黎明前的汴梁城，像一头疲惫的巨兽伏在黄河以南的平原上。
夜色还未褪尽，东方的天际线只透出一线极淡的灰白，像是有人用指尖在天幕上抹了一道水痕。城外的秦军大营里，篝火已经熄了大半，只有少数哨位的火把还亮着，在晨雾中晕出橘红色的光团，远远看去，像是一张兽皮上散落的火星。
城墙上的风比夜里更大了一些。风从北面来，带着黄河水汽的腥味和远处战马嘶鸣的余音。文气光幕仍然笼罩着整座城池，金色的屏障在夜色中微微发亮，像是一层薄薄的琥珀，将整座汴梁封在其中。
但任何看得懂的人都能感觉到——这层光幕比昨日薄了。
昨日它还能在城墙外撑开三尺有余的距离，像一面真正的盾牌，将秦军的投石和箭雨挡在外面。而此刻，它几乎已经贴到了城墙的砖石表面，仿佛是被一只无形的巨手从四面八方缓缓推压，一寸一寸地往回缩。
光幕的颜色也变了。不再是昨日那种饱满的、几乎刺眼的金色，而是像被水稀释过的颜料，透着一种疲惫的、近乎透明的淡金。光幕表面偶尔泛起细微的波纹，像是水面被风吹过时那种极浅的褶皱——那是文气在流动，但流动的速度明显比昨日慢了。
在城楼内侧，苏轼、王安石和欧阳修三人各自坐在自己的位置前。
苏轼靠在一根城垛旁，手中握着一支狼毫笔。笔尖悬在宣纸上方约一寸处，迟迟没有落下。宣纸铺在一块平整的石面上，纸上已经写满了字——那是他昨夜写下的几首词和半篇策论。字迹从开头到结尾，墨色由浓转淡，最后几行几乎已经看不出笔画的轮廓，像是被雨水打湿后又晾干的痕迹。他低头看着那些字，沉默了很久，然后轻轻呼出一口气，将笔尖重新蘸了一下墨。墨锭已经快用完了，砚台里的墨汁浓稠得像是浆糊，他不得不加了一点水，慢慢研磨。
王安石坐在离他不远的一张矮几前。几上摊着一卷策论手稿，纸面上密密麻麻写满了字。但他的笔此刻停在半空，笔尖悬在纸面上方，墨汁凝在笔锋上，迟迟不落。他的目光落在稿纸的某一行上——那一行写到一半的句子断了，后面的字只剩下几个模糊的墨点，像是笔力突然散去时留下的痕迹。他盯着那行字看了很久，然后缓缓将笔尖落下去，试图续写。笔尖触到纸面的瞬间，墨汁晕开了一小团，但没有形成任何笔画。他停了一下，又试了一次。这一次，笔尖在纸上拖出了一道歪歪扭扭的痕迹，像是一条濒死的蚯蚓在泥地上爬过的印子。他看着那道痕迹，嘴唇抿紧了。
欧阳修的情况更糟。他面前摆着的是几片竹简——那是他随身带了多年的旧物，简片上刻满了密密麻麻的小篆，是他这些年陆续写下的史书笔记。此刻，他正用一支细笔在竹简上补写文字。但笔尖落在简片上时，没有留下任何痕迹。他试了一次又一次，竹简上始终光洁如初，仿佛那支笔里已经没有墨了。他低头看了看笔锋，又看了看竹简，然后放下笔，用拇指缓缓摩挲竹简表面那些已经刻好的文字。他的动作很慢，像是一个盲人在阅读凸起的盲文。
三个人都没有说话。
城墙上只有风声，和远处偶尔传来的秦军营中马匹的响鼻声。
秦观海站在城墙内侧的一处石栏旁，双手按在冰冷的石面上。他的目光穿过文气光幕，望向城外远处那座高大的秦军指挥台。
那座台是昨夜一夜之间搭起来的。三丈高的木台，四角插着黑色的秦字大旗，台面平整，足以容纳数十人。此刻，台面上空无一人，但秦观海知道——嬴政在那里。
他一直都在。
秦观海的眉头微微皱着。他不是文人，感受不到文气的具体数值，但他能看见光幕的变化。光幕在收缩，这一点不需要任何推演能力也能看出来。而光幕收缩意味着文人们正在透支——他们体内的文气正在被大阵源源不断地抽取，以维持屏障的存在。
他转过头，看了一眼苏轼、王安石和欧阳修。
三个人都坐在那里，安静得像三尊石像。
他收回目光，重新望向城外的那座高台。
快了。他低声说了一句，像是在自言自语。
高台之上。
嬴政站在台面正中，面向汴梁城的方向。他今天没有穿那身繁复的黑色龙袍，而是一身素黑的窄袖长衣，衣摆垂至脚踝，没有任何纹饰。他的头发用一根简单的玉簪束起，面容在晨光中显得格外清晰——眉骨高耸，眼窝微陷，目光像两口深不见底的古井。
他的面前悬浮着一枚玉玺。
那枚玉玺不大，方寸之间，通体呈一种温润的青白色，但在其表面，隐约有暗金色的纹路在缓缓流动。那是传国玉玺——秦始皇统一六国后命李斯以和氏璧所制的那方印，此刻正悬浮在他胸前约一尺的位置，缓缓旋转，每转一圈，表面的暗金纹路就亮一分。
嬴政的双手自然垂在身侧，没有去碰那枚玉玺。他只是看着它，像是在看着一个跟随了自己两千多年的老臣。
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