有些名字早已作古，有些却仍在朝中身居要职。
最后一页的字迹明显虚弱许多，墨色淡了，像是写至力竭：
“吾女小满，今十岁，不许她学铸钟——除非人间再无假音。”
沈琅的眼泪无声落下，砸在纸角，晕开一小片墨痕。
她忽然明白了那个巷子里日复一日描画纹路的女孩为何执着。
那不是疯癫，是血脉深处的回响，是父亲用生命封存的遗命，在她指尖一点一点苏醒。
次日清晨，正音局外人影渐聚。
各地民选正音使从四面八方赶来，有白发老者拄杖而行，也有青年背着自制律管徒步百里。
他们齐聚音魂碑前——这座由民间捐石所立的碑上，刻着历代因坚持真音而遭贬黜、流放甚至处死的乐官之名。
风拂过碑林，发出低微的呜咽。
沈琅立于碑前高台，手中捧着一截青铜律管，那是从出土模具中复原的第一件标准器。
她目光扫过人群，最终落在站在最前排的林小满身上。
女孩穿着粗布衣裙，双手紧贴裤缝，眼神怯生生的，却又藏着一丝不肯低头的倔。
“今日，我们不祭权贵，不拜官阶。”沈琅声音清亮，“我们只迎一个人——她不是罪匠之后，不是窑灰余孽，她是正音之种。”
她将律管轻轻放入林小满掌心。
少女浑身一震，仿佛被烫到般想缩手，却又硬生生忍住。
那截冰冷的铜管贴着她的皮肤，像是一道烙印，也像是一份契约。
全场寂静无声，唯有风吹动碑前悬挂的铜铃，叮当轻响，似应和。
当夜，七王府书房灯火未熄。
苏锦黎展读那份手札副本，眉心微蹙。
名单上的名字她大多熟悉，有的隶属太常寺，有的出自工部要员门下，更有几位竟是当朝重臣早年经营地方时的心腹。
这些人脉交织成网，早已根深蒂固。
而更让她警觉的是，最后一批伪钟的去向竟标注为：“备用于冬祭大典”。
她搁下笔，望向窗外沉沉夜色。
韩四娘悄步入内：“陈老提举到了，在偏厅候着。”
苏锦黎一怔：“他不是已退隐？怎会连夜赶来？”
“他说……有些话，不能再等。”
正音局后堂，陈拙独坐于那套出土模具前。
老人枯瘦的手抚过每一道榫卯，指尖停在一处细微刻痕上，久久不动。
“这是我师父亲手做的标记。”他喃喃道，“当年他被押入狱，只因拒绝修改黄钟律数。他们说，‘圣意欲其低半寸’，可音律岂能屈从权势？”
他抬起头，目光如炬：“明日，我要回国子监讲课。”
众人皆惊。
国子监素来由礼部主导，乐律一科形同虚设，更何况一个已被罢免的前提举？
陈拙却不理会，只从怀中取出一支竹律管，通体磨得发亮，接口处缠着旧丝线。
“这是我师父传给我的。”他说，“它没吹响过一天真音，因为天下早已失准。但明天——我要让它响一次。”
次晨，朝阳初起。
国子监讲坛之上，白发苍苍的老人立于众学子之间，手持竹管，轻轻一吹。
一声清越悠远的音鸣划破晨雾，直入云霄。
那一瞬，仿佛百年沉冤，终得一诉。
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