六月十二日，傍晚六时二十分，布鲁塞尔。
苏曼从出租车里下来时，天空正飘着细密的雨丝。这不是那种能让街道积水的大雨，而是比利时常见的、像雾一样悬浮在空气中的湿润——当地人说，这叫“布鲁塞尔眼泪”。
她撑开一把黑色长柄伞，站在人行道边沿，抬头确认门牌号。
圣乔治街十七号，科诺克咖啡馆。
这是一栋建于十九世纪末的窄楼，外墙是深灰色的石料，铸铁雕花窗台上摆着几盆萎靡的常春藤。铜质门把手被无数只手磨得锃亮，在阴天的光线里泛着柔和的金色。
没有招牌。
苏曼推开门。
咖啡的焦香、旧书的气味、潮湿大衣的气息，像一堵无形的墙扑面而来。店内只有六张大理石面小圆桌，三盏黄铜吊灯在低矮的穹顶下投下温暖的扇形光晕。
靠窗第二桌，一个穿深灰色西装的中年男人已经坐在那里。
他约莫五十五岁，灰白短发梳得一丝不苟，面容清癯，戴着一副无框眼镜。面前放着一杯半满的浓缩咖啡，旁边是叠成方形的《金融时报》。
克莱门斯·福斯特，欧盟能源总司副司长。柏林自由大学法学博士，在欧盟委员会工作了二十三年，经历过东扩、欧债危机、难民危机、脱欧、疫情……用布鲁塞尔官场的话说，他是那种“知道所有尸体埋在哪里”的人。
苏曼走过去，在他对面坐下。
“苏女士。”福斯特用德语口音很重的英语说，没有起身，没有握手，只是微微点了点头，“你迟到了三分钟。”
“下雨了。”苏曼将雨伞收拢，挂在桌边，“布鲁塞尔的出租车永远叫不到。”
福斯特没有回应这个抱怨。他向侍者招了招手，用流利的法语点单：
“一杯伯爵茶，柠檬片单放。再来一份覆盆子挞。”
然后他看向苏曼：“我猜你没有吃晚饭。”
苏曼没有否认。
侍者很快端来茶点。白瓷茶壶，银质滤网，一片薄如蝉翼的柠檬在碟子里卷成半透明的卷。覆盆子挞的表层凝结着一层细密的糖霜，像初雪落在红宝石上。
苏曼没有碰茶，也没有碰甜点。
她只是看着福斯特，等他先开口。
窗外，布鲁塞尔的暮色正在雨雾中缓慢下沉。圣米歇尔圣古都勒大教堂的尖塔在远处若隐若现，像一根浮在灰色海面上的桅杆。
福斯特端起浓缩咖啡，浅浅抿了一口。
“吉隆坡的会议，”他终于开口，“你们赢了澳大利亚一局。”
“侥幸。”苏曼说。
“不是侥幸。”福斯特放下咖啡杯，抬眼看着她，“是准备充分。你们知道麦肯齐的儿子在洛杉矶出事，知道那场保释听证会的法官是谁，知道温特劳布律师三年前输掉的那个案子是玛莎·克莱因主审。你们用二十四小时，凑齐了所有能撬动天平的那些砝码。”
他顿了顿：“这不是侥幸，这是体系碾压。”
苏曼没有接话。
她端起茶杯，轻轻啜饮。茶水烫得恰到好处，柠檬的酸涩被热度驯化成若有若无的回甘。
“你们赢了吉隆坡，”福斯特继续说，“但你们输了布鲁塞尔。”
苏曼放下茶杯。
“输在哪里？”
“输在你们一直以为，欧盟是一个整体。”福斯特的语气很平淡，没有嘲讽，没有怜悯，只是在陈述一个他认为对方应该早就知道的事实，“它从来不是。德法是德法，东欧是东欧，南欧是南欧。你们和默克尔谈成了北溪二号，被波兰和波罗的海三国骂了五年。你们和马克龙签了空客订单，意大利人酸了三年。”
他顿了顿：“稀土联盟也一样。”
苏曼没有辩解。
她知道福斯特说的都是真的。
“德国需要你们的技术和资源，”福斯特继续说，“巴斯夫的氢能合作，宝马的电池供应链，大众的华夏市场——他们离不开你们。法国也一样，核电、航空航天、奢侈品，哪一样能离开华夏？”
他停顿了一下，用咖啡勺轻轻敲了敲杯沿，发出清脆的“叮”一声。
“但是波兰、捷克、斯洛伐克、波罗的海三国……”他摇头，“他们不需要华夏的市场，不需要华夏的技术。他们只需要美国的安全承诺。”
苏曼看着他。
“所以欧盟的态度是……”
“分裂的。”福斯特替她说完，“公开场合，德法支持稀土联盟框架，其他成员国不公开反对。但到了具体的技术条款谈判、标准制定、市场准入……他们会一寸一寸地和你磨，用程序正义拖死实质进展。”
他放下咖啡勺，直视苏曼的眼睛：
“你需要一个足够重的砝码。”
苏曼没有立即回应。
她端起茶杯，看着茶汤表面倒映的黄铜吊灯光晕。
“什么样的砝码？”她问。
福斯特沉默了几秒。
然后他拿起咖啡勺，在白色亚麻桌布上画了一个简单的图案——
那是天秤。
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