塞拉菲娜别开脸，下巴微微扬起，藏不住骄傲：“哼，现在知道我的‘武器库’里不只有古代魔法和黑魔法了吧？对付这种傲慢的蠢货，这招百试百灵。”
汤姆低笑了声，看着她眼里的光，好奇更重了：“百试百灵…… 我毫不怀疑。不过塞拉，” 他俯身逼近，虚影贴上她汗湿的额发，“你父亲的沙龙，需要准入资格吗？比如…… 一张镀金的邀请函？”
塞拉菲娜怔住，随即扯出个讥诮的笑：“邀请函？那地方的门槛比古灵阁最深的金库还难撬。我能躲在地毯上，全是靠‘埃德加·安布罗休斯之女’这个头衔。现在？” 她抬眼，眼睛里淬着寒光，“除非我在《自然》期刊上发十篇论文，用我爸的名字证明我配得上那摊冷掉的下午茶，你觉得可能吗？”
汤姆的指尖顿住了。他不懂《自然》是什么，但从她的语气里能听出，那些沙龙里的辩论，比纯血族谱还森严。
“论文…” 他重复着，像品尝陌生毒药，“如果绑架一打麻瓜科学家…”
“… 也造不出能登上《自然》的烟花。” 塞拉菲娜嗤笑截断，突然戳向他虚影的心脏，“听着，那些叼烟斗的老家伙宁可熬成标本，也不会为魔杖胁迫低头。这是他们的魔法。就像你用黑魔法追求力量，他们用公式和逻辑囚禁真理，我们都是特权体系的祭品，只不过我的祭坛上堆着学报，你的堆着尸骨。”
她用靴尖碾碎半块石板，碎石滚落的声音像骨头断裂：“那些沙龙里的老学究？不过是围着腐肉转的秃鹫。他们用福柯的理论拆阶级，自己却坐在继承来的桃花心木书桌后，指甲缝里的墨水都是特权的颜色。”
汤姆的虚影在月光下晃了晃，像是被戳破了什么幻觉。
“真正可怕的，” 塞拉菲娜的声音陡然淬冰，“是唐宁街十号那些穿羊毛西装的人。他们签一份文件，就能让矿工的儿子在塌方矿井里断气；喝一口红茶的时间，决定要不要用军舰把难民挡在海峡外等死…” 她抓住汤姆半透明的手腕，力道穿透虚影直抵灵魂，“伏地魔用钻心咒让人尖叫，而他们，用政策让整整一代人学会沉默地流血。”
汤姆的瞳孔缩紧了。孤儿院漏雨的屋顶、科尔太太的谩骂、战时配给面包的霉味…… 这些模糊的记忆，突然有了清晰的名字。
“斯坦利·鲍德温……” 他嘶声念出报纸上见过的名字，像吐出带血的玻璃渣，“是他？”
“是他们。” 塞拉菲娜松开手，指尖还残留着他灵魂的寒意，“一群连黑魔标记都不屑刻的屠夫。伏地魔死了，他的标记就没了，可他们留下的东西……” 她指向翻倒巷深处，一个流浪哑炮蜷缩在那里，断腿的伤口渗着脓液，“是长在大不列颠骨头里的骨刺，一百年后还会发炎。”
巷子里静了很久，只有远处老鼠啃垃圾的窸窣声。塞拉菲娜拉好衣领，转身往巷口走，影子被月光拉得很长，像一柄插进黑暗里的残剑。
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