一柄更细、更亮的剑，剑柄上系着络石藤的干花，是蓝苗编的剑穗。
那柄剑，现在在他的行囊里，贴着背，像贴着一块温热的石头。
“你要去哪？”王韩忽然问。
“南岭。”
“走路去？”
“嗯。”
“不骑马？”
“太慢。”
王韩又笑了，这次的笑声里带了点暖意。
“你总是这样，”他说，“做什么都嫌慢，除了熬膏。”
阿修罗没说话。
他从行囊里拿出个东西，扔过去。
王韩接住，是个小小的油纸包。
打开，是半块陈皮膏，黑褐色，散发着淡淡的香。
“给你的。”阿修罗说。
“你自己留着。”
“我不喜欢甜的。”
王韩捏着那半块膏，忽然觉得有点沉。
像捏着四个月的光阴，像捏着老院子里的槐花香。
“什么时候走？”
“现在。”
“不等天亮？”
“天亮了，路会挤。”
王韩站起身，把剑插进鞘里，动作很慢，像在完成一个仪式。
“我送你。”
“不必。”
“我想送。”
阿修罗看着他，月光在他眼里，像两簇跳动的火。
“好。”
两人并肩往山下走。
没有说话。
只有脚步声，踩在落满松针的地上，沙沙地响。
风从他们身边过，带着松脂的香，带着鹿血的腥，带着月光的冷。
走到岔路口。
一条往南，一条往东。
往南，是南岭的方向。
往东，是村子的方向。
“到这就好。”阿修罗停下脚步。
“好。”王韩也停下。
“铺子的事，”阿修罗顿了顿，“多费心。”
“放心。”
“阿牛娘的药，”阿修罗又说，“记得让他按时换。”
“记得。”
“李嫂的收膏火候，”阿修罗还想说什么，却被王韩打断。
“我知道。”王韩说，“你该走了。”
阿修罗看着他，看了很久，像要把他的样子刻在心里。
然后，他转身，往南走。
脚步很快，却很稳。
王韩站在原地，看着他的背影，看着他的影子被月光拉得很长，然后渐渐淡去，融进黑暗里。
他忽然想起阿修罗说过的话。
“熬膏如熬心，急不得。”
他忽然觉得，阿修罗这一走，也像在熬。
熬一段路，熬一段光阴，熬一个不知道结果的结局。
风还在刮。
王韩从怀里掏出那个络石藤香囊，放在鼻尖闻了闻。
有淡淡的药香，有阳光的味道，还有点说不清的，像蓝苗的笑。
他把香囊系在剑柄上。
然后，他转身，往东走。
脚步声很响，像在告诉自己，路还长，事还多，不能停。
夜还很深。
月还很亮。
往南的路上，阿修罗的身影，已经看不见了。
只有风，还在追，还在赶，还在把他的气息，往南岭的方向送。
往东的路上，王韩的身影，也渐渐远了。
只有剑柄上的香囊，在风里轻轻晃，银线的光，忽明忽暗，像一颗不肯熄灭的星。
夜还很长。
路还很长。
谁也不知道，在路的尽头，会有什么在等。
或许是南岭的药庐，或许是村里的铺子。
或许，什么都没有。
或许，什么都有。
风还在吹。
松涛还在响。
月光还在流。
路。
很长。
风依旧冷，像无数细小的冰针，扎在脸上，有点疼。
阿修罗在走。
一步，又一步。
脚下的路，从青石变成黄土，从黄土变成碎石，每一步都硌得脚底发疼。
但他没有停。
他的剑，在鞘里。
剑柄上的布条，被汗水浸得有些潮，贴着掌心，像有生命。
他的行囊，很轻。
里面只有几件换洗衣物，半块陈皮膏，还有那九本魔法书。
书被油纸包着，很严实，生怕被雨打湿，被风吹坏。
他很少翻看。
但他知道它们在。
就像他知道，南岭在南方，蓝苗在南岭，药庐的门，或许还开着。
日升。
月落。
他不知道走了多少天。
只知道，鹿血的腥气，早已被风吹散。
只知道，陈皮膏的甜味，还在舌尖残留。
只知道，夜里宿在破庙，总能梦见那株络石藤，在风里晃，银线的光，忽明忽暗。
这日，他走到一条河边。
河水很清，能看见水底的卵石，还有几条小鱼，游得很慢。
他蹲下身，掬起一捧水。
水很凉，激得他打了个寒颤。
他看着水里的倒影。
头发很长，很乱，遮住了半张脸。
胡茬很硬，像野草。
只有眼睛，还很亮，像淬了光的剑。
他从行囊里拿出块布，蘸着河水，慢慢擦脸。
擦去尘土，擦去疲惫，擦去那些说不清道不明的牵绊。
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