乌斯季-瑟索尔斯克每年有四个月被雪封死，剩下八个月则像一块泡胀的面包，在化学厂排出的热雾里慢慢发霉。伊凡·伊凡诺维奇提着一只人造革公文包，在第五号楼与档案馆之间的土路上来回七年，鞋底踩出的两条凹槽早已像铁轨一样嵌进泥里。凹槽尽头是档案馆的侧门，铁板上用红漆刷着“肃静”二字，漆层剥落，像结疤的伤口。门上的灯泡白天也亮，灯罩里堆满自杀的飞虫，影子投在地面，像一张被针钉住的黑网。他把钥匙插进锁孔时，总有一种错觉：不是他开门，而是门在吞咽他。
档案馆的前厅永远飘着潮布和浆糊味。女清洁工每天早上用一桶温水擦拭列宁半身像，水很快变成铁锈色，她就把水泼到窗外，让雕像的血丝渗进土壤。伊凡·伊凡诺维奇经过雕像时，习惯抬手扶正帽檐，其实那里没有帽子，只有一层灰。他得在打卡钟上把卡片插到底，再听“咔”一声脆响，那声音像骨头折断，证明他仍被计算在“生者”一栏。彼得罗夫娜坐在窗口后面织袜子，棒针相碰，发出轻快的嗒嗒声，她抬头冲他点头，眼睛却像两粒被冻住的苍蝇卵，没有焦点。
地下室的气味更浓：纸张、樟脑丸、霉斑，还有一种说不清的肉香，像煮过头的骨汤。伊凡·伊凡诺维奇负责1930—1940年区段的重新编目。上头说，要“优化历史”，把重复件挑出来送进粉碎机，好腾出架子放新经济区的统计表。粉碎机是德国货，刀片钝了，撕纸时发出哮喘般的呻吟，碎屑像雪片一样堆在麻袋里，晚上被卡车拉到河边烧掉。烟升起来，与化学厂的废气混在一起，给整座城罩上一层塑料膜，太阳看上去像一枚被腌坏的蛋黄。
星期一上午，他爬进最里侧的排架。那里灯泡坏了，光线像被老鼠啃得参差不齐。他抱着一摞发黄的卷宗，弯腰穿过铁架隧道，忽然踢到一只硬纸盒。盒子被胶带缠得严严实实，标签上用紫色墨水写着“1937-0”。墨水已渗进纤维，像干掉的紫血。他愣住：按照编目规则，年份后绝不可能出现“0”号。他四下看，只有一排排沉默的夹子，像竖着的墓碑。鬼使神差，他蹲下去，用钥匙划断胶带，掀开盒盖。
里面躺着一份档案，灰色封皮，比通用尺寸略大，摸上去温热，像刚出炉的砖。他翻开第一页，纸面抖出一股陈年的檀香味，却混着新鲜血腥。第一页贴着一张老照片：广场、人群、列宁像。人群仰头，像被无形的绳子勒住喉咙；雕像底座旁却蹲着一个矮小的影子，背对镜头，肩线模糊，仿佛随时会溶进石基。照片下角印着一行褪色的字：摄于1936年，斯维尔德洛夫斯克州，注意阴影部分不符合光学原理。伊凡·伊凡诺维奇眯眼，果然，影子投在相反方向，像有人把底片翻了面。
第二页是手写报告，字迹瘦长，像被门缝夹过的手指：
“观察者不是人，也不是鬼。观察者是那些渴望成为旁观者的人最终成为的东西。他们不再参与，不再被计数，不再对痛苦或喜悦产生比例感。他们存在的目的仅是观看，并在无人阅读的文件里留下观看的痕迹。实验表明，当羞耻达到阈值，受试者会自发放弃面部特征，以换取全景视角……”
字迹在这里中断，纸面隆起一道沟壑，仿佛写字的人被抽掉了脊椎。伊凡·伊凡诺维奇喉咙发干，他想起自己昨晚的梦：他站在床边，看见自己蜷缩在被褥里磨牙，喉咙里发出细小的、拉锯般的声音。那声音和粉碎机的喘息一模一样。
他合上档案，想把它塞回盒子，可盒子不见了。脚边只剩一滩冷灰，像烧过的信。他抱着档案爬出排架，灯泡忽然亮了，白光打在他手背上，血管根根分明，像冻僵的蚯蚓。彼得罗夫娜站在通道口，棒针停在半空，毛线垂下来，像一条白色的舌头。
“你手里拿的是什么？”她声音压得很低，却压不住尾音的颤抖。
“编目错误，准备销毁。”伊凡·伊凡诺维奇挤出笑，肌肉像湿纸一样贴在骨头上。
彼得罗夫娜盯着档案封面，瞳孔收缩成针尖。“放回去，”她嘶声说，“有些文件不是给我们看的。”她说话时，嘴角飘出一缕白雾，好像屋里温度瞬间降到冰点。
那天夜里，他回到斯大林大道47号。楼道灯坏了，他数着台阶往上爬，数到第五层时，听见背后有脚步声，也数着台阶：一、二、三……他猛地回头，黑暗里空无一人，只有自己的呼吸在墙上撞出回声。进门后，他把档案塞进抽屉，用熨衣板压住，又搬来一箱未拆封的《真理报》压在上面。做完这些，他发现自己手心全是汗，却冰凉得像化开的雪。
厨房水龙头滴水，节奏精确：三长两短，停半拍，再重复。他蹲下去，打开柜门，捕鼠夹上夹着半截尾巴，血已发黑，尾尖却在抽搐，像微型钟摆。他忽然想起报告里那句话：“当羞耻达到阈值……”一股尖锐的羞耻从胃里升起——他今天又在领导面前赔笑，笑得像被钳子扳开的罐头。他抬手摸脸，脸皮粗糙，却软得随时会掉渣。他蓦地渴望成为旁观者，渴望从自己的皮囊里抽身，像抽出一条被血黏住的衬裤。
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