通道比想象的更深。不是那种笔直向下或者平坦延伸的深，是七拐八绕、忽宽忽窄、有时候得侧着身才能挤过去的深。脚下不再是之前那种光滑温润的玉石地面，而是粗糙的、凿刻痕迹明显的石阶，每一级高矮都不一样，走起来深一脚浅一脚，像在爬一座被废弃了不知多少年的、通向地心的古栈道。
墙壁的材质也在变化。离开核心腔室时，两侧还是那种半透明的、嵌着光点的结晶质。走了大概二十分钟——也可能是三十分钟，在这种地方时间感是失灵的——结晶质逐渐被一种更沉、更暗、表面布满细密裂纹的深灰色石材取代。裂纹里偶尔渗出极微弱的幽蓝色余光，像将死之人的毛细血管里最后几滴勉强流动的血。
那些光点在闪烁，频率紊乱，带着某种陈砚能清晰感知到的、难以言喻的痛苦。
不是人的痛苦。是这些石壁本身，是这些被嵌进山体深处、不知运转了多少年的古老设施，正在某种持续的、不可逆的损伤中缓慢死去。
他把手贴在墙上，感受着那些紊乱的脉冲。玄黑石没有发热，只是沉默地、沉重地共振着。那共振里没有愤怒，也没有哀伤，更像是一种旁观者的、无力的确认。
是的，它在死去。是的，我们曾经建造它，赋予它生命。是的，现在我们只能看着。
陈砚收回手，继续往前走。
巴图在前面开路，工兵铲握在手里，随时准备应付任何从黑暗中扑出来的东西。但通道里什么都没有。太安静了。安静得不像地守者严密布防的核心区域，倒像一座早已被撤离、被遗忘、被时间抛弃的废弃矿坑。
“不对劲。”苏伦压低声音，脚步放得更轻。她的目光一直扫着两侧墙壁上那些裂隙里渗出的幽蓝余光，眉头越锁越紧。“防卫太松了。从我们进来到现在，除了壁画厅那批追兵，几乎没有遇到成建制的拦截。”
巴图回头，粗声粗气：“松还不好？你想多打几架？”
苏伦没理他，继续说，更像自言自语：“除非……他们不需要在这里布防。”
陈砚脚步顿了顿。
不需要。为什么不需要？因为笃定入侵者根本到不了这一层？因为石垣前辈的投影已被清除，威胁已解除？还是因为——
“因为他们知道我们要来这儿。”陈砚说，声音很轻，在空旷的通道里却格外清晰。“他们故意放开这条路，让我们进去。”
苏伦没说话，但她的沉默本身就是一种确认。
巴图愣了一下，然后骂了一句极脏的脏话。他停下来，回头瞪着陈砚，又瞪着苏伦：“你们是说，这是个套？那老石垣是饵，引咱们往里钻？”
“他不是饵。”陈砚立刻说，声音比刚才急了几分，甚至带着点自己都没察觉的激烈。“他……他不是。”
巴图没跟他争，只是盯着他看了几秒，然后挥挥手：“行，他不是。但套是真的，对不对？”
陈砚没回答。
苏伦替他答了：“对。”
巴图又骂了一句。他把工兵铲往地上一杵，叉着腰，仰头对着黑暗的洞顶，狠狠吐了口浊气。那口气在冰冷的空气里凝成浓白的雾，久久不散。
没人说话。扎西紧张地攥着青铜矛，老耿靠着他，脸色还是白得吓人。所有人都看着巴图。
巴图低头，抹了把脸，重新抓起工兵铲。
“成。”他说，“那就往里钻。”
他顿了顿，声音低下去，不像说给别人听，更像说给自己：
“老子这辈子，钻过的套还少么。不差这一个。”
他转身，大步朝黑暗深处走去。
陈砚看着那个宽厚的、微微佝偻的背影，喉咙里堵着什么东西，咽不下去，也吐不出来。他想说谢谢，想说对不起，想说其实你不用跟着我们来送死。但他一个字都说不出来。
他只是跟上去，踩进巴图踩过的石阶，一步一步，往更深处走。
通道开始向下倾斜，坡度越来越陡。石阶没了，取而代之的是光滑的、几乎是垂直向下的斜坡，表面覆着一层极薄的冰壳，滑得站不住脚。巴图把工兵铲横过来，当作冰镐，一下一下凿进冰层里，拽着绳子往下放人。老耿的腿不方便，扎西用登山绳把他和自己捆在一起，两个人几乎是贴着冰面一寸一寸往下蹭。
陈砚是最后一个。他握着冰凉的绳索，感受着掌心被粗糙纤维勒出的疼痛。这疼痛很真实，让他从那种半漂浮的、意识模糊的状态里稍微挣脱出来。
斜坡尽头是一道门。
不是他们之前见过的任何一种门。不是金属的，不是结晶质的，甚至不是人工开凿的。那是一整面浑然天成的、深青色的巨石，边缘与山体严丝合缝地嵌在一起，仿佛从昆仑诞生之日起就立在这里。巨石表面没有任何纹路，没有任何能量回路，没有任何锁孔或把手。
只有中间偏下的位置，有一道极其细窄的、纵向的裂隙，像被什么东西从内部撑开过，又没能完全合拢。
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