“我说,”老板娘把找零的硬币拍在桌上,“中国人?没见着。这里只有背包客。”
林昭昭愣住了。
老板娘眨了眨眼,指了指自己的眼睛,又指了指林昭昭:“但我看见你眼里有火。赶路吧,姑娘。”
出了旅馆,阳光刺得人睁不开眼。
林昭昭深吸了一口气,那股子霉味和香料味混合在一起,居然有点好闻。
与此同时,国内的网线都要烧起来了。
小禾没闲着。
她在“代笔者联盟”的私密群里发了一条指令,紧接着,Instagram、Twitter、微博,甚至TikTok上,开始出现一个奇怪的挑战。
#红线挑战#(RedThreadChallenge)
没有文字说明,就是照片。
一只手腕上系着红线,背景是伦敦的大本钟;
一个书包拉链上缠着红线,背景是纽约的地铁;
一辆婴儿车的把手上系着红线,背景是东京的樱花树。
每张照片下面只有一句话:“我正在传递真实。”
这就是一场无声的接力。
那些本来隐没在人海里的“代笔者”,那些曾经被工坊压榨过的幽灵,此刻都变成了一个个信号塔。
日内瓦机场外,甚至出现了三十个留学生,手里没有应援牌,只有用红线拉出来的横幅,安安静静地坐在草坪上。
林昭昭是在第七天到达迪拜中转的。
她整个人瘦了一圈,冲锋衣上全是灰,头发乱糟糟地扎在脑后。
过境的时候,那个有着大胡子的边检人员拿着她的护照,翻来覆去地看了好几遍。
“小姐,”
他皱着眉,用中文问,“你没有回程票,也没有具体的酒店预订单,甚至之前的行程也很……奇怪。你到底是来干什么的?”
林昭昭站在柜台前,腿像灌了铅一样沉。
她抬起头,看着对方的眼睛。
“我在走一条没人登记的路。”她用中文说了一遍,又用英文复述了一次。
那声音不大,哑得很,却带着一股子不容置疑的硬气。
大胡子愣了一下,似乎没听过这种理由。
他盯着林昭昭看了好几秒,那是审视,也是某种莫名的触动。
最后,那只手抬起来,“咚”的一声。
章盖了。
“祝你好运。”
林昭昭抓起护照,几乎是小跑着过了关。
直到坐在候机大厅冰凉的椅子上,她才感觉背后的冷汗流了下来。
手机震动。
是沈巍发来的视频。
日内瓦展馆外的那面白色外墙上,有人用投影打出了一行行数字。
S01,S02,S47,S99……
密密麻麻,全是代笔者自己报上来的编号。
“姐,他们以为红线是用来缝布的,”沈巍的语音里带着哭腔,“其实,是用来连心的。”
林昭昭闭上眼,把那个装着炭灰的布袋贴在心口。
飞机滑出跑道,巨大的推背感传来。
舷窗外,厚重的云层突然裂开一道缝,金光像针脚一样,硬生生地把天幕划开。
那个只有名字、没有实体的“幽灵展”,终于要落地了。
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