他第一次走进精神科病房，是实习那年。
铁门在身后“咔哒”一声锁上。
那声音不重，却让人下意识回头。
空气里有消毒水味，也有一种说不清的沉闷。走廊很安静，偶尔有人忽然笑出声，又忽然沉默。
“别怕。”带教老师说，“他们大多数时候，比外面的人更诚实。”
那时他还年轻，刚毕业，理想主义还没被现实磨平。
他以为精神病医生，是和电影里一样惊心动魄的职业。
后来才知道，更多时候，是漫长、细碎、无人喝彩的陪伴。
他叫周砚。
从医学院毕业时，同学大多选择外科、内科。
“精神科太压抑。”
“天天看疯子，心里受得了吗？”
他却主动申请。
“我想知道，人为什么会碎。”
带教老师笑了笑，没有评价。
第一位让他真正明白“碎”的，是个年轻女孩。
二十岁，重度抑郁。
她不说话。
整天盯着窗外。
“你在看什么？”
他轻声问。
“风。”
她终于开口，“它什么都不用承担。”
那句话，他记了很久。
他开始明白，精神疾病不是“疯”，而是承受过多却无法释放。
有人把压力咽下去，咽到窒息。
有人把痛苦藏起来，藏到爆炸。
他每天查房，问话，开药。
但真正难的，不是处方。
是让对方相信，你站在他那边。
有个中年男人，躁郁症。
发作时摔东西，大喊大叫。
清醒时却羞愧得不敢抬头。
“医生，我是不是没救了？”
“你只是生病。”
他说，“不是坏人。”
那天男人哭了。
他忽然意识到，有些人需要的不是治疗，而是被定义。
不是“疯子”，不是“负担”，而是“患者”。
外界对精神科的偏见，从来没有消失。
有人悄悄问他：
“你每天接触这些人，不害怕吗？”
他摇头。
他害怕的，从来不是病人。
是那些不肯承认自己有病的人。
有一年冬天，一个高中生被送来。
焦虑、失眠、割腕。
父母坐在诊室里，一脸不解。
“他什么都不缺，为什么想不开？”
周砚看着那个低着头的孩子。
“他缺被听见。”
治疗很漫长。
药物调剂，心理疏导，一次次谈话。
有时进展很慢。
慢到他自己都怀疑。
可半年后，那孩子拿着录取通知书回来。
“谢谢你。”
那一刻，他突然觉得所有的夜班都值。
精神科的夜班很安静。
灯光昏黄，护士站低声交谈。
偶尔有病人失眠，在走廊来回走。
他常常坐在办公室里，看病例。
窗外是城市的灯火。
里面是另一个世界。
他见过妄想自己是皇帝的人。
见过坚信自己被监控的人。
也见过笑着讲完故事，转身却吞下一把药的人。
精神病不是戏剧化的疯狂。
更多时候，是无声的塌陷。
三十七岁那年，他差点辞职。
一个患者出院后复发，自杀。
家属在医院闹。
“你们没治好他！”
他沉默。
医学从来不是万能。
精神科更不是。
那晚他一个人坐在值班室。
第一次怀疑自己。
是不是救不了人？
第二天，一位老太太拉住他。
“医生，我儿子现在能睡觉了。”
那双布满老茧的手很粗糙，却很温暖。
他忽然明白——
精神病医生，不是拯救者。
是陪跑的人。
你不能替他们走路。
但你能在他们跌倒时，扶一把。
后来，他成了科室骨干。
年轻医生问他：
“怎么不被情绪带走？”
他想了想。
“共情，但别沉下去。”
他学会在病房外放下情绪。
回家时，他会换一身衣服，洗很久的手。
不是为了消毒。
是为了把那些沉重暂时留在医院。
妻子问他：“累吗？”
他点头。
“但有人更累。”
精神世界看不见伤口。
可疼是真的。
有人说精神病医生面对的是“疯子”。
他却觉得，面对的是被压弯的人。
有的人弯了，还能自己站直。
有的人需要别人托一把。
他不奢望改变世界。
只希望，当有人被困在自己的脑海里时，
能有一扇门，
有人替他开一下。
某个傍晚，他走出医院。
天色将暗。
路上行人匆匆。
他忽然想起那句——
“风什么都不用承担。”
可人不一样。
人会承担。
会崩溃。
也会重建。
他做的，不过是在崩溃和重建之间，
守着一道线。
门锁响起的声音，依旧清晰。
但他早已不再回头。
因为他知道，
门里面的世界，
并不是黑暗。
只是有人迷路。
而他，是替他们点灯的人。
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