洛桑，那座湖边美岸皇宫酒店顶层的总统套房，此刻应该已经准备妥当。厚重的丝绸窗帘会隔绝湖畔的晨雾与灯光，恒温恒湿系统会让室温恒定在22.5摄氏度，埃及棉的床品散发着阳光晒过的洁净气息。那里将成为谭笑七的丹室，现代奢华包裹着的古老仪轨之地。当那架湾流IV轻盈地降落在日内瓦机场，当谭笑七携着李瑞华踏入那间套房，隔绝外界一切干扰后，积压已久的磅礴气息便会如星河倒灌，完成最后的融合。
天人合一。
邬总轻轻一弹，那截长长的烟灰终于落下，在烟缸里摔碎成灰白的粉末。她端起早已凉透的威士忌，一饮而尽。辛辣的液体划过喉咙，却压不下心底那一片复杂的冰凉。师父囚于石室，生不如死；谭笑七将踏破玄关，携美登临她曾梦寐以求的境界。而她，坐在这1992年京城最时髦的酒吧里，守着秘密，饮着孤寂，像个局外人，又像个，早已落子的棋手。
窗外的北京，暗夜已久。而阿尔卑斯山的那一头，一场关乎生命与时间极限的蜕变，也即将迎来它的黎明。
邬总捻灭烟头的动作很慢，猩红光点在烟灰缸的细沙里被仔细碾磨、旋转，直至最后一点余烬彻底窒息。这个过分的仪式感让吴德瑞后颈的汗毛竖了起来。她抬起眼，瞳孔里港澳中心酒吧的暖调灯光消失了，只剩下某种近乎金属的冷澈。
“你的计划，”她一字一顿，声音压得很平，却像手术刀刮过骨膜，“有一个漏洞。”
吴德瑞脑子里那台高速运转的“评估机器”瞬间卡壳。“不可能。”两个字脱口而出，随即被他强行咽回喉咙，变成一阵短促的、压抑的鼻息。他身体前倾，手肘压在冰冷的黑胡桃木桌面上，试图从女邬总脸上找出一丝故弄玄虚的痕迹。但她没有。她的眼神聚焦在他身后某处虚空，仿佛正在透视某个他看不见的结构性裂缝。
“你的漏洞，”邬总总结，目光终于重新聚焦在吴德瑞惨白的脸上，“不在于计划本身，而在于你计划运行的‘世界’里，有一个变量升级了版本。而你，还在用旧版本的规则去计算。”
吴德瑞腮帮子的肌肉骤然绷紧，像花岗岩浮雕在皮下滚动。“说人话”这三个字带着滚烫的怒气，混合着被戳破盲点的羞恼，瞬间冲到了他喉咙口，几乎要撞碎牙齿的封锁喷射出来。
他的脖颈微微胀粗了一瞬，太阳穴旁的青筋轻轻跳了跳。放在黑胡桃木桌面上的那只大手，指关节无意识地收紧，指腹压得发白，仿佛正捏着一个看不见的、名为“理性”的阀门。
空气凝固了几秒。酒吧角落黑胶唱片机播放的爵士乐，慵懒的萨克斯风旋律流淌过来，却在他耳中扭曲成了刺耳的耳鸣。他能感觉到自己胸腔里心脏重重地撞击着肋骨，血液奔涌的声音在颅腔内放大。
然而，所有激烈的、近乎本能的反应，都被一种更深层、更顽固的习惯死死摁住了。这习惯源于无数次商场交锋中积累的、对眼前这个女人的判断：邬总不会无的放矢，她嘴里吐出的每一个看似荒诞的字眼，最终都可能变成现实的骨刺。
于是，那口灼热的气流，连同那三个几乎要破喉而出的字，被他喉结一次剧烈而艰难的上下滚动，硬生生地、近乎疼痛地压回了腹腔深处。像吞下了一块烧红的炭，从喉咙到胃袋，都烙下了一道火辣辣的屈服痕迹。
取而代之的，是他粗重的呼吸声稍微平复下来，只是鼻翼仍在不受控制地微微翕张。他慢慢松开了攥紧的拳头，手背上绷起的青筋缓缓隐没。脸上的血色褪去一些，只剩下眼底残留的震惊与急剧思考时的锐光，在酒吧昏昧的光线下明明灭灭。
他抬起眼，目光重新落在邬总没什么表情的脸上，先前那几乎要喷薄而出的怒吼，最终化为了一个从牙缝里挤出来的、带着沙哑和干涩的短句：
“请……邬总明示。”
声音不高，甚至有些压抑后的低沉，但每个字都像是从磨砂石上磨过，带着残余的火星和一种被迫臣服后的涩然。这比他任何一次高声争辩或巧妙反驳，都更清晰地昭示了他此刻内心的惊涛骇浪，以及那份根深蒂固的、对邬总判断力的忌惮与尊重。
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