名单送走的第三天，上海下了入秋以来的第一场大雨。雨从凌晨开始下，到午后也没停。
法租界的梧桐叶子被打得七零八落，满地都是湿漉漉的金黄。
七宝旧宅的院子里积了水，映着灰蒙蒙的天，像一面脏兮兮的镜子。
赵铁锤蹲在厨房门口，把那把砍过藤田刚、架过李国栋的刀又擦了一遍。布条从刀柄上拆下来，换了新的，一圈一圈缠得很紧。
小野寺樱蹲在他旁边，手里端着那碗每天都要端、他每天都要喝的药汤。药汤是温的，不烫，他接过去一口闷了，苦得皱眉头。她把碗接过来，放在地上，伸出手把他嘴角的药渍擦掉。
赵铁锤没躲，任她擦。两个人之间不需要说话，一个眼神就知道下一步往哪儿走。
老北风从外面回来，浑身湿透，衣裳贴在身上，显出肩膀上那道旧伤疤。他走到张宗兴面前，从怀里掏出一个油纸包。纸包湿了半边，里面的东西用防水布裹着，没湿。
张宗兴接过来，拆开。是一张手绘的地图，标注着虹口、闸北、杨树浦的日本军事设施位置、兵力部署、换岗时间。密密麻麻的红点，每一个都是一颗钉子，钉在这座城市的心脏上。
“杜先生的人花了三个月摸出来的。”老北风蹲下来，把湿透的鞋脱了，倒出里面的水，“他说，这份东西比丁默村的日记还值钱。”
张宗兴把地图看了一遍，折好，揣进怀里。“值钱不值钱，要看用在谁手里。”
老北风把鞋穿上，站起来。“用在咱们手里，就值钱。”
张宗兴看着他，看着这个从关外跟到上海、从粗犷汉子变成老江湖的兄弟，点了点头。“值钱。”
溥昕坐在桂花树下，手里没有书，没有刀。她看着那盆白菊，叶子全落了，枝干光秃秃的，在雨里站着。婉容从屋里出来，撑着一把伞，走到她身边，把伞分她一半。雨打在伞面上，噼里啪啦的，像有人在敲鼓。
“溥昕，进去吧。雨大了。”
溥昕摇了摇头。“想再待一会儿。”
婉容没有催她。两个人站在雨里，看着那盆光秃秃的白菊。花谢了，叶子落了，根还在。明年春天，还会发芽，还会长叶，还会开花。
溥昕不知道明年春天她还在不在七宝，可她知道，这盆花会在。婉容也会在。赵铁锤、小野寺樱、老北风、马宝山、文强、阿力、李真儿，他们都会在。至于她自己，她不确定。
“容姐姐，你说，我们能活着看到胜利的那一天吗？”
婉容想了想。“能。”
溥昕转过头，看着她。婉容说：“我们活着，他们就死了。我们死了，他们还活着。所以我们要活着。”
溥昕看着她，看着这张在雨雾里显得格外温柔的脸，笑了。那笑容很淡，淡得像从云层里漏下来的光，可那是真的。
文强在偏屋里算账，算盘珠子拨得噼里啪啦响。数字对上了，他又算了一遍，还是对上了。他把账本合上，站起来，走到窗前。
雨很大，打在玻璃上，模糊了外面的世界。他看不清院子里的桂花树，看不清那盆光秃秃的白菊，看不清溥昕和婉容撑着伞站在雨里的背影。可他看得见李真儿。
她坐在对面那张椅子上，手里拿着一本书，眼睛却看着他。两个人的目光在空气里撞了一下，她没有躲，他也没有躲。
“文强，你在看什么？”
“看你。”
李真儿的脸红了，低下头，把书翻了一页。那一页她看了三遍了，一个字也没看进去。文强走过去，在她旁边坐下，伸出手，把书从她手里抽走。她抬起头，看着他的眼睛。他的眼睛很深，很沉，像冬天的太湖。
“李真儿，等仗打完了，我带你回镇江。”
李真儿愣了一下。“镇江？你的老家？”
文强点了点头。“那里有山，有水，有一条老街。街口有一家面馆，汤很鲜，面很筋道。我带你去吃。”
李真儿看着他，看着他那双在雨光里显得格外明亮的眼睛，点了点头。“好。”
文强笑了。那笑容很淡，淡得像雨丝，可那是真的。他伸出手，轻轻握住她的手。她的手凉，他握着，慢慢暖了。
张宗兴一个人站在屋檐下，看着那棵桂花树。叶子被雨打落了不少，地上铺了一层，黄黄的，湿湿的。他想起杜月笙说的话——“这份东西比丁默村的日记还值钱。”
值钱有什么用？值钱的东西不能当饭吃，不能当枪使，不能当命活。可它能杀人。杀那些该杀的人。他把手伸进怀里，摸了摸那张地图。纸边硌着胸口，硬硬的，像一块骨头。
婉容从雨里走过来，收起伞，站在他身边。她的衣裳湿了半边，头发上沾着雨珠，在灯光下亮晶晶的。张宗兴伸出手，把她头发上的雨珠弹掉。婉容没有动，任他弹。
“宗兴，你在想什么？”
“在想这张地图。”张宗兴拍了拍胸口，“在想用它杀了那些人之后，还会来多少人。”
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