他需要一座真正的房子。
那座房子，不在市中心，不在聚光灯下，而是在城市的疮疤之上——城西北，那片被遗忘了十几年的废弃工业区。
第二天，当陈默用打零工攒下的最后一点钱，租下了三号冶炼厂那间四面漏风的主车间时，房东看他的眼神像在看一个疯子。
他没有理会，只是用一根粗麻绳，将一块捡来的、洗刷干净的巨大帆布，挂在了锈迹斑斑的铁门上。
没有印刷，没有设计，只有用最便宜的黑色油漆，一笔一划写下的十个大字，歪歪扭扭，却像新生的骨头一样坚硬：
“想活出口气的，进来练拳。”
第一天，没有人来。只有风穿过破碎的玻璃窗，发出呜呜的悲鸣。
第二天，来了三个人。
一个因打架被学校开除、满脸桀骜的辍学少年；一个跑长途货运、常年在服务区被人敲诈勒索的中年司机；还有一个是刚学会走路不久，就被邻居家大狗追着咬，从此落下口吃毛病的瘦弱青年。
他们没有拜师的繁文缛节，甚至连像样的称呼都没有。
陈默只是将那片枯黄的金叶，用一根细线悬挂在车间中央，微弱的余温扩散开来，竟驱散了几分阴冷的潮气，像一盏永不熄灭的长明灯。
“我不会教，你们有什么会什么，就自己练。”陈-默-说。
于是，辍学少年亮出了他从街头斗殴里学来的、最刁钻的撩阴腿；货车司机比划着二十年前在老家学的、早已忘得七七八八的螳螂拳勾手；口吃青年则一遍遍重复着体育课上唯一及格的动作——前滚翻。
陈默看着他们，然后默默地走到车间中央，在那盏“长明灯”下，一遍又一遍地演练着八极拳的发力原理。
他将从林澈记忆碎片里感悟到的一切，拆解成最基础的沉肩、坠肘、顶胯、跺脚，用身体告诉他们，力量，是如何从大地传递到拳锋的。
没有门规，不分流派。
这里只有最原始的渴望——保护自己，保护自己想保护的人。
一周后，这座“街头武塾”里，已经聚集了四十多个人。
夜幕降临，当城市华灯初上，这里便成了另一个世界。
有刚下班的外卖骑手，有抱着孩子的单亲妈妈，甚至还有一个拄着拐杖、六十多岁的退休老工人，他们白天是城市里最不起眼的螺丝钉，晚上，则在这里重新寻找自己的脊梁。
金叶悬于中央，如灯照场，每个人的脸上都映着一层淡淡的金光。
一辆不起眼的采访车停在工厂外，苏晚星将摄像头藏在挎包里，扮作一个对民间文化感兴趣的自媒体博主，悄悄走了进去。
她看到一个满手油污的汽修工，正在教一个戴眼镜的程序员如何用扳手格挡；她看到那个单亲妈妈，将孩子放在一旁的旧轮胎上，自己则对着水泥墙练习最简单的直拳冲撞，每一下都咬牙切-齿，仿佛在发泄着生活的全部重量。
没有亢奋的口号，没有热血的叫嚣，只有一种近乎残忍的沉静和狠劲。
苏晚星找到了那个单亲妈妈，按照预设的稿子问道：“请问，你觉得练习这个，对生活有什么积极的改变吗？”
那女人停了下来，擦了擦额头的汗，回头看了一眼正在咿呀学语的孩子，沉默了许久。
再开口时，声音带着无法抑制的哽咽：“我儿子……他上小学，因为性格内向，总被高年级的抢东西，推倒在地上。我找过老师，找过对方家长，没用。他们说，男孩子嘛，打打闹闹很正常。”
她深吸一口气，泪水却已经滑落：“自从这儿开了，我每天把他送来。他现在……回来会主动教他妹妹，如果有人要抢东西，要先这样……把手护在胸前。”
女人抬起手，做了一个笨拙的格挡姿势，那是她刚刚从汽修工那里学来的。
“他还是会怕，但他眼睛里……有光了。”
苏晚星的心脏像是被一只手狠狠攥住。
她默默关掉了录音笔，删掉了手机里所有预设好的、辞藻华丽的采访稿。
当晚，一条微博悄然发布，没有@任何官方媒体，也没有任何博眼球的标题。
发布者ID：星落。
内容只有一张照片和一句话。
照片是工厂内部的远景，昏黄的灯光下，一群各式各样的人，正以各自的方式，笨拙而坚定地训练着。
那句话是：“他们说武德是止戈，是仁义。我今天才明白，真正的武德，是让弱者，敢抬头走路。”
一夜之间，#街头武塾#的话题，在没有任何推广的情况下，被无数个深夜不眠的灵魂，用一次次转发，顶上了热搜榜第一。
又是一个深夜，暴雨如注，冰冷的雨水从工厂屋顶的破洞中漏下，在地面砸出一个个小水洼。
人都已散去，陈默独自一人，默默地收拾着那些用废旧轮胎、水泥块做成的简易器械。
忽然，悬在半空的那片金叶，毫无征兆地剧烈震颤起来！
嗡——！
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