第三天一早，边市门口的商队排出了五里地。
当天晚上，白玉楼的烙印烫过来，颖儿诡的字迹里透着一股罕见的哭笑不得：
【好小子，藏得够深。连本座都瞒。回头再跟你算账。】
紧接着第二条，字迹换成了嫣然诡的，就四个字，后面坠着一串小小的、得意的符花：
【干得漂亮。】
而这一切的中心，东门外空场上，陈浩云扛着旧镐往城门走，走到一半，忽然停住，回头。
百里外，血辇上，老祖缓缓站了起来。
站起来的这一刻，他心里那本三千年的老账，翻得哗哗响。
九万根蜡磨不动，火雨烧不透，影域能吞青级，如今连钉子本身就是青级——这一仗打到这个份上，输赢其实已经有了七八分。
可他不能退。
他拿半条命换的三年，烧一天少一天；红白全族勒出来的十八万大军，摆在这儿，一战不打到底就退，回去就是散架。
血誓反噬在他身上烧着，退路两个字，从他坐进棺材那天起就没了。
何况——他眯起眼，看着城门口那杆旧镐——这小子敢出城，敢亮剑，敢站在这儿不回去。
凭什么？凭他一个青级，挡得住红级？挡不住的。
他自己也知道挡不住。知道挡不住还敢站着，那只有一种解释：他背后有东西。
有东西，也得拔。
不拔，红白连明天都没有。
红级的气息，第二次不加掩饰地铺开，比方才浓烈了十倍。干瘪的身影一步步走下辇车，踩在虚空里，每一步，天地就暗一分。
雇来的刀，试了刃，断了。老祖的声音像从九幽底下浮上来，看来，还是得老夫这双手，亲自来拔。
陈浩云站在城门口，握着镐，没动。
他心里把这一出推演了一百遍——真到这一刻，手心还是见了汗。
红级。那可是红级。青级跟红级之间，隔着的不是一道坎，是一道天堑。他再能藏，再能算，真让那只枯手抓实了，一样是个死。
可他还是在城门口站住了。
因为他赌的不是自己的镐，是这块地头顶上那片天——缓冲区有缓冲区的规矩，他这颗钉子是替规矩钉在这儿的。
老石头要拔他，就是在问规矩答不答应。
规矩答不答应，马上就知道了。他心里其实早已经有了答案——不然，他也不敢这么站在这儿。
来啊。他把镐往肩上一横，扬声，声传百里，不过我赌你——拔不动。
老祖出手了。
没有招式，没有法相，没有惊天动地的起手式。
那只枯瘦的手抬起来，朝着城门口的方向，轻轻一按。
就这么一按。
天塌了。
不是比喻。
陈浩云仰头的那一瞬，真真切切地看见，头顶那片天了——百里苍穹像一张被人从中间按住的弓，以那只枯手为心，朝着他的头顶压下来。
红级的威压凝成了实质，空气稠得像水银，他周身的青光被压得只剩薄薄一层，贴在皮肤上，像风里的一粒豆火。
青级与红级之间，隔着一道天堑。
这一按，把他第一天开锋的傲气、三百回合的锐气、当众亮剑的意气，全按回了原形——他就是一颗钉子。
锤子认真起来的时候，钉子连崩飞的资格都没有。
城头上，方才还震天的欢呼声，齐刷刷地断了。
火舞儿扑到垛口边，嗓子眼里挤出来的声音都劈了：陈浩云——回来！！
回不来。谁都看得出来，回不来了。
红白军中，则爆发出山呼海啸。
三天了，整整三天，十八万人被一座城、一杆镐、一片影子按在地上摩擦，憋着的那口气堵在胸口，堵得人发疯。此刻老祖亲自出手，那一按按下去，几十万人的气一齐顺了出来：老祖千秋——！！
只有将列里的红琊没喊。
他死死盯着城门口那个举着镐的身影，盯着那片越压越低的，不知为什么，胸口里除了快意，还压着一丝说不清的东西。
后来他才知道那是什么——那是一个人眼看着另一座山崩塌时，本能的惋惜。
小娃娃。老祖的声音从天顶上传下来，平平静静的，三年了，你扎在这儿，扎得红白喘不过气来。今天，老夫拔了你。
枯手，往下落。
陈浩云把牙咬碎了往肚里咽，旧镐往上一举——
莲台，起！影域，起！阵网，起！
三尺青莲在他头顶绽开，城墙根下九道虚弱的墨影拼尽最后一丝力气游过来缠上他的脚踝，东门外三十里的青级阵网把所有阵纹一口气抽到城门口——三层底牌，眨眼间全压了上去。
枯手按在莲台上。
莲台连一瞬都没撑住。
九层莲瓣同时炸成漫天青色的火星，火星还没散开就被威压捻灭；影域像一张被揉皱的纸，皱巴巴地缩回墙根；三十里阵网嗡的一声哀鸣，阵纹一根接一根地黯下去。
三层底牌，一息皆碎。
枯手去势不减，离他头顶，只剩十丈。
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