唐震在丰都码头找住处的时候，天已经阴了。
江风裹着水汽扑在脸上，带着一股江水特有的腥咸。码头上立着一座斑驳的石牌坊，青灰色的石头被雨水泡得发黑，上面刻着四个褪了色的朱红大字：**天下鬼城**。字是民国时候刻的，边角已经被风雨磨圆，牌坊柱子上缠着干枯的爬山虎，像无数只黑色的手，死死抓着这块写着阴阳分界的石头。
码头上去就是阴司街。青石板路被几百年的脚印磨得发亮，两边全是卖香烛纸钱的铺子，屋檐下挂着一串串纸扎的金童玉女、牛头马面，还有用黄纸剪的路引——丰都人说，拿着这张盖了阴司印的纸，死了之后才能顺利过奈何桥，不被小鬼拦路。雨水把彩纸泡得发胀，金童的脸糊成一团，只剩两个黑洞洞的眼窝，在风里轻轻晃着，像是在盯着过往的行人。
唐震从那些纸人面前走过去，右臂绷带下的鳞片轻轻缩了一下——不是疼，是这地方的气场跟别处不太一样。丰都自古就是鬼城，此地萦绕的是人间地府独有的阴寒之气，和五车间化工厂那种带着铁锈味的工业阴煞全然不同。这里的阴寒是活的，是千年来无数亡魂沉淀下来的重量，压得人喘不过气。掌心血刻也在微微发烫，不再是江上滴血压退浮尸时那种如同烧红铁片烙在掌心的尖锐灼痛，而是一种沉敛内敛的温热，是周遭古老地气与体内印记产生的同源呼应。他低头看了一眼自己的右手，把袖口往下扯了扯，继续往前走。
街尾有个卖孟婆汤的小摊，其实就是酸梅汤，用粗瓷碗盛着，碗边印着歪歪扭扭的“忘忧”两个字。摊主是个瞎眼的老太太，坐在小马扎上，手里摇着一把蒲扇，嘴里念念有词。路过的本地人都绕着她走，没人买她的汤。唐震听见旁边一个挑着担子的老汉跟同伴低声说：“别喝她的汤，喝了真的会忘事。”
他在老街尽头找到一家吊脚楼客栈。木楼歪歪扭扭的，靠着几根木桩撑在江边，风一吹就吱呀作响，像是随时会散架。老板娘是个五十来岁的胖大姐，接过他的介绍信扫了一眼，收了钱，从墙上摘下一把锈迹斑斑的钥匙递给他，说三楼最里头那间，窗户对着江，晚上风大，别开窗。
唐震接过钥匙时问了一句，这街上怎么全是卖纸扎的。老板娘把找零的硬币搁在柜台上，随口回道：“眼看快到寒衣节，丰都本地老习俗，提前置办寒衣祭品。我们这儿跟别处不一样，别的地方烧纸是给先人送钱，我们这儿烧纸是给阴差买路。”她又压低声音，凑过来叮嘱一句，“这阵子江边阴气重，夜里十二点之后别往码头走，也别搭理跟你搭话的陌生人——你分不清那是人是鬼。”
唐震想起冉老头在船上说的那句话——“江里有些东西不是死人，是还没活够就被扔下去的人变的。”汹涌江水、阴寒鬼城、临近寒衣节的肃穆氛围，种种凶险征兆尽数凑在了一处。
他把背包甩上肩，踩着吱嘎作响的木楼梯上了三楼。房间不大，木板床，竹席，靠窗的条桌上搁着一盏煤油灯。墙上贴着一张泛黄的年画，画的是钟馗捉鬼，钟馗的脸已经被岁月熏得发黑，眼睛却依旧亮得吓人，像是在盯着房间里的每一个角落。
他把背包放在床板上，拉开拉链，把铜灯、竹符碎片、赵翠娥那截没嚼完的树根、还有那叠沾着血和纸灰的黄纸——一样一样拿出来，摆在桌上。铜灯内侧的灯铭在昏暗的光线里泛着极淡的暗光，他看了片刻，把手指按上去轻轻抹过那道收锋往下沉的古篆。指尖触到灯铭时，掌心血刻轻微地缩了一下，像是两块同源的古旧器物，隔着两千年的岁月遥遥产生共鸣。他把铜灯重新用碎布裹好，放回背包夹层，随后锁上门下楼。老道早前留过话，会在码头街边茶馆等候碰面，他必须尽快前去赴约。
茶馆坐落在阴司街中段，门口挂着一块黑底金字的招牌，写着“望乡楼”。街边摆满竹椅，几位白发老者正围坐在门口对弈，嘴里叼着旱烟，烟雾缭绕。唐震抬眼扫视一圈，靠里侧那张竹椅空荡荡的，桌面上摆着一碟去壳花生仁，瓷碟已然空了大半，一旁搪瓷缸里的老荫茶早已凉透。缸沿边上，还放着半截吃剩的干辣椒，是张玄灵平日里最常嚼的东西。
唐震寻了个靠门口的位置坐下，向店家要了一碗老荫茶。老板娘端着热茶过来，唐震顺势开口询问张玄灵的去向。老板娘坦言，老道昨日天还未亮便匆匆离去，临走前结清了所有房钱，还预先付了三日茶钱，特意嘱咐若是有人前来寻他，便让来人在茶馆安心等候，他办完琐事自会折返。
说完老板娘忍不住感慨，平日里这老道随性散漫，闲坐时整日不停吃花生仁，桌面总堆着零碎果皮，茶缸也从不打理，向来邋遢随性。可昨日动身之前却格外利落，不仅将桌面收拾得干干净净，把搪瓷茶缸洗净倒扣摆放，就连平日里赊欠的三碗茶钱也一并结清。她在此经营茶馆十余载，从未见过老道这般规整利落的模样。
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