“我说，”老板娘把找零的硬币拍在桌上，“中国人？没见着。这里只有背包客。”
林昭昭愣住了。
老板娘眨了眨眼，指了指自己的眼睛，又指了指林昭昭：“但我看见你眼里有火。赶路吧，姑娘。”
出了旅馆，阳光刺得人睁不开眼。
林昭昭深吸了一口气，那股子霉味和香料味混合在一起，居然有点好闻。
与此同时，国内的网线都要烧起来了。
小禾没闲着。
她在“代笔者联盟”的私密群里发了一条指令，紧接着，Instagram、Twitter、微博，甚至TikTok上，开始出现一个奇怪的挑战。
#红线挑战#（RedThreadChallenge）
没有文字说明，就是照片。
一只手腕上系着红线，背景是伦敦的大本钟；
一个书包拉链上缠着红线，背景是纽约的地铁；
一辆婴儿车的把手上系着红线，背景是东京的樱花树。
每张照片下面只有一句话：“我正在传递真实。”
这就是一场无声的接力。
那些本来隐没在人海里的“代笔者”，那些曾经被工坊压榨过的幽灵，此刻都变成了一个个信号塔。
日内瓦机场外，甚至出现了三十个留学生，手里没有应援牌，只有用红线拉出来的横幅，安安静静地坐在草坪上。
林昭昭是在第七天到达迪拜中转的。
她整个人瘦了一圈，冲锋衣上全是灰，头发乱糟糟地扎在脑后。
过境的时候，那个有着大胡子的边检人员拿着她的护照，翻来覆去地看了好几遍。
“小姐，”
他皱着眉，用中文问，“你没有回程票，也没有具体的酒店预订单，甚至之前的行程也很……奇怪。你到底是来干什么的？”
林昭昭站在柜台前，腿像灌了铅一样沉。
她抬起头，看着对方的眼睛。
“我在走一条没人登记的路。”她用中文说了一遍，又用英文复述了一次。
那声音不大，哑得很，却带着一股子不容置疑的硬气。
大胡子愣了一下，似乎没听过这种理由。
他盯着林昭昭看了好几秒，那是审视，也是某种莫名的触动。
最后，那只手抬起来，“咚”的一声。
章盖了。
“祝你好运。”
林昭昭抓起护照，几乎是小跑着过了关。
直到坐在候机大厅冰凉的椅子上，她才感觉背后的冷汗流了下来。
手机震动。
是沈巍发来的视频。
日内瓦展馆外的那面白色外墙上，有人用投影打出了一行行数字。
S01，S02，S47，S99……
密密麻麻，全是代笔者自己报上来的编号。
“姐，他们以为红线是用来缝布的，”沈巍的语音里带着哭腔，“其实，是用来连心的。”
林昭昭闭上眼，把那个装着炭灰的布袋贴在心口。
飞机滑出跑道，巨大的推背感传来。
舷窗外，厚重的云层突然裂开一道缝，金光像针脚一样，硬生生地把天幕划开。
那个只有名字、没有实体的“幽灵展”，终于要落地了。
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