风裹着路边枯草的碎屑，像细沙似的打在林恩的斗篷下摆上，发出“沙沙”的轻响，那声音在空旷的野外格外清晰。
他半蹲在小镇外的一棵枯树后，指尖无意识地抠着树皮上的裂痕——深褐色的树皮干硬易脆，一抠就掉下来细小的碎屑，落在他沾满尘土的手背上。
眼前这座无名小镇，是他离开灰石镇后遇到的第一个聚居地，也是他眼下唯一能指望补充粮食的地方。
连续两天啃着硬邦邦的黑面包，他的胃早就开始隐隐作痛，若再找不到吃的，恐怕连走到下一个地方的力气都没了。
从树影里望过去，小镇的轮廓比灰石镇矮了不止一截，布局也松散得像被风吹散的石子。
灰石镇外那圈圈住沃土的高大石墙，在这里连影子都没有，只有几十间低矮的土坯房顺着土路铺开。
土坯房是日晒雨淋后的灰褐色，屋顶的茅草被狂风刮得东倒西歪，有的地方甚至露出了里面的黄泥，像老人斑秃的头皮，显得破败又荒凉。
脚下的土路是镇上唯一的主干道，坑坑洼洼里积着前几天下雨留下的泥水，浑浊的褐黄色液体里混着碎草和小石子，踩进去能没过脚踝。
偶尔有穿着打补丁粗布衣的平民走过，他们面黄肌瘦，颧骨高高凸起，眼神空洞得像蒙了一层灰。鞋底溅起的泥点落在裤脚，他们也只是麻木地抬手掸两下——那动作轻飘飘的，像是连皱眉的力气都省了，仿佛早已习惯了这种困顿的日子。
林恩的目光先扫过小镇入口，心里悄悄松了半口气。
这里没有灰石镇集市前耀武扬威的贵族马车，也没有挎着腰刀、眼神凶狠的镇吏，只有一个扎着蓝布头巾的老妇人，坐在路边的石头上摆着个小摊。
老妇人的头巾早已褪色，边缘起了毛边，露出里面花白的头发；小摊上放着三个缺了口的陶碗，碗口的磨损痕迹深得能摸到木纹，里面盛着些暗绿色的野菜，菜叶上还沾着细小的泥土，一看就是刚从附近的地里挖来的。
她低着头，手里捻着一根草绳，干枯的手指关节突出，草绳在她手里粗细不均，显然没什么章法。路过的人来来往往，她连眼皮都不抬一下，倒像是在守着个没人要的破烂，而非营生——或许在这座小镇里，这样的“营生”本就换不来什么。
林恩又耐着性子观察了片刻，直到一个挑着柴担的中年男人从镇里走出来。
柴担压得他脊背佝偻成了一张弓，肩膀被麻绳勒出了深红色的印子，可他的脚步却异常稳当，每一步都踩得很实。柴火捆得不算紧实，有的柴枝还在滴水，显然是早上沾的露水还没干。
男人路过老妇人的摊前时，停下了脚步，粗哑地说了句什么——风把声音吹得有些散，林恩没听清。
老妇人这才慢慢抬起头，她的眼皮耷拉着，眼窝深陷，却还是从陶碗里抓了一把野菜递过去。那野菜不多，也就够塞牙缝的，男人却接得小心翼翼，飞快地塞进怀里，又对着老妇人点了点头，才重新挑起柴担，往远处的山林走去。
没有检查，没有盘问，甚至没有交换铜板的动作。
林恩看着男人远去的背影，心里那点紧绷的警惕终于松了些——这或许是个还算平和的小镇，至少没有灰石镇那样的苛责。
他把斗篷的帽子往下拉了拉，遮住大半张脸，只露出一双警惕的眼睛；又摸了摸脖子上的吊坠，冰凉的金属贴着皮肤，像是母亲的手在轻轻按着他的后颈，带来一丝安稳。
深吸一口混着泥土和枯草气息的冷空气，他站起身，顺着土路往小镇里走。
刚踏上小镇的土路，脚底就传来湿滑的触感——泥水里裹着碎草，稍不留意就会打滑。林恩放慢脚步，尽量贴着路边走，避开那些深一点的泥坑。
他怕滑倒耽误时间，更怕泥点溅到斗篷上，暴露了外来者的身份——在这种贫瘠的小镇，外来者往往会引来不必要的警惕。
街道两旁的房屋大多没安门板，只用一块破旧的麻布帘挡着风。
那些麻布帘大多是褪色的灰色，上面满是破洞，风一吹就飘得老高，能看到屋里的黑暗。从帘缝里望进去，有的屋里摆着一张缺腿的木桌，桌腿用几块石头垫着，桌面布满了划痕和污渍；
有的墙上挂着几件打补丁的衣服，布料硬得像纸板，颜色早已看不清原本的模样；还有的屋里传来小孩微弱的哭闹声，那声音细得像小猫叫，紧接着就是妇人压低的哄劝，声音沙哑得像被砂纸磨过：“乖，再等等，爹去山里找吃的了，回来就给你煮野菜粥……”
和灰石镇比起来，这里少了贵族庄园的压迫感，却多了几分更彻底的贫瘠。
灰石镇的平民好歹还能靠着给贵族种粮换点黑面包，而这座小镇里，连能用来交换的东西都少得可怜。林恩走了半条街，只看到三个摊位，个个都透着萧条。
除了入口处的老妇人，还有一个卖粗糙陶器的老头。他坐在一个小马扎上，背比挑柴的男人还驼，双手拢在洗得发白的袖筒里，耳朵像是有点背，有人路过时他也没什么反应。
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