花市街比景页想象中更长。
从天津桥往南，整整三条街，一眼望不到头。街道两旁的店铺全换了招牌——原来是卖布的、卖瓷的、卖笔墨的，现在全卖花。门口摆着一盆一盆的牡丹，红的、紫的、粉的、白的，一盆挨着一盆，挤得密不透风。
十月的风吹过来，带着一股浓得发腻的甜香。
景页站在街口，没有动。
怎么了？王芸问。
景页说，这香味不对。
哪里不对？
太齐了。景页说，一条街的花，香味是一模一样的。品种不同，颜色不同，香味应该不同。但这条街上的牡丹，香得像同一朵花。
周文焕站在他旁边，脸色很难看。
因为它们确实是同一朵花。他说，同一棵根上开出来的花。
众人沿着花市街往里走。
街上人山人海。卖花的吆喝，买花的讨价，赏花的女眷在花摊前驻足，孩子举着牡丹形状的糖人在人群里钻来钻去。所有人的脸上都带着笑，那种发自内心的、喜气洋洋的笑。
太喜气了。
景页注意到了一个细节。
街上所有的人——所有——领口、袖口或者衣襟上，都绣着或别着一朵牡丹。绣的是手巧的妇人自己的活计，别的是街上买的绢花。没有一个人例外。
你看他们的衣服。景页低声对王芸说。
王芸看了一会儿，脸色变了。
什么时候成的风俗？她问旁边一个卖绢花的小贩。
小贩笑得眯起眼。
回贵人，从今年春天起。小贩说，四月天渊寺的牡丹开了，满城的人都爱戴花。不戴花出门，是要被笑话的。
不戴会怎么样？
小贩愣了一下，好像从来没想过这个问题。
不戴——他挠了挠头，不戴就是不敬花神。贵人，买一朵吧，三文钱，沾沾花神的喜气。
景页买了一朵。
红色的绢花，做得很精致。他没有别在衣服上，只是捏在手里，继续往前走。
走出十几步，他的印记忽然烫了一下。
掌心里的绢花在动。
不是风在动——绢花是死的，布做的，不可能动。但它确实在动，花瓣的边缘在极轻微地翕张，像呼吸。
景页低下头。
绢花的花心处，不知道什么时候多了一个针尖大的金色亮点，正对着他，一闪，一闪。
像一只刚刚睁开的眼睛。
景页手指一合，把绢花攥成一团，扔进了路边的排水沟。
街上的花会看人。他说，别碰，别买，别离太近。
天渊寺在花市街的尽头。
没有山门了——原来的山门被拆了，改成了敞开的通道，通道上方挂着一块新匾，匾上不是寺名，是三个字：
花海境。
人自由地进，自由地出。没有门票，没有知客僧，没有任何人维持秩序。进去的人表情肃穆，像朝圣；出来的人满面红光，像喝醉了。
景页没有进去。
他带着众人绕到天渊寺侧面的一个小土坡上，从高处往下看。
然后他的呼吸停了一拍。
整座天渊寺，是一座花海。
不是花园里种花的那种花海——是花把整座寺吞了。大殿的屋顶上、庭院的地面上、围墙的墙头上，全是牡丹。牡丹从砖瓦的缝隙里长出来，从石碑的裂缝里长出来，从大雄宝殿的门窗里涌出来。花枝和花枝缠绕在一起，织成一张密不透风的网。
而从高处看——
所有的花，组成了一幅图。
那幅图景页见过。在地下实验室的地面上，在信纸的纹路里，在自己手臂的印记上。
整座花海，就是门的形状。
果然。周文焕的声音在发抖，门不在寺里。寺就是门。
景页没有说话。他闭上眼睛，把印记的感知探了下去。
瞬间，他差点叫出声。
花海不是很多朵花。花海是一个整体——一个巨大的、活着的、正在呼吸的东西。每一朵花都是它的一只眼睛，每一根花枝都是它的一根手指，每一缕花香都是它的一声呼吸。
而现在，上万只眼睛，同时转向了小土坡的方向。
转向了他。
景页猛地切断感知，踉跄着后退一步，被王芸扶住。
它看见我了。他低声说。
它是什么？
景页说，门已经在这里了。不是要开——是已经开了。只是开的方式和我们想的不一样。
他看着那片在阳光下绚烂到刺眼的花海。
它不是一扇让人走进去的门。他说，它是一扇自己长出来的门。
下午，众人分头行动。
景页、王芸、周文焕留在花市街附近继续观察。约翰神父陪秦婆婆去城外——她要去给陈守一上坟。白炼和波特守在天渊寺外围，记录进出的人。
傍晚，约翰神父和秦婆婆回来了。
两个人的脸色都不对。
秦婆婆坐在墨香斋的堂屋里，手里的茶碗一直在抖，我家那口子的坟——
她说不下去。
约翰神父替她说。
陈家祖坟在城西五里。他说，我们找到了陈守一的墓。墓很整齐，有人经常打扫。
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