雨越下越大，郭静走到窗边，看见母亲正在院子里收晾着的陶坯。雨水打湿了她的围裙，泥点溅在裤腿上，像一幅抽象的地图。郭静想起自己刚学陶艺时，总嫌母亲做的碗太规矩，没有灵气。“等你饿过肚子，就知道灵气不能当饭吃。”母亲那时说，手里的泥条被搓得粗细均匀，像数学公式一样精准。
晚饭时，母亲把那只豁口碗放在郭静面前，里面盛着热腾腾的阳春面。“你外婆走前说，”母亲忽然开口，“陶土是有记性的，你对它好，它就不会裂开。”她顿了顿，用筷子拨弄着碗里的面条，“我以前总怕你饿死，觉得碗就得结实，能装最多的饭。现在想想……”
郭静抬起头，看见母亲的眼睛里映着桌灯的光，像窑火里未成形的釉色。“现在想想，”母亲继续说，“要是你爸还在，他肯定支持你瞎折腾。”她把一块煎蛋夹进郭静碗里，“那年他烧窑出事故，怀里还揣着给你捏的星星陶哨。”
雨还在下，敲打着窗棂，像某种古老的节拍。郭静低头吃面，眼泪掉进汤里，咸咸的。她想起笔记本里母亲的字迹，那些精确到分的成本计算，忽然觉得比任何诗都动人。原来母亲的陶艺经济学里，藏着的不是冰冷的数字，而是一个女人在生活的窑炉里，用理性做柴，把感性烧成了最结实的容器。
深夜，郭静把母亲的笔记本放回木箱，在最后一页添了句话：“好的陶碗会呼吸，就像好的生活，总要留道缝给星光。”她走出工作室，看见母亲房间的灯还亮着，透过窗纸，能看见一个模糊的身影正在纸上写写画画。郭静知道，母亲又在计算下一窑的成本了，只是这次，她或许会在公式旁边，偷偷画一朵不成形的兰花。
雨停了，月亮从云层里钻出来，照在院子里的老槐树上。郭静抬头望去，看见树影在窗纸上晃动，像极了母亲笔记本里那些关于成本与利润的曲线。而在那些曲线的缝隙里，正有细碎的星光漏下来，落进她心里那池早已解冻的春水。
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