她看着他。
“你呢？”
陆鸣兮没说话。
“你想去军委党校，”她说，“是想对得起爷爷，还是想对得起自己？”
这个问题，像一根针，扎进他心里。
他沉默了很久。
“我不知道。”他说，
“我只知道，爷爷的老部下们，都在看着我。他们盼了一辈子，就盼着陆家能再出一个穿军装的。”
她点点头。
“那你自己呢？”
“我自己……”
“你自己想不想去？”她问，“不是为了让谁高兴，不是为了对得起谁，是你自己，想不想走那条路？”
陆鸣兮张了张嘴，没说出话来。
她端起茶壶，给他续了一杯。
“你父亲让你自己想，是对的。”她说，
“有些路，别人替不了。你太爷爷的路，是你太爷爷的。你父亲的路，是你父亲的。你的路，得你自己走。”
她顿了顿。
“但是，”她看着他，“不管走哪条路，都要记住陆家那八个字——纯懿孝友，清白传家。只要心里有这八个字，走哪条路都不会错。”
陆鸣兮握着茶杯，很久没有说话。
茶烟袅袅，在灯下打着旋儿。
窗外的竹子，在风里沙沙响。
“你知道你父亲为什么晚年韬光养晦吗？”
“因为他不争了。”
“不争？”
“嗯。”她说，“不是没能力争，是不想争了。他知道，有些东西，争不来。有些东西，不用争。他这一辈子，该做的事做了，该得罪的人得罪了，该还的债还了。剩下的，就是守住自己。”
“你父亲是个明白人。他知道，你该走什么路，得你自己想明白。他不能替你想，也不能替你做。他只能等着，等着你自己走出来。”
陆鸣兮低下头，看着杯中的茶汤。
茶汤已经凉了。
但那股幽深的香，还在。
“我给你讲个故事吧。”她忽然说。
陆鸣兮抬起头。
“清朝末年，有一对父子。”她说，
“父亲叫谭继洵，是个巡抚，一辈子谨小慎微，信奉中庸之道。儿子叫谭嗣同，是个改革派，一心想砸碎旧世界。后来戊戌变法失败，谭嗣同被杀头，朝廷下令不准收尸。七十二岁的谭继洵，一个人，雇了一辆破骡车，昼伏夜出，走了一千多里，去给儿子收尸。”
陆鸣兮听着，没有说话。
“他把儿子的尸骨带回家，葬进祖坟。下葬那天，他写了一副对联。”她顿了顿，缓缓念出：
“谣风遍万国九州，无非是骂；昭雪在千秋百世，不得而知。”
陆鸣兮心里一震。
“这是什么意思？”
“意思是，”她说，
“他现在被天下人骂，没关系。我相信，总有一天，历史会还他清白。哪怕我看不到那一天，我也信。”
她看着他。
“这就是父亲。”
陆鸣兮喉咙发紧。
“你知道我最佩服你父亲什么吗？”她问。
他摇摇头。
“是他放手让你选。”她说，
“谭继洵没让谭嗣同走他的路，你父亲也没让你走他的路。他们都明白，儿子不是父亲的延续，儿子是另一条河。他们要做的，不是让河改道，是让它流得清清白白。”
窗外，暮色渐深。
池里的锦鲤游到水底，不见了。
竹影越来越淡。
茶室的灯亮着，在夜色里很暖。
“陆鸣兮。”她叫他。
他看着她。
“你知道吗，你身上有一种光。”她说。
“什么光？”
“你爷爷那代人，眼里有信仰的光。你父亲那代人，眼里有责任的光。”她顿了顿，“你眼里，有别的光。”
“什么光？”
“你还没找到，但你在找。”她说，“这就够了。”
陆鸣兮看着她，很久。
“你是谁？”他忽然问。
她笑了。那个笑容在灯下，很轻，很淡。
“一个等你的人。”
他愣了一下。
“等我？”
“嗯。”她说，“等你找到自己的路。等你成为你自己。”
她站起来，走到窗边，看着外面的夜色。
“柳如烟在等你。祁幼楚在等你。你父亲也在等你。”她说，“但等你最久的，是你自己。”
陆鸣兮站起来，走到她身边。
窗外，夜色很深。但月亮出来了，很亮，照在院子里的水池上，照在那棵老梅上。
“你什么时候走？”她问。
“后天。”
她点点头。
“去云州？”
“嗯。”
“然后呢？”
陆鸣兮沉默了几秒。
“然后，找自己的路。”
她转过头，看着他。
月光照在她脸上，把她整个人镀成淡淡的银色。
“那就好。”
她伸出手，握了握他的手。
那只手很凉，但很软。
“去吧。”
陆鸣兮看着她，想说什么，但什么都没说出来。
他转身，往外走。
走到门口，他停下来，没有回头。
“你叫什么名字？”
她站在窗边，没有动。
“等你想明白自己是谁的时候，再来问我。”
陆鸣兮站在门口，很久。
然后他推开门，走进夜色里。
身后，茶室的灯还亮着。
那缕茶烟，还在袅袅地飘着。
飘了整夜。
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