温布利的更衣室里，空气浑浊得像是一潭死水。
林渊是被一股刺鼻到令人作呕的氨水味给熏醒的。那种味道像是一根烧红的铁丝，顺着鼻腔直直地捅进脑仁里，强行把他的意识从黑暗的深渊里拽了出来。
他猛地吸了一口气，肺叶剧烈扩张，紧接着——
“嘶——”
一声被压抑在喉咙里的闷哼。
随着意识的回归，原本被肾上腺素和晕厥屏蔽掉的剧痛，像是决堤的洪水一样，带着报复性的凶狠，瞬间淹没了他的神经。尤其是右腿腹股沟的位置，那里不再像是身体的一部分，而像是一团正在燃烧的烂肉，每一次心跳都能带来一阵撕裂般的抽搐。
“醒了！帕科！他醒了！”
耳边传来焦急的喊声，声音有些失真，像是隔着一层厚厚的水膜。
林渊费力地睁开眼。
视线从模糊逐渐变得清晰。首先映入眼帘的是惨白的天花板灯光，然后是一张张凑在眼前的、写满了焦虑的大脸。
恩佐·费尔南德斯那张原本还挂着香槟泡沫的脸上此刻全是眼泪，看起来滑稽又可怜；队医帕科正拿着那瓶该死的嗅盐在他鼻子底下晃悠；而在更远一点的地方，穆里尼奥正靠在更衣柜上，这位铁血教头的手在微微发抖，指尖夹着一根没点燃的烟。
“比赛……”
林渊张了张嘴，声音沙哑得像是砂纸磨过铁锈，“结束了吗？”
周围安静了一秒。
紧接着，穆里尼奥大步走了过来。他推开挡在前面的队医，那双布满红血丝的眼睛死死盯着林渊，眼角的皱纹里似乎藏着千言万语，但最后只汇成了一句颤抖的话。
“结束了，孩子。”
穆里尼奥伸出那只略显粗糙的手，轻轻拍了拍林渊满是冷汗和泥污的脸颊，动作轻柔得像是在触碰一件易碎的瓷器。
“我们赢了。1:0。你是冠军。”
林渊的瞳孔微微收缩了一下。
赢了。
这两个字像是一针最强效的镇定剂，让那具因为疼痛而紧绷的躯体瞬间松弛了下来。他长长地吐出了一口浊气，嘴角艰难地扯动了一下，似乎想笑，但脸部肌肉的僵硬让这个表情看起来更像是一个狰狞的鬼脸。
“那就好……”他喃喃自语。
“好个屁！”
帕科医生在旁边终于爆发了，他一边检查着林渊右腿上那几道触目惊心的紫色淤痕，一边近乎歇斯底里地吼道，“你知道你的腹股沟现在是什么样子吗？肌纤维至少撕裂了30%！还有严重的皮下出血！刚才你在场上晕倒的时候，心率一度飙到了200！你差点就把自己练死在草皮上了！”
更衣室里一片死寂。
那些刚才还在外面疯狂庆祝的年轻球员们——雅克松、穆德里克、帕尔默，此刻一个个像做错事的孩子一样站在角落里，连大气都不敢出。他们看着躺在理疗床上动弹不得的队长，眼神里除了敬畏，更多的是一种难以言喻的震撼。
这就是代价。
为了把那座该死的奖杯带回斯坦福桥，这个男人把自己当成燃料，烧了个干干净净。
“救护车已经在通道口了。”帕科站起身，语气不容置疑，“担架队马上进来，直接去圣玛丽医院做核磁共振。今晚你必须住院观察。”
“我不去。”
一个微弱，却冷硬得像石头一样的声音响起。
帕科愣住了，转过头：“你说什么？”
林渊盯着天花板，费力地抬起右手，在空中虚抓了一下。
“我说，我不去医院。”
他的手指向了更衣室中央的那张大桌子。
那里放着刚刚被带回来的战利品——联赛杯冠军奖杯。那座有着三个把手的银色奖杯，在灯光下折射出迷人的冷光，上面还挂着蓝色的丝带。
“把那玩意儿……拿过来。”林渊盯着奖杯，眼神里有一种近乎病态的偏执。
“你疯了吗？你的腿……”
“拿过来！”
林渊突然吼了一声。虽然声音不大，而且因为疼痛而有些破音，但那一瞬间爆发出的煞气，让整个更衣室的温度都降了几度。
那是暴君的命令。
穆里尼奥深吸了一口气。他转过身，走向那张桌子。
老帅双手捧起那座沉甸甸的奖杯，一步步走到林渊面前。
“给他。”穆里尼奥对帕科说道，“如果他不摸一下这东西，就算你把他绑到医院，他的心跳也不会降下来的。”
帕科气得把听诊器摔在地上，但终究没再阻拦。
林渊伸出双手。他的手还在微微颤抖，指甲缝里全是黑色的泥土。
当冰冷的金属触感顺着掌心传来的那一刻，林渊闭上了眼睛。
那种触感很真实，很硬，很冷。
但这股冷意却像是最烫的烙铁，一直烫到了他的心里。
所有的疼痛，所有的谩骂，所有在健身房里独自吞下的汗水，在这一刻都具象化为了手里这点沉甸甸的重量。
“真沉啊……”
林渊轻声感叹了一句，把奖杯抱在胸口，就像抱着失而复得的孩子。
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