伊万浑身冰冷，却梗着脖子，用尽最后的力气，从牙缝里挤出：“是！就是混蛋逻辑！问态度不问事实！只管立场不管是非！把问题都用敌我来界定！这就是混蛋逻辑！”
费奥多尔沉默了几秒。地窖里只剩下伊万粗重的喘息和自己心脏狂跳的轰鸣。然后，费奥多尔突然爆发出一阵低沉、压抑、却令人毛骨悚然的大笑。
“哈哈哈……混蛋逻辑？哈哈哈……”笑声在地窖的石壁间碰撞、回荡，像无数恶鬼在齐声嘲弄。“年轻人，你太天真了！你以为‘辩证法’是什么？你以为‘逻辑’是什么？”
他俯下身，那张被阴影覆盖的脸凑近伊万，浑浊却锐利如鹰的眼睛死死盯住他，声音压得极低，带着一种洞穿灵魂的、令人绝望的“智慧”：
“逻辑？逻辑就是‘有用’！能让我们活下去，能让我们保持‘干劲’，能让我们在吃不饱的时候依然挥舞拳头——这就是最好的逻辑！这就是唯一的‘真理’！‘是药三分毒’？它有用！它能让药卖出去，又能推卸责任，这还不够？‘辩证地看问题’？它有用！它能模糊焦点，能把不利推给‘体质’或‘敌人’，这还不够？你追问那个‘三’？追问‘是什么’？有什么用？！除了让你被关进地窖，除了让你饿死，除了让你像谢尔盖·彼得罗维奇一样吊死在梁上……它能给你面包吗？能让你的‘态度’被认可吗？”
费奥多尔直起身，声音恢复了洪亮，带着一种传道般的狂热，在地窖中轰鸣：
“在这里，在雾霭镇，在这片被伏尔加河的雾霭和历史的苦难浸透的土地上——‘混蛋逻辑’就是活下来的逻辑！就是生存的辩证法！它比你那套僵死的、只会问‘是什么’的‘形式逻辑’有用一万倍！它能糊弄自己，糊弄别人，糊弄饥饿，糊弄死亡！它能让‘吃不饱’变成‘干劲更足’！它能让‘毒’变成‘疗效’！它能让‘谎言’变成‘真理’！这就是我们罗刹人的智慧！这就是我们的‘辩证法’！你懂吗？！”
他猛地一挥手，指向地窖上方浓雾弥漫的天空：“看看外面！看看我们脚下的土地！苦难像伏尔加河的淤泥一样深厚！我们没有时间、没有力气、也没有资格去追问那个该死的‘三’到底是什么！我们需要的是‘干劲’！是‘态度’！是能把毒药说成甘露、能把绝境说成黎明的‘辩证’勇气！这才是支撑我们活到今天的脊梁！你管这叫‘混蛋’？不！这是在地狱里开出的、唯一能活下去的花！”
费奥多尔的声音如同惊雷，在地窖的黑暗中反复炸响，每一个字都像烧红的铁钉，狠狠凿进伊万的颅骨。他描绘的并非纯粹的邪恶，而是一种在极端匮乏与压迫下，被逼到绝境的、扭曲的生存智慧。这逻辑如此荒诞，却又如此“有用”，如此“真实”——它确实能让瓦西里在孙子啃树皮时闭上嘴，能让米哈伊尔在吃木屑面包时挥舞拳头，能让费奥多尔在谎言被戳穿时立刻切换到“耍流氓”……它是一张覆盖一切、永不破裂的遮羞布，是灵魂在绝境中为自己挖掘的、最后的、也是最深的坟墓。
伊万瘫坐在冰冷的稻草上，浑身脱力。费奥多尔的话语像浓雾，不仅包裹了身体，更彻底淹没了他最后一点挣扎的意志。追问“三”是什么？有意义吗？在这片被“有用”逻辑统治的土地上，追问本身，就是最大的“无用”，就是自取灭亡的愚蠢。逻辑学的殿堂彻底化为齑粉，连废墟都不复存在。剩下的，只有这弥漫一切的、名为“混蛋逻辑”的浓雾，它就是空气，就是水，就是唯一的生存方式。
他感到自己的瞳孔在黑暗中缓缓扩散，意识像退潮般远去。身体深处，一种奇异的平静感正在滋生，带着地窖寒气的麻木，也带着放弃思考后的虚脱。那个尖锐的、追问“是什么”的“我”，正在被这浓雾温柔而彻底地溶解。
费奥多尔似乎很满意伊万此刻的沉默与涣散。他直起腰，恢复了镇长的威严，对民兵挥了挥手：“把他带上来。看来，他终于开始‘辩证’地理解问题了。带他去广场……”
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