那天黄昏，赵铁锤的馄饨摊前来了两个人。
太阳快落下去了，天边烧成一片暗红。桂花树的影子被拉得很长，铺在青石板上，像一幅水墨画。
小野寺樱在灶台前忙着，赵铁锤在旁边擀皮。
馄饨皮还是擀得厚，馅还是放得少，包出来还是丑。
可香味飘出去了，飘到巷子口，飘到街对面，飘到那两个站了很久的人鼻子底下。
两个人都是二十七八岁的样子。一个高些，穿一件灰色西装，没打领带，领口微敞，头发梳得整整齐齐，可有一缕掉下来，搭在额前，被风吹得一飘一飘的。
他的脸很白，不是那种病态的白，是常年不怎么晒太阳的白。眼睛很深，很沉，像冬天的太湖，表面平静，底下全是暗流。他站在那儿，一动不动，像一棵种在水泥地上的树。
另一个矮些，壮些，穿着一件黑色短褂，袖子挽到胳膊肘，露出一截精壮的小臂。
他的脸很黑，是那种被太阳晒出来的黑，粗糙，结实。
眼睛不大，可很亮，像两颗埋在炭里的火星子。
他蹲在巷口，手里夹着一根烟，没点，就那么夹着，看着赵铁锤的馄饨摊，看着那口咕嘟咕嘟冒热气的锅。
“哥，去吃点东西吧。”蹲着的那个人说。
站着的那个人没有动。
“你听，那锅水开了。馄饨下锅了。”蹲着的那个人又说，“你闻，那香味，是猪油的，还放了葱花。”
站着的那个人看了他一眼。“你饿了？”
蹲着的那个人笑了。“饿了。从昨天中午到现在，就喝了两碗水。”
站着的那个人沉默了一会儿，然后迈开步子，向馄饨摊走去。蹲着的那个人赶紧站起来，跟在他后面，烟别到耳朵上。
赵铁锤抬起头，看见他们，手没停。擀面杖在案板上滚着，咕噜咕噜的。小野寺樱也看见了他们，手里的勺子顿了一下，然后又继续搅。
“老板，两碗馄饨。”站着的那个人说。
赵铁锤看了他一眼，又看了看他身后那个人。“坐。”
两个人坐下来。石桌是凉的，凳子也是凉的。
夕阳照在他们身上，把他们影子拉得很长。小野寺樱煮好了馄饨，盛了两碗，端过去。
一碗放在站着的那个人面前，一碗放在蹲着的那个人面前。碗是粗瓷的，边上有缺口，勺子是不锈钢的，有点变形。两个人看着那碗馄饨，看了很久。
站着的那个人拿起勺子，舀了一个，放进嘴里。烫，烫得他眯起眼睛，可他咽下去了。
他又舀了一个，又咽下去了。他吃得很慢，每一个都嚼很久。
蹲着的那个人吃得很快，呼噜呼噜的，一碗吃完了，抬起头，看着小野寺樱。
“老板娘，再来一碗。”
小野寺樱看了赵铁锤一眼。赵铁锤点了点头。她又煮了一碗，端过去。蹲着的那个人接过来，又是一顿呼噜呼噜，吃完了，放下碗，抹了抹嘴。
“好吃。”他说。他看了站着的那个人一眼，“哥，你说是不是？”
站着的那个人把最后一个馄饨咽下去，放下勺子，抬起头。“是。”
赵铁锤把擀面杖放下，走过来，在他们对面坐下。他看了看站着的那个人，又看了看蹲着的那个人。“你们不是本地人。”
站着的那个人说：“不是。从南京来的。”
赵铁锤看着他。“逃难？”
站着的那个人沉默了一会儿。“算是吧。”
赵铁锤没有再问。他站起来，走回灶台后面，继续擀皮。
小野寺樱看了他一眼，又看了看那两个人，没有说话。蹲着的那个人从耳朵上把那根烟取下来，叼在嘴里，没点。他看着赵铁锤，忽然问：“老板，你认识张宗兴吗？”
赵铁锤的手停了一下。他看着那个人，看着他那双在暮色里显得格外明亮的眼睛。“认识。怎么了？”
蹲着的那个人笑了。“我们是来找他的。”
赵铁锤把擀面杖放下，擦了擦手。“找他什么事？”
蹲着的那个人看了站着的那个人一眼。
站着的那个人点了点头。蹲着的那个人从怀里掏出一封信，放在桌上，推到赵铁锤面前。
信封是牛皮纸的，边角磨毛了，上面没有字，只有一个火漆印，印着一个“张”字。赵铁锤看着那个印，看了很久。他认得那个印。那是少帅的印。
“你们是少帅的人？”赵铁锤问。
站着的那个人摇了摇头。“不是。可这封信，是少帅让我们带来的。”
赵铁锤拿起信封，没有拆。“你们等着。”他站起来，走进屋里。
过了一会儿，张宗兴从屋里出来。他穿着一件灰色长衫，头发梳得整整齐齐，脸上没有表情。他走到石桌前，坐下来，看着那两个人。那两个人也看着他。
“你是张宗兴？”站着的那个人问。
张宗兴点了点头。
站着的那个人站起来，伸出手。
“我叫文强。这是我兄弟，阿力。”
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