10月24日，傍晚。
埃及，开罗城外，华国远征军临时驻地。
这是断供的第三天。
营地里比前两天安静了许多。
没有训练的号声，没有集合的口令，连吃饭时的碗筷碰撞声也稀疏了不少。
士兵们三五成群地坐在帐篷外面，没有人说话，目光散漫地落在远处的沙地上。
有人靠着帐篷杆闭着眼睛，有人低头用刺刀在沙土上画着看不懂的线条，有人把皮带又收紧了一个扣眼，然后松开，又收紧。
炊事班的灶台已经冷了两天了。
锅底还残留着前天煮过的一锅稀粥留下的痕迹，粥早没了，锅也懒得刷了。
炊事班长蹲在灶台旁边，手里捏着一根干枯的树枝，在灰烬里来回拨弄，像是在找什么能烧的东西，但灶膛里连火星都没有了。
营部帐篷里，通讯兵守着那部电台已经坐了一整天。耳机挂在脖子上，手指搭在电键上，像一只正在等待猎物的猫，随时准备捕捉任何一丝来自远方的信号。
但昨天收到的那封回电之后，电波就再也没有响过。
“原地待命，援助已在途中。”
就这一句话，没了。
副营长坐在折叠桌旁边，把那封电报又看了一遍。纸张已经被反复折叠过好几次，折痕处磨出了细小的毛边。
他没有再叠回去，只是让它摊开在桌面上，用手掌压平，像是想在那些字里找出更多信息——哪怕多一个字也好。
但那几个字没有变化。他从昨天晚上开始就没怎么吃东西了，胃里像有一块压了很久的石头，不疼，但沉甸甸地坠着，让他连坐久了都觉得累。
他站起来走到帐篷门口，掀开帘子往外看了一眼，又放下了帘子，重新坐了回去。
“你说，咱们会不会死在这儿？”
蹲在帐篷外面的一个年轻士兵忽然开口。他旁边那个年纪大一些的没有立刻回答，沉默了一会儿才说：
“要死的话，也得先吃口饱饭再死。”
年轻士兵没有接话。
他把下巴抵在膝盖上，目光落在地面上那片被脚踩平的沙土上，像是要把那片沙土看出一点不一样的东西来。
他的嘴唇干裂了，舌头舔了舔嘴角，干涩的触感让他皱了皱眉，又放下了。
夜色渐渐暗下来。
白天的热气还没有完全散去，但晚风已经开始变凉了。
那些坐在帐篷外面的人陆陆续续往帐篷里挪，但挪进去之后也睡不着，只是躺着，睁着眼睛，看着帆布帐篷顶上那道被风吹得微微晃动的阴影。
没有人说话，没有人打呼噜，没有人翻身。整座营地像一片被风吹干了的海绵，在黑暗中沉默地等待着。
忽然，有人从帐篷里坐了起来。
不是一个人，是很多人。
他们听到了一个声音——低沉的、持续的、越来越近的嗡嗡声。不是发动机的轰鸣，是某种更大、更密的东西在空气中移动的声音。
有人掀开帐篷的门帘往外看，暮色中什么也看不清，但那声音确实在靠近，像一片正在聚拢的云层。
“看天上！”
有人喊了一声。
所有人都抬起了头。
夜空中，十几艘巨大的飞艇正在缓缓降低高度。银白色的气囊在月光下泛着冷光，航行灯在黑暗中一闪一闪的，像是夜空中浮动的灯塔。
飞艇排成两列纵队，吊舱底部的灯光照亮了下方的沙地，投下一片片移动的光斑。
最大的那艘飞艇在营地中央的空地上方悬停了几秒钟，然后开始缓缓降落。
巨大的气囊遮住了半边天空，旋翼卷起的狂风将地面的沙尘吹得四散飞扬，士兵们眯着眼睛用手挡着脸，但没有人后退。
飞艇稳稳地落在了地面上。
吊舱的舱门打开，舷梯放下来，一个人影出现在舱门口。
前陆军总长段芝贵穿着一身深灰色的龙魂军军装，没有戴帽子，手里拿着一根已经熄灭了的烟卷。
他站在舷梯顶端，目光扫过营地那些穿着旧北洋军装的士兵们，黑压压的、沉默的、仰着头望向这边的人群，像一片被风吹干的海绵终于等到了水。
那些士兵们也看到了他，但没有人认得他身上的军装，只是看着他，像是在看一个从另一个世界走过来的陌生人。
段芝贵走下舷梯，在他落脚的地面上，鞋底踩出一个小小的印记。
副营长从他身后几米外跑过来，没跑几步就认出了他，愣了一下，腿比他的脑子先动了一步，像是被什么看不见的东西推了一把，脚下一绊，几乎摔在地上。
站稳之后，声音发哑，带着一种已经压了很久、终于可以散开的东西：
“段……段总长，是您？”
段芝贵看了他一眼。
“不是我还能是谁？
“不过我现在已经不是陆军总长了，以后就不要乱叫了。”
此时。
几艘飞艇的货舱舱门同时打开，一箱箱物资被从吊舱里推出来，用绳索绑着慢慢放落。
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