咸涩的海风卷着蒂华纳湾特有的气息扑面而来，带着渔船的柴油味、街头小贩的玉米饼香气，以及若隐若现的大麻甜腻。陆少华站在荒芜的海岸边，黑色风衣的下摆在暮色中被海风吹得猎猎作响。
他凝视着眼前无垠的太平洋，目光穿透灰蓝色的海平面，仿佛要看到海的那一头——那个他再也回不去的故乡。
夕阳正在沉入海平面，将天空染成血橙与紫罗兰交织的壮丽画卷。这景象本该令人心旷神怡，但陆少华的眼中只有深不见底的沉重。
“太平洋...”他低声自语，中文的发音在这片异国土地上显得格外突兀，“真的能太平吗？”
他的手不自觉地摸向左侧肋骨下方，那里有一道已经愈合但仍会隐隐作痛的伤疤。不是枪伤，比枪伤更致命——那是一把军用匕首留下的印记，来自他曾经最信任的人。
闪回：72小时前，中国某沿海城市
雨水像是从天上倒下来一般，冲刷着昏暗的巷子。陆少华——那时他还叫李浩——蜷缩在垃圾箱后的阴影里，浑身湿透，血和雨水混合在一起，从他的额角不断滴落。
“猎鹰，猎鹰，听到请回答！”他对着衣领内隐藏的麦克风低声呼叫，回应他的只有电流的嘶嘶声。
远处传来脚步声，不止一个人，训练有素地分散推进，战术靴踩在积水的地面上发出致命的节奏。他知道是谁来了——曾经与他同生共死的战友，现在要取他性命的人。
“为什么...”他咬着牙，指甲深深掐入手心，疼痛让他保持清醒。
仅仅六小时前，他还是雷霆特种部队的尖兵，正在参与一次跨国缉毒行动。一切都按照计划进行，直到那一刻——他的队长突然调转枪口，不是对着毒贩，而是对着自己人。
“李浩，对不起，他们抓了我女儿。”队长在开枪前的瞬间，眼中含着某种他读不懂的情绪，“跑，快跑！”
那声枪响没有打中他，却打碎了他的一切。随之而来的是全城的追捕，他成了勾结毒贩、杀害战友的叛徒。
又一个闪电划过天空，刹那间照亮了巷口出现的人影。陆少华看到了那张熟悉的脸——他的狙击手，曾经在阿富汗的山洞里共享最后一口水的兄弟。
没有犹豫，他翻身跃过围墙，同时甩出三枚硬币大小的磁吸干扰器。身后传来短暂的混乱声，他利用这宝贵的几秒钟消失在错综复杂的小巷网络中。
三小时后，他站在一个破旧的码头仓库里，面对着一个他从未想过会求助的人——当地最大的走私贩子老金。
“机票，护照，新的身份。”老金抽着雪茄，眯着眼睛打量他，“去什么地方？”
“尽可能远的地方。”他沙哑着回答。
老金笑了：“墨西哥怎么样？蒂华纳，那里需要你这样的人。”
于是，他成了陆少华。李浩已经死了，至少在官方记录上是这样。
现实的海浪声将陆少华从回忆中拉扯回来。他深吸一口气，强迫自己停止回想。在特种部队训练出的意志力此刻发挥作用，将那些画面强行压制到意识深处。
天色已完全暗下来，海岸线上的灯光依次亮起。北面是美国圣迭戈辉煌的城市光芒，南面是蒂华纳杂乱而充满活力的街景。他正站在两个世界的交界处，却不属于任何一边。
转身离开海岸时，他的目光不经意间扫过沙滩上的几个黑影。那是几个当地青年，正不怀好意地盯着他这个独自一人的亚裔面孔。在蒂华纳，亚洲人往往意味着两件事：要么是来寻欢作乐的美国游客，要么是偷渡过来的非法移民——无论哪种，都是容易下手的目标。
陆少华假装没有察觉，继续沿着沙滩走向通往主路的小径。他的步伐看起来轻松自然，但实际上每一步都精确计算着与那些人的距离、角度和可能的威胁等级。
“嘿，中国人！”其中一个人用西班牙语喊道，“这么晚了要去哪里啊？”
另外三个人散开，形成半包围圈。他们动作熟练，显然不是第一次做这种事。
陆少华停下脚步，微微转身，用流利的西班牙语回答：“回我的餐馆。需要指路吗？”
他的镇定自若让对方愣了一下，但很快又恢复了嚣张气焰。一个高个子青年走上前，手里不知何时多了一把弹簧刀。
“餐馆？那太好了，我们正好饿了。”他晃着刀子，“请我们吃晚餐怎么样？”
陆少华的目光迅速扫视四周：四个对手，主谋持刀，另外三人可能藏有武器。沙滩上游人稀少，最近的灯光在50米外。完美的不在犯罪证明场所——对他们来说，或者对他来说。
“我很乐意，”陆少华慢慢放下肩上的背包，“不过我的餐馆还没开业。”
就在背包落地的一瞬间，他的身体突然动了。那不是普通的移动，而是一种经过千锤百炼的战斗步法——看似后退，实则瞬间近身。
持刀青年根本没看清发生了什么，只觉得手腕一阵剧痛，刀子已经易主。陆少华用夺来的刀柄猛击对方太阳穴，同时一脚踹向第二名袭击者的膝盖侧面。
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