那扇被拉开的偏厅木门，像是一个被突然打开的潘多拉魔盒。
如果说，方才与刘备独处一室，是置身于一口深不见底的古井之中，压力是阴冷而无形的，是水面之下缓缓收紧的暗流，那么此刻，随着门口那两道身影的出现，这间小小的偏厅，瞬间变成了一座即将喷发的火山口。
决堤的洪水，不，洪水尚有形迹可循，而那股扑面而来的气势，是无形的风暴，是实质化的杀气，蛮横地冲撞进来，将我与刘备之间那点微妙的、靠着酒水和谎言勉强维持的平衡，撞得粉碎。
我几乎是本能地转过头去。
然后，我的呼吸，连同我的心跳，一同停滞了。
门口站着两个人。
左边那个，不需要任何介绍，他的形象已经深深烙印在每一个听过三国故事的人的灵魂里。面如重枣，不是文学修辞，是真的像一块被秋霜打过的红枣，透着一种健康的、饱满的暗红色。三缕长髯，乌黑油亮，垂在胸前，随着他平稳的呼吸微微拂动。他身穿一件绿色的战袍，那颜色深沉如古玉，肩上披着甲，手按在一柄长刀的刀柄上。
那柄刀，仅仅是露在外面的刀柄与吞口，就透着一股让人心悸的凶煞之气，仿佛那青铜铸就的龙头之下，囚禁着无数哀嚎的亡魂。
他就是关羽。
可真正让我感到窒息的，不是他的长相，不是他的兵器，而是他的眼睛。
那是一双半开半阖的丹凤眼。他没有看我，或者说，他的视线只是在进门的那一刻，像一阵微风般，轻飘飘地从我身上掠过，没有停留，甚至没有产生丝毫的涟-漪。那目光里，没有好奇，没有审视，更没有敌意，只有一种纯粹的、发自骨髓的傲慢。
那是一种神只俯瞰蝼蚁时的眼神，平静，淡漠，带着一种理所当然的无视。在他的世界里，我这样的人，或许连成为他视野中一个焦点的资格都没有。
这一瞥，比一千句辱骂，一万次挥拳，更让人感到渺小与无力。它在无声地告诉我：你不配。
我感觉自己的喉咙像是被一只无形的手扼住了，刚刚对刘备说出的那些关于天下大势的“高谈阔论”，此刻回想起来，就像是一个三岁孩童在巨人面前炫耀自己刚堆好的沙堡，可笑，且不自量力。
而站在他旁边的另一个人，则是与他截然相反的另一个极端。
如果说关羽是一座沉默的、不可逾越的青山，那么这个人，就是一座行走的、随时会喷发的活火山。
豹头环眼，燕颔虎须。书上的八个字，活了。
他的头颅，确实有几分猛兽的轮廓，一双眼睛瞪得像铜铃，眼眶几乎要裂开，里面燃烧着两团不加掩饰的、熊熊的火焰。虬结的胡须，像钢针一样从他的下巴和两腮炸开，让他说话之前，声势便已夺人。他穿着一身黑色的铠甲，甲片上满是刀劈斧凿的痕迹，手中那杆丈八蛇矛的矛尖，在偏厅昏暗的光线下，依旧闪烁着一点幽冷的寒芒。
他就是张飞。
与关羽的无视不同，张飞的目光，从进门的那一刻起，就死死地、毫不客气地钉在了我的身上。
那不是审视，是扫荡。
他的目光像两把锋利的刮刀，从我的头发丝开始，一寸一寸地往下刮，刮过我因为紧张而渗出细密汗珠的额头，刮过我苍白的脸颊，刮过我那身破烂的布衣，最后停留在我不自觉攥紧的、放在膝盖上的双手。
我感觉自己像是一只被钉在案板上的蝴蝶，他那野兽般的目光，是两根滚烫的铁钉，穿透了我的翅膀，让我动弹不得。我甚至产生了一种错觉，仿佛他目光所及之处，我的皮肤都在隐隐作痛，似乎真的要被他瞪出几个血窟窿来。
偏厅内的空气，凝固了。
不，是变得沉重了，粘稠了，像水银一样，从四面八方挤压过来，灌进我的口鼻，压迫着我的胸腔，让我每一次呼吸，都变得无比艰难。
我像一个溺水的人，拼命地想吸入一口气，却只能吸进满嘴的绝望。
刘备脸上的表情，在我看来，变得无比古怪。他脸上那温和的笑容还在，但眼底深处，却多了一丝看戏般的玩味。他看着自己的两个义弟，又看看我，没有开口说话，没有制止，也没有解释。
他就像一个经验丰富的驯兽师，将一只不知天高地厚的小兽，扔进了两头猛虎的笼子里，然后饶有兴致地站在笼外，观察着这只小兽会被吓死，还是会做出什么有趣的反应。
完了。
我脑子里只剩下这两个字。
我精心构建的“落难书生”的人设，在刘备的试探面前，已经薄如蝉翼；而此刻，在这两尊门神一样的杀神面前，这层蝉翼，连同我那颗现代人的心脏，被他们身上那股尸山血海里浸泡出来的煞气，冲击得灰飞烟灭。
我甚至能闻到他们身上传来的味道。那不是汗味，也不是血腥味，而是一种更复杂的，铁器、皮革、烈酒、汗水与风沙混合在一起的味道。那是属于这个时代，属于真正战士的味道。
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