走了一段路程，前面又是一道门。比第一道更大。更高。
门是深红色。
红得发沉。
门上有金色的钉子。一排一排的。我下意识数了一下。九排。每排九个。
沈老兄站在我旁边。他的呼吸比刚才重了一些。
我偷偷看了他一眼。他的手微微发抖。
这个在浡泥国码头上喝着劣酒吹牛的商人。这个策划了整场戏的幕后人。这个把全族性命押上来赌的疯子。
他在发抖。
“怕了？”我用只有两个人能听见的声音问。
沈老兄没有看我。他的目光盯着那道红色的大门。
“不怕。”他说。
然后他补了一句。
“就是腿有点软。”
我差点笑出来。但我忍住了。
因为我的腿也软了。
红门缓缓打开。
门后面是什么，我还看不清。但有风从里面吹出来。带着一种我说不上来的气味。
不是花香。不是檀香。
是权力的味道。
沈老兄深吸一口气，迈出了第一步。
我跟上去。
木匣在我怀里。稻穗、海图、水泥、琉璃。
一个异乡人全部的筹码。
门在身后合上了。
……
殿内很安静。
安静到我能听见自己的心跳。
不，不止心跳。我还能听见沈老兄的呼吸。
他在我左后方半步的位置，呼吸又浅又快，像一条被拎出水面的鱼。
我没回头看他。
因为我的眼睛已经被前方那个人钉住了。
龙椅上没有坐人。
那个人站着。
他穿着一身明黄色的袍子，双手背在身后，站在御案前方三步的位置。不高不矮，肩膀很宽，脸上的线条硬得像刀刻的。他的眼睛不大，但盯过来的时候，我觉得整个大殿都缩小了。
缩成了一个笼子。
我和沈老兄，就是笼子里的两只鸟。
“跪。”新翻译在我耳边低声说。
我跪了。膝盖砸在金砖上，疼得我差点叫出来。木匣被我放在身前，双手按住。
沈老兄跪得比我快。他的额头几乎贴到了地面。
“抬头。”
声音不大。但每个字都砸得很实。
我抬起头。
那个人——大明皇帝——正在看我。
不，他在看我的头发。
又来了。
从山西到京城，每个人看我的第一眼都落在头发上。金色的头发在这个国度里，大概跟脑袋上顶着一面旗帜差不多。
皇帝看完头发，目光往下移，落在木匣上。
“标儿你看，这就是那个番人。”
他问的不是我。他在问旁边一个年轻人。
那个年轻人站在御案侧面，穿着深色的袍子，面容温和，看起来比皇帝年轻很多。他微微点头。
“父皇，先看看东西吧。”
父皇。
这个词我听懂了，这些天，沈老兄一直在教我大明官话。
所以旁边那个年轻人，是皇帝的儿子。
“让他把匣子打开。”
新翻译把话传给我。我低头，把匣子放到地上，解开匣子上的锁扣。手指有点抖。
匣子打开了。
稻穗。海图。水泥石块。琉璃片。
四样东西，安安静静地躺在里面。
皇帝没有马上看。他先看了我一眼，又看了沈老兄一眼。
“翻译是哪个？”
沈老兄的声音从地面上传来，闷闷的：“回……回陛下，草民沈……”
“行了，都起来说话。跪着说话我听不清。”
我和沈老兄都站了起来。
但都不敢站直，弓着背，让自己尽可能显得恭敬一些。
皇帝走近了两步。他蹲下来——没错，大明皇帝蹲下来了——伸手拿起那株稻穗。
他的动作很轻。像是在拿一个刚出生的婴儿。
我看见他的手指捏住稻穗的根部，慢慢转了一圈。然后他把穗子举到眼前，一粒一粒地看。
殿里没有人说话。
连呼吸声都没了。
皇帝看了很久。久到我的膝盖开始发麻。
“问他。”皇帝的声音忽然响起来。“这穗子，是哪里长的？”
新翻译把话翻给我。我用蹩脚的汉话加上手势回答。沈老兄在旁边补充。
“回陛下，他说是海外一处叫浡泥的地方。当地的稻子，穗长粒大，一年能种两季。”
皇帝没有接话。他把稻穗放下，拿起了海图。
册子不大，但画得密。航线、港口、洋流方向，都用不同颜色标注。有些是我画的，有些是从别的水手那里抄来的。
皇帝翻了两页。他看不懂上面的文字——那是我家乡的语言——但他看得懂线条。
“这些弯弯绕绕的线，是航路？”
“回陛下，是。”沈老兄答得快。“红线是去时的路，蓝线是回时的路。圆圈标的是港口，三角标的是暗礁和浅滩。”
皇帝抬头看了沈老兄一眼。
那一眼很短。但我看见沈老兄的脊背僵了一下。
“你倒看得懂。”
四个字。轻飘飘的。但沈老兄的脸白了。
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