“汪先生，有人让我带句话给你。”
汪精卫的嘴唇在抖。“什……什么话？”
溥昕说：“南京不是你的。中国不是你的。你卖不了。”
她把刀收起来，转过身，跳下台。赵铁锤跟在她后面，文强和阿力跟在她后面。四个人往后门跑，跑出大会堂，跑进一条巷子，拐了几个弯，钻进下水道。
下水道很黑，水没过脚踝，冰凉冰凉的。溥昕走在最前面，摸黑往前走。赵铁锤跟在她后面，文强和阿力走在最后面。四个人谁也没有说话，只有脚步声在水道里回荡，咚咚咚的，像这座城的心跳。
他们从下水道钻出来的时候，天已经黑了。接应的人等在出口，一辆黑色轿车，引擎没熄。溥昕上了车，赵铁锤上了车，文强和阿力上了车。车子往码头开，路灯一盏一盏往后退，光从车窗漏进来，在溥昕脸上明明灭灭。
“成了。”赵铁锤说。
溥昕靠在车窗上，闭着眼睛。手里的刀还握着，没有松开。她想起汪精卫那张脸，那张在灯光下显得格外苍白的脸。她想起他发抖的嘴唇，想起他问“什么话”。
她没有回答。不是忘了，是不想回答。她怕自己会说出那句在心里憋了很久的话——“你这辈子，对不起中国人。”她没有说。她不想说。她只想让他怕。怕一辈子。
船离开码头的时候，月亮从云层里钻出来，照在江面上，波光粼粼的。溥昕站在船尾，看着那片越来越远的岸。灯火一盏一盏地灭了，南京城沉入黑暗。
她想起婉容，想起她蹲在白菊前，看着那些嫩芽，说“能”。
她想起赵铁锤磨刀的样子，想起文强算账的样子，想起阿力傻笑的样子，想起张宗兴站在屋檐下，看着月亮的样子。她忽然想，如果她回不去了，这些人会不会记得她。会的。一定会的。风吹过来，带着江水的气味，带着很远很远的地方、那些再也回不来的人的气息。她把刀插回鞘里，转过身，走进船舱。
赵铁锤蹲在船舱里，把那把沾了血的刀擦干净。
他用布条蘸了水，一点一点地擦。擦得很慢，很仔细。文强和阿力靠在一起，闭着眼睛，睡着了。
阿力打呼噜，很响。文强没有推他，自己也睡着了。
船到了上海。码头上，张宗兴站在那儿，穿着一件黑色短褂，腰后别着刀。婉容站在他旁边，手里提着一盏灯。灯是纸糊的，光从里面透出来，黄黄的，暖暖的。溥昕从船上跳下来，走到婉容面前。婉容看着她，看着这张在月光下显得格外疲惫的脸，笑了。
“回来了？”
溥昕点了点头。婉容伸出手，握住她的手。溥昕的手凉，她握着，慢慢暖了。两个人转过身，往巷子里走。赵铁锤跟在后面，文强和阿力跟在最后面。
张宗兴站在码头上，看着那盏灯越来越远，看着那些人的背影消失在夜色里。
他把刀别回腰后，跟上去。
回到七宝，小野寺樱站在院门口，手里端着一碗热姜汤。赵铁锤走过去，接过来，一口喝了，苦得皱眉头。小野寺樱笑了。那笑容很淡，淡得像从窗户漏出来的光，可那是暖的。
李真儿站在偏屋门口，手里提着一盏灯。文强走过去，她踮起脚，在他额头上轻轻印了一下。文强低下头，看着她的眼睛。她的眼睛很黑，很亮，像两颗黑宝石。
“回来了？”
文强点了点头。李真儿把灯举高，照着路。两个人一前一后，走进偏屋。灯灭了。
张宗兴站在桂花树下，看着那盆白菊。嫩芽已经长出五片叶子了，绿得发亮。婉容从屋里出来，站在他身边，靠在他肩上。
“宗兴，汪精卫会死吗？”
张宗兴摇了摇头。“不会。”
婉容看着他。张宗兴说：“不是不死，是不能死。死了，就便宜他了。活着，让他看着。看着中国赢，看着他输。”
婉容没有说话。她靠在他肩上，闭上了眼睛。风吹过桂花树，叶子沙沙响。
汪精卫没有死。他活着，从国民大会堂的后门走出去，上了一辆黑色轿车，往医院开。
他的脖子被刀划了一道口子，不深，可流了很多血。血把白色衬衫领子染红了，一滴一滴地往下淌。
他没有擦。他不敢擦。怕碰到那道伤口，怕想起那把刀，怕想起那个女人的眼睛。
那双眼睛他忘不了。冷得像冬天的太湖。
溥昕回到七宝，把那把刀放在桌上。刀鞘上沾了血，她用布擦干净，插回腰后。
赵铁锤蹲在厨房门口，抽着烟。小野寺樱蹲在他旁边，靠着他的肩膀。文强和阿力在偏屋里睡着了。阿力还在打呼，文强没有推他。
张宗兴站在窗前，看着那轮月亮。婉容睡在他身边，呼吸很匀。他低下头，看着她。月光照在她脸上，照出那双闭着的眼睛，睫毛很长，一眨一眨的，像蝴蝶扇翅膀。
他伸出手，轻轻把被子往上拉了拉。她动了动，往他怀里拱了拱，又睡了。
汪伪国民政府的成立仪式没有取消。推迟了三天，在一个小礼堂里草草办了。
没有记者，没有红毯，没有灯光。汪精卫脖子上缠着纱布，站在台上，念了一份稿子。
声音很小，台下的人听不清。可没有人问。没有人关心。
他们只关心自己的官位，自己的钱袋，自己的命。没有人关心中国。
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