工兵铲的刃早就卷了。巴图不知道。或者说他知道，但顾不上。他只是机械地重复着那个动作——抡起来，凿下去，撬动，再抡起来。火星溅在他脸上，烫出几个细小的黑点，他浑然不觉。虎口震裂了，血顺着铲柄往下淌，在灰扑扑的金属表面画出几道不规则的、很快干涸的暗红纹路。
他没停。扎西也没停。他那杆青铜矛是爷爷传下来的，矛尖磨得锃亮，平时连磕一下都心疼半天。此刻他把它当撬棍使，卡进巴图凿出的石缝里，整个人吊上去，用全身的重量往下压。矛杆弯成一张弓，发出咯吱咯吱的、令人牙酸的呻吟，仿佛下一瞬就会折断。
老耿蹲在地上，把那堆凿下来的碎石块一块一块往外扒。他腿上的伤又崩开了，绷带洇出一片深色，分不清是血还是别的什么。他不说话，也没力气说话，只是用那双粗糙的、指节变形的手，沉默地、固执地，把挡路的石头清开。
苏伦背对着所有人，面向来时的通道。她什么也没说，什么也没问。只是把军刺横在身前，像一尊雕塑。
但她握着军刺柄的那只手，指节泛白，骨节凸起，绷得死紧。
陈砚跪在那道裂隙前。
他维持着那个姿势很久了——右手掌心贴着冰凉的石面，左手捂着怀里的玄黑石。石头还是温的，但温得很勉强，像一盏油快熬干的灯，火苗缩成豆大一点，风一吹就歪，歪了又颤巍巍地支起来。
他不确定自己还能撑多久。
意识像一片被反复揉搓的旧布，边缘已经开始起毛、脱线、露出里面灰白的絮。他得拼命集中精神，才能维持住掌心那点几乎察觉不到的共鸣。那共鸣微弱得可怜，像一根被拉到极限的蛛丝，随时会断。
但蛛丝那头，有一只手，也贴着同一块石壁。那只手在抖。
不是害怕的抖。是耗尽了所有力气、连维持一个简单姿势都变成酷刑时，肌肉不受控制的痉挛。
石垣前辈的状态，比陈砚想象的更糟。他隔着那道越来越宽的缝隙，看不清门后的人。只能感知到一些支离破碎的、如同风中残烛的意识片段——
疼痛。钝的，尖锐的，绵延不绝的，来自身体每一处关节、每一道伤口。灵性被反复抽取后遗留的空洞感，像一口被抽干的老井，井底只剩干裂的泥。还有……很久很久没有进食进水造成的虚脱，和被禁锢在狭小空间里、不知时日流逝的恍惚。
但所有这些痛苦，都被他压在意识最底层，像压一座即将喷发的火山。他传到陈砚这边的，只有极其克制的、尽量平稳的意念：
……不急……慢些……
陈砚没有回答。他只是把掌心贴得更紧了一点。——铛。
巴图又一铲凿下去。这次不是凿进石缝，是凿在一块突出来的坚硬岩棱上。铲刃崩掉一小块，弹起来，擦着他眉骨飞过去，划出一道浅浅的血口。血立刻涌出来，糊了他半张脸。
他眼睛都没眨一下。
“巴图叔！”扎西惊呼。
“别停。”巴图声音闷得像从胸腔里硬挤出来的。他换了个角度，用铲刃剩下的部分，继续凿。
扎西咬了咬牙，把到嘴边的惊呼咽回去，继续压那根快断的矛杆。——喀啦。
不是石头裂开的声音。是青铜断裂的声音。扎西手里的矛杆，从中间折成两截。上半截弹起来，在空中转了两圈，落在几米外的地上，发出清脆的、空洞的回响。
扎西握着剩下的半截，愣住了。
他看着那半截断矛，看了很久。然后他把断矛往地上一插，跪下来，用手去扒那道已经扩开了不少、但仍然不足以让人通过的缝隙。
他什么都没说。只是低着头，把手伸进冰冷的石缝里，一块一块，往外抠那些卡在深处的碎石。指尖很快磨破了。血糊在碎石上，和着灰，凝成暗红色的泥。
老耿看了他一眼，没有劝。他只是挪过去，蹲在扎西旁边，把那双已经变形的手，也伸进了石缝里。巴图没有说话。
他低头看着自己手里那把卷刃、崩口、沾满血污的工兵铲，沉默了几秒。然后他扔掉铲子，走到那道裂隙前，把两只布满老茧、粗糙如树皮的大手，也卡进了那道冰凉的、咬人的石缝。
“一、二、三——”他喉间迸出一声低沉压抑的咆哮，脖颈上青筋暴起，整张脸憋成酱紫色。他在用力。不是在凿，是在扒。在用他这辈子所有没处使的蛮劲、所有憋在心里说不出口的话、所有对命运不服输的恨意——扒。
扎西在用力。老耿在用力。陈砚感到掌心贴着的石壁，正在极其缓慢地、极其艰难地，朝外移动。
不是整扇门。只是门与山体相接处，那道被他们硬生生撬开、凿开、扒开的缝隙。但它在动。一毫米。两毫米。
更多。苏伦依旧背对着所有人。她的军刺依旧横在身前。她的脊背依旧挺得笔直。但她的眼角，有什么东西，极其迅速地、一闪而过地，亮了一下。陈砚没有看见这些。他全部的注意力，都维系在蛛丝那端，维系在那只隔着石壁、与他掌心相对的手上。
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