一九三九年六月十二日，黄昏。上海郊外，卿卫军临时驻地。
太阳正在落山，把天边烧成一片暗红。废弃的祠堂在余晖中投下长长的影子，院子里那些坐着、蹲着、靠着的东北汉子，也都被镀上了一层金边。
老北风蹲在祠堂门口的台阶上，手里拿着那个账本，一页一页地翻着。
账本上记着名字、年龄、籍贯、特长、身体状况——两千三百多人，他一个一个记下来的。
沈三从院子里走过来，在他身边蹲下。
“老北风，看什么呢？”
老北风没有抬头，只是说：
“看人。”
沈三愣了一下：“看人？”
老北风翻到一页，手指点在上面：
“这个，李大壮，三十七岁，锦州人，枪法好，身上有旧伤，阴天下雨腿疼。”
又翻一页：
“这个，孙大牛，二十九岁，沈阳人，会使大刀，不识字，但脑子活，会修枪。”
再翻一页：
“这个，赵老四，四十岁，铁岭人，原来是个铁匠，会打马掌，会修农具。”
沈三听着，心里一阵震动。
他看着老北风，看着这个粗犷的汉子低着头，一页一页地翻着账本，嘴里念念有词，忽然觉得他变了。
变得不一样了。
“老北风，”沈三说，“你现在像个当官的了。”
老北风抬起头，看着他，咧嘴一笑。那笑容里，有得意，也有无奈。
“当官？我他妈哪会当官。就是记住了几个名字。”
沈三摇了摇头：
“不是记住名字。是你心里，装着他们了。”
老北风愣了一下，然后低下头，继续翻账本。
过了很久，他忽然说：
“沈三爷，我问你个事。”
沈三看着他。
老北风的眉头皱了起来，声音压得很低：
“队伍里，有人不对劲。”
沈三的瞳孔微微收缩。
“怎么不对劲？”
老北风沉默了一会儿，似乎在斟酌怎么开口。然后他说：
“前两天，有几个生面孔，在村子外头转悠。穿的是老百姓的衣服，可那走路的姿势，一看就是吃公家饭的。”
沈三的脸色变了。
“你确定？”
老北风点了点头：
“我让人盯了两天。那些人，跟咱们的人接头了。”
沈三的手按在膝盖上，青筋暴起：
“谁？”
老北风看着他，目光很深：
“马宝山。”
沈三愣住了。
马宝山。三十四岁，辽阳人，跟了少帅十几年，当过班长，当过排长，打过长城抗战，立过功，负过伤。在弟兄们里头，威望不低。
“怎么会是他？”沈三的声音有些沙哑。
老北风摇了摇头：
“我不知道。可我看得清清楚楚，他收了那些人的东西。”
沈三沉默了。
过了很久，他问：
“告诉张先生了吗？”
老北风点了点头：
“昨天就让人带话去了。张先生说——”
他顿了顿，声音压得更低：
“不要打草惊蛇。继续盯着。看看他们想干什么。”
沈三看着他，看了很久。
然后他问：
“老北风，你心里难受不？”
老北风沉默了一会儿，然后说：
“难受。”
他望着天边那片渐渐沉下去的暗红，声音变得很轻：
“马宝山，我跟他在一个战壕里趴过。那年长城抗战，鬼子炮弹把咱们炸散了，他把我从死人堆里扒出来，背着我跑了二十多里路。”
他的眼眶有些红：
“现在，他收了汪精卫那些人的东西。”
沈三没有说话。
老北风忽然站起身，把账本合上。
“沈三爷，你说，我该怎么办？”
沈三看着他，看着他那双眼睛里翻涌的复杂情绪，心里一阵疼。
“老北风，”他说，“你已经在办了。”
老北风愣了一下。
沈三继续说：“你发现了，没有声张，报告了张先生，继续盯着——这就是在办。”
他站起身，和老北风并肩站着：
“老北风，有些仗，不是只有刀枪才能打的。”
老北风看着他。
沈三望着远处，缓缓说：
“当年少帅教我，打仗要动脑子，不能只靠拼命。那时候我不懂，现在懂了。”
他转过头，看着老北风：
“你懂了吗？”
老北风沉默了很久。
然后他点了点头。
“懂了。”
入夜，祠堂里。
油灯点起来，昏黄的光映在那些沉默的脸上。
两百多个东北汉子，围坐在一起，吃着饭，说着话，偶尔有人笑骂几声。
马宝山坐在角落里，面前摆着一碗稀粥，慢慢地喝着。他四十岁不到，但头发已经花白，脸上满是风霜刻下的沟壑。那双眼睛，看起来很沉，让人猜不透他在想什么。
老北风从外面走进来，端着一碗粥，在他身边坐下。
“宝山，吃呢？”
马宝山点了点头，没有说话。
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