毁了它。
这个念头在唐僧的脑子里炸开。他看着紧箍，看着那股无形的力，看着雾里观测者的方向。他的手又能动了，这次是自己的意愿，他朝着紧箍伸过去，指尖快要碰到那暗红的光，却突然停住。
他想起了长安的人皇丹。
想起了金山寺的菜窖。
想起了双叉岭的王二。
如果他毁了紧箍，观测者会放过他吗？会放过这个身影吗？他们会不会再派一个取经人，再找一个“齐天大圣”，重复同样的命运？而他自己，会不会变成下一个菜窖里的供品，变成下一个双叉岭的白骨？
紧箍又近了一寸。
它已经碰到了身影的头发，暗红的光映得他的脸像块烧红的铁。身影的嘶吼声低了下去，变成绝望的呜咽，他的眼睛里不再是愤怒，而是认命的麻木，像光里那些前代的猴子一样。
唐僧的手垂了下去。
他看着紧箍慢慢落在身影的头上，看着环形的边缘收紧，尖刺扎进毛发，渗出细小的血珠。身影的身体猛地一僵，喉咙里发出痛苦的低吼，却再也没了之前的反抗，只有细微的抽搐，像被抽走了灵魂。
雾里传来观测者的声音。
很轻，却很清晰，带着机械的冷漠：“紧箍佩戴成功。情绪收割节点一完成。准备记录下一个变量。”
唐僧站在原地。
他看着被紧箍控制的身影，看着地上还在发光的红珠，看着胸口空荡荡的袈裟。风从树缝里吹过来，带着股铁锈味，吹在脸上，凉得像冰。他突然觉得，自己的灵魂好像也被戴上了紧箍，勒得发疼，却再也喊不出声音。
下一个变量。
他知道，那是在说他。
也在说接下来要遇到的“徒弟”。
这取经路，不是普度众生的路，是一条用锁链和紧箍铺成的路，是一条不断产生“必要牺牲”的路。而他，已经走在了这条路的中间，再也回不了头。
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