侧面，试图阻止后面不知情还在往前挤的车。
起初没人理他们。有司机从车窗探出头骂：“你他妈谁啊？滚开！”但那个魁梧男人没退，就站在那儿，反复喊着，比划着。他的同伴也坚守着位置。
渐渐地，也许是骂累了，也许是意识到这样挤下去谁都走不了，最前面的几辆车，喇叭声弱了下去，车停了下来。像传染一样，这种停顿向后蔓延了一小段。虽然后面的喇叭还在响，但路口中心那一小片，出现了短暂的、脆弱的静止。
魁梧男人立刻抓住机会，指向东西向一侧的几辆车，对司机喊：“你们！往右边靠！对，尽量靠！让出点地方！”又指向另一边：“你们，往左！”
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