夜半三更，风雪骤紧。
柳婆子躺在瞽目坊最里间的草榻上，气息如游丝。
枯瘦的手却死死攥着苏锦黎的腕子，力道大得惊人。
“孩子……钟不是机器……”她喘着气，每一个字都像是从肺腑里挤出来的，“它记得每一次……真心的震动。”
屋外雪未停，几盏油灯在穿堂风中摇曳，映得她脸上沟壑纵横，像极了那幅残破的五线图。
几个盲童跪在床前，无声啜泣，手指下意识地摸着陶笛，仿佛那是她们与世界唯一的连接。
苏锦黎蹲下身，将耳朵贴近老人干裂的唇。
柳婆子断断续续哼起一段调子——《太平引》的最后一段。
音不成律，气若悬丝，可那旋律却像一把钝刀，缓缓割开记忆的封皮。
是当年太庙前九律齐鸣的那一夜，是宫禁森严却压不住的万民低唱，是用命记住的声音。
最后一个音落下时，她手一松，头一偏，再无声息。
屋内静得可怕。连风都停了。
苏锦黎没动。
她静静看着老人闭目的脸，许久，才轻轻合上她的眼。
指尖微颤，却很快压下情绪。
“取她生前用的竹笛，供入王府家庙。”她起身，声音平静无波，“三日后出殡，不必遮掩，我要全城都知道，是谁走了。”
三日后清晨，天光未明。
送葬队伍自城南出发，百余名乐者手持各式乐器，自发相随。
有吹箫的乞儿，有打板的茶倌，有抱着破鼓的老兵，也有瞽目坊新收的盲童，每人手中一支粗陶埙。
他们不奏哀乐，只吹《太平引》。
笛声起初零散，不成章法，可走着走着，竟渐渐合了拍。
悲而不堕，哀而不绝，像是一股沉在地底的暗流，终于冲破岩层，奔涌而出。
队伍行至大觉寺门前，忽而风止云开。
寺内那口百年古钟，悬于高阁，久已喑哑，连年祭都不再鸣响。
此刻却毫无征兆地——嗡然自响。
一声，两声，整整七息。
钟音浑厚绵长，穿透晨雾，惊起檐角铜铃齐震。
香客跪倒一片，僧人面面相觑。
唯有元惠禅师立于阶前，合十低语：“心音至诚，金石为开。”
当夜，小沙弥悄然登门，递上一封信。
信纸泛黄，墨迹古朴：“昔年正音使曾言，‘钟灵不在金石，在呼吸之间’。贫僧寺中藏有一口‘心鸣钟’，以陨铁混檀心铸成，唯与活人心跳同频者方可使之轻颤。若有缘人愿来一试，老衲扫榻以待。”
苏锦黎读罢，目光沉静。
次日拂晓，她携陈老同往大觉寺。
山门清寂，落叶满径。
元惠禅师亲自引路，穿过重重殿宇，来到后山一间密室。
室内无佛无像，唯中央悬一口小钟——不过尺许高，形制简朴，通体深黑，似铁非铁，表面隐隐有木纹流转。
“此钟不凭槌击，不赖风动。”禅师轻声道，“唯应心声。”
苏锦黎上前，将手掌贴于钟壁。
起初，一片寂静。
她闭目，深呼吸，试图凝神。
可越是用力，越无所感。
陈老皱眉，禅师亦不语。
就在这时，她忽然想起昨夜梦中——柳婆子坐在门槛上，一边缝补笛囊，一边哼歌。
那调子歪斜，却安稳，像冬夜里一碗热汤，暖到心窝。
她心头一动。
不再强求静心，而是任思绪流淌：想起初见柳婆子时她眼盲却不盲心，想起孩子们第一次齐声试唱时的荒腔走板，想起昨夜送葬队伍中那一片自发亮起的灯火……
她的呼吸慢了下来，胸口起伏，渐与某种无形节奏重合。
嗡——
一声轻震，自钟体深处传来，如春雷初醒，又似冰河初裂。
陈老猛然抬头，老泪纵横：“来了……这才是真正的‘始鸣’！”
禅师合十低叹：“非礼乐所束，非权柄所控。此音，属民。”
与此同时，西巷一处低矮民宅内。
赵十三靠在墙角，披着东厂巡夜的黑氅，怀里紧揣着那份尚未上交的密报。
他已经连续三夜没回据点，只因那一晚，他巡逻至此，听见一对母子在油灯下哼歌。
母亲哄着哭闹的孩子，一手轻拍背脊，一下，一下，节奏温柔而稳定。
那节拍，竟与他怀中“缄语哨频”的标准频率完全相反。
他愣在原地，寒意从脚底窜上脊背。
从小被灌输的教条在崩塌——原来他奉为铁律的“秩序之音”，竟是用来操控、压制、抹杀这样的声音？
他低头看着自己戴了十年的腰牌，突然觉得恶心。
第二日，他故意漏报一处排练点。
同僚察觉异常，质问他为何巡查记录缺漏。
他支吾应对，却被盯上。
今夜，他趁换防混乱，翻墙逃出据点。
一路狂奔至瞽目坊，将半块刻有布防图的腰牌塞进门槛缝隙，转身便消失在夜色中。
风雪之中，新的火种已在暗处燃起。
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