司汤达把着方向盘，目光死死咬住前方那辆货车的尾灯，仿佛稍一松懈，就会在这错综复杂的利物浦城市脉络里迷失方向。
车载收音机调到了一个当地的商业电台，正喋喋不休地讨论着房价和利率，那些数字在他听来遥远得如同另一个星球的语言。他关掉了收音机，车厢里只剩下引擎沉闷的轰鸣和自己有些粗重的呼吸声。
按照阿龙短信里那个简略得近乎吝啬的地址，他总算找到了约翰·列侬机场的停车场入口。
减速，取卡，抬杆，车轮碾过减速带，发出“咯噔”两声闷响，像是敲打在他紧绷的神经上。
地下停车场的光线是一种浑浊的惨白，顶棚的日光灯管有些接触不良，忽明忽灭，在水泥地面上投下晃动不安的影子。空气散发着阴冷、略带腥涩的骚气。
放慢车速，司汤达的目光扫过一排排停放的车辆和标识。
B区.....C区.....找到了，三号门附近，那一排排灰绿色的自助储物柜像巨大的蜂窝，寂静地嵌在墙边。
左右瞅瞅，找了个斜对着储物柜、视线不受遮挡的车位，小心翼翼地将车倒进去，熄了火。
车内瞬间被一种空旷的寂静笼罩，只有仪表盘上电子钟的数字在不疾不徐地蹦跶着。
司汤达深吸了一口气，香薰的味道将胸腔里那股灼热的不安压下去。从副驾驶座底下拖出那个沉甸甸的黑色双肩包，拉链滑开一角，露出里面几捆用牛皮纸带封好的、印着那老娘娘头像的纸币，下意识地用手按了按，那种纸张特有的、略带韧性的手感透过布料传来，沉甸甸的，让司汤达一瞬间有种被吸走了精气的感觉，真是.....好东西啊。
再次确认了短信里那个B117的号码。拎起背包，开门下车，脚步声在偌大的停车场里被放大，回荡。
走到那排储物柜前，找到B117，一个看起来有些破旧，沾了不知道什么风干的黄不拉几印子的柜门。
往投币口塞进去下几枚硬币，几声“咔哒”的脆响，柜门“啪”地一声弹开，里面是空荡黑黢黢的，像是能吞噬什么的洞口。顾不得多想，司汤达抬手将背包塞了进去，用力关上柜门，又下意识地伸手拉了拉，确认锁死。
转身回到驾驶室，锁好车门，立刻掏出手机，打出一行字“东西已经放进去，赶紧联系”，发给了阿龙，许是信号不好，过了好一会儿，屏幕上才显示“信息已发送”。
司汤达像完成了一个仪式般，长长地吁出一口气，目光像被钉在了那个刚刚使用过的储物柜上，心里默数着时间。
阿龙交代过，要确认“取货人”出现才能走。
盯了一会儿，瞥了一眼电子钟，离约定的交接时间还有二十多分钟。等待的每一秒都拉得漫长，缓慢得让人心烦。
想了想，下意识地从兜里摸出一个巴掌大的笔记本和一支圆珠笔，借着停车场昏暗的、从头顶管道缝隙漏下的光线，摊在方向盘上，上开始算起账。一笔一笔，在纸页上划拉着只有他自己能看懂的符号和数字。
曼城那趟的五千镑，像一块投入深潭的石头，激起的涟漪迅速被各种窟窿吞没。
最大的一笔，那间肯辛顿边缘的一室一厅公寓季度租金，四千五百镑，几乎瞬间就把这笔钱啃噬殆尽。
剩下的五百，加上之前零散跑腿攒下的，像可怜的补丁，勉强堵住了几张信用卡张着的最低还款额窟窿，还有那该死的、一天都不能拖的网络费和手机费。
翻过一页，笔尖在新的空白处犹豫着。这趟利物浦之行，三千镑。跑去下周必须支付的租车尾款、像跗骨之蛆般的网络和手机套餐费、还有仿佛永远也交不完的水电煤气账单.....林林总总扣下来，能剩下多少？
笔尖在纸上顿了顿，最后在“预计结余”后面，划出一个1150。
这个数字让他心里短暂地亮了一下，像火柴划燃的瞬间，亮了又灭。
若单只是生活，这笔意外之财足以让他松快好一阵子。可一想到这个周末就是陈佳佳的生日。他看中的那条躺在Lelong珠宝店天鹅绒衬垫上、闪烁着幽蓝光泽的坦桑石手链，在脑海里挥之不去。
可标价三千镑标签上的价格，3,200，像一记无声的耳光，抽打在他脸上，1150....连一半都不到。
一股焦躁又升腾上来，司汤达烦躁地合上本子，靠在宝马3，改装过的半包围座椅里，目光死死钉在斜前方那个B117号储物柜上。
要不，换个便宜点的礼物？一个Chanel的经典款卡包？或者一瓶她提过的Jo Malone香水？
这个念头刚一冒出来，就被强行按了下去。脑海中不受控制地浮现出画面，在陈佳佳那个注定汇聚了不少朋友的生日派对上，在众人或好奇或羡慕的目光中，他拿出那个精致的深蓝色首饰盒，打开，亲手为她戴上那条独一无二的手链。她脸上会露出怎样惊喜的笑容？会不会因此对他刮目相看？那种被注视、被认可、甚至带着一丝虚荣心被满足的感觉，不断的在引诱着。
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