顾轩的手顿住了。
“你留着它，是为了威胁我？”他声音低了。
“我留着它，”她看着他，“是因为我不知道该不该给你看。”
空气凝住了。
他没动，也没说话，只是盯着那枚胸针。灯光下，翡翠泛着幽绿的光，像深潭底的一点火。
“你母亲死后，”他忽然开口，“你有没有哭过？”
她没回答。
可她的手指，无意识地摸了摸耳垂，那里有个几乎看不见的小疤。
顾轩看在眼里。
他伸手，拿起了胸针。
冰凉的金属触感从指尖蔓延上来。
“我会等你信号。”他说，“但别考验我的耐心。”
秦霜站起身，没再看那杯茶，也没再笑。她走到门口，忽然停下。
“顾轩。”她背对着他，“你有没有做过一个梦？梦里你明明醒了，可你妈还在厨房煮面，你爸在看报纸，你女儿在笑……可你一睁眼，全是黑的。”
顾轩没动。
“那种梦，我每周都做。”她声音很轻，“所以我才要权力。因为只有权力，才能让现实按我的梦走。”
门关上了。
他站在原地，手里攥着那枚胸针，指节发白。
电脑屏幕上，上传进度条重新开始跑动：百分之二十八，二十九，三十。
他没动，也没关。
过了半分钟，他忽然弯腰，从保险柜底层抽出一个牛皮纸袋，打开，里面是一叠照片。最上面那张，是他妻子抱着女儿的合影，背面写着一行小字：“等你回家吃饭。”
他盯着那行字看了三秒，然后把胸针放进纸袋，合上，锁回保险柜。
转身时，他顺手按下了广播系统后台的“取消上传”按钮。
进度条戛然而止。
他拿起手机，拨通一个号码。
“李锐，”他说，“马上查秦霜最近三个月的就医记录，精神科，匿名渠道，我要知道她见过谁。”
电话那头沉默了一下：“顾哥……你怀疑她……”
“我不是怀疑。”顾轩看着保险柜，“我是确定，她快撑不住了。”
他挂了电话，走到窗边。天还没亮，楼下应急车队的红灯还在闪，像心跳。
他抬起手，拇指缓缓摩挲着袖口的檀木珠。
这一次，珠子转了整整七圈，才停下。
他盯着窗外，声音很轻，像在自言自语。
“谁说疯的一定是你？”
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