他的手在抖。
那把跟了他几十年的锤子，锤柄被汗浸得又湿又滑，差点握不住。
“怕。”
他听见自己的声音，干得像是两块锈铁在刮擦。
火炉里的火焰猛地蹿高三丈。
师父笑了。
那张被铁水烫得面目全非的脸上，裂开了一道缝——那是嘴。
嘴里没有牙，只有一团白炽的火焰在燃烧。
“怕就对了。”师父说，“不怕的人，打不出活铁。”
李铁生愣住了。
这句话师父从来没跟他说过。
他只记得师父说——“一个怕死的铁匠，不配做我的徒弟。”
那天的场景他记了一辈子。
师父把他打的第一把刀砸碎在铁砧上，碎铁渣子蹦了一地。
师父的眼睛那时候还没全瞎，混浊的眼球里全是铁渣子，可那双眼睛看着他的时候，比针还尖，比刀还利。
“你打了把好刀，但你的心不在刀上。你的心在你自己的命上。”
然后师父把他赶出了门。
他走了几十年。
从地球走到归墟界，从归墟界走到净土，从一个怕死的年轻人走成了一个怕死的中年人。
他以为那件事已经过去了，以为那把被砸碎的刀早就锈成了渣渣。
可它没有。
它一直在。
就在他的胸口，碎成十七八片，每一片都扎在心脏最柔软的地方。
每一次心跳都疼，每一次呼吸都疼，每一次抡锤子的时候那些碎片就往肉里再扎深一点。
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