沈肆那令人作呕的气息彻底消散后。
连带着空气里残留的、如同腐臭沼泽般的黏腻感。
也一点点褪去。
但房间里的压抑。
却丝毫没有减轻。
反而因为那股气息的消失。
陷入了一种更加死寂的可怕状态。
只剩下油灯芯子燃烧时细微的噼啪声。
那点昏黄的光。
在墙壁上投下晃动的影子。
像一个个蜷缩的幽灵。
沉默地注视着房间里的一切。
以及沈枫自己沉重而紊乱的呼吸。
每一次吸气。
都像是要把肺腔撑到极致。
却又吸不进足够的氧气。
每一次呼气。
都带着难以言喻的疲惫。
仿佛要将灵魂都一并吐出来。
海伦娜依旧昏迷在地。
她的长发散乱地铺在冰冷的地板上。
脸色苍白得像一张没有生命的纸。
额角的伤口还残留着干涸的血迹。
在灯光下泛着暗沉的红。
不省人事。
无论房间里发生什么。
无论空气里的波动如何诡异。
她都像一尊失去意识的雕像。
对外界的一切毫无反应。
沈枫甚至忍不住想。
这样的昏迷。
或许也是一种解脱。
沈枫靠在床头。
冰冷的木头触感透过薄薄的衣料传来。
让他混沌的意识稍微清醒了一瞬。
他微微垂着眼。
看着自己放在膝盖上的手。
那双手在微微颤抖。
指尖泛着不正常的青白。
感觉全身的力气都被抽空了。
像是被一只无形的手。
从头顶到脚尖。
狠狠挤压了一遍。
连抬手的力气都没有。
更别说从床上站起来。
去查看海伦娜的状况。
每一次心跳都牵扯着精神领域的剧痛。
那痛不是来自身体的皮肉。
而是深入骨髓、刻进灵魂的。
像是有无数根细针。
在他的脑海里扎来扎去。
每一次心跳的搏动。
都让那些细针加深一分刺痛。
脑海中反复回响着沈肆最后那充满恶趣味的“选择”。
那声音带着戏谑。
带着残忍。
带着一种掌控一切的傲慢。
像一道魔咒。
在他的脑海里盘旋。
挥之不去。
他知道。
沈肆从来都不是什么善类。
从他们第一次相遇开始。
沈肆就用他的方式。
向所有人展示了他的冷酷与疯狂。
而所谓的“选择”。
不过是他玩弄人心的手段。
沈肆所谓的“选择”从来都是虚假的。
就像沙漠里的海市蜃楼。
看起来像是希望。
走近了才发现。
不过是一场空。
沈肆从不会给人真正的选择。
他只会把人逼到绝境。
然后欣赏他们挣扎的模样。
那只是一个猫在吃掉老鼠前。
惯常的戏耍。
猫不会一下子把老鼠咬死。
它会松开爪子。
看着老鼠惊慌失措地逃跑。
然后再猛地扑上去。
把老鼠重新抓回来。
一遍又一遍。
直到老鼠彻底失去力气。
也失去活下去的希望。
沈肆享受的是过程。
是看着猎物从满怀希望。
到逐渐绝望。
再到彻底崩溃的过程。
对他来说。
结果如何并不重要。
重要的是在这个过程中。
他能获得多少乐趣。
能看到多少人性的丑恶。
是看着他珍视的一切在眼前崩塌。
他的朋友。
他的信念。
他所坚持的正义。
所有他在乎的、想要守护的东西。
沈肆都想亲手将它们打碎。
就像打碎一件精美的瓷器。
听着那清脆的碎裂声。
享受那种毁灭的快感。
看着他信念动摇、最终崩溃的过程。
沈肆知道。
信念是支撑一个人活下去的支柱。
只要摧毁了这根支柱。
人就会像失去骨架的躯体。
瞬间垮掉。
而他最喜欢做的。
就是一点点侵蚀别人的信念。
看着他们从坚定变得迷茫。
从勇敢变得懦弱。
直接吞噬或毁灭。
对沈肆而言。
太过无趣。
就像吃一顿饭。
如果只是狼吞虎咽地把食物塞进肚子里。
根本尝不出食物的味道。
也感受不到吃饭的乐趣。
沈肆要的不是简单的毁灭。
而是带着“仪式感”的玩弄。
对沈肆而言。
玩弄人心比直接毁灭要有趣得多。
他就像一个残忍的艺术家。
把人心当作画布。
把痛苦当作颜料。
在上面描绘出一幅幅黑暗而扭曲的画作。
而他自己。
则站在画前。
欣赏着自己的“杰作”。
太过无趣。
这三个字。
像一把冰冷的刀。
刺进沈枫的心里。
他无法理解沈肆的想法。
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