阿漂的指尖蹭过他手背，却被猛地颤开。古兰格终于动了动唇，声音哑得碾过沙砾：“……为什么？” 不是问伤口，是问那场厮杀里，阿漂为何握住噬魂——也是问自己，为何连躲都没躲。
治疗室的静突然变得沉甸甸的，压得炽霞想张嘴安慰，却发现所有话语都卡在喉间。
秧秧悄悄伸手，覆在古兰格攥紧的手背上，温度透过绷带传去，像替所有人说：没关系，我们在。
古兰格垂着的睫羽颤得厉害，橙瞳里的暗涌没人敢触碰。
唯有那簇曾治愈他的微火，此刻在众人沉默里，静静蜷成墙壁上一道将熄的光。
夜渐深，华胥研究所的银廊浸在淡蓝微光里。
秧秧攥着衣角，问得轻：“真的不用再看看？”
炽霞跟着点头，红发在暗光里泛着浅橙：“有事一定叫我们。”
白芷正把监测仪调至低鸣，指尖在按钮上顿了顿，抬眼望向床沿——古兰格垂着的发梢沾了点药粉，她下意识想伸手拂去，指尖伸到半空又猛地收回，只低声道：“数据异常会响的。”
声音比平时软了半分，转身时，白大褂下摆扫过桌角，带落的实验笔在地上滚了半圈，她却没立刻去捡，目光在古兰格身上多停了瞬，才轻轻带上门。
古兰格靠着床头，绷带在胸前绷出浅痕，只垂眸“嗯”了声。他的指尖无意识摩挲着右手背——那里有道浅疤，是替散华治伤那晚留下的。
血刃划开皮肤时，血珠涌出来，在他掌心簌簌燃成白华，那团白色火焰裹着他的右手，轻轻覆上散华的右眼。
他记得那触感，火焰是暖的，像初春融雪的阳光，熨贴着她紧绷的眼睫。
“让他歇着吧。”秧秧先开了口，指尖碰了碰被角，“我们明天来。”炽霞拍了拍阿漂的肩，跟着转身，靴声在长廊里渐远。
治疗室只剩三人。阿漂搬了椅子坐床边，眼皮不住打架，白天的厮杀、血色火焰、他濒死的模样在脑海里翻涌，终是抵不住倦意，头抵着床沿睡去，呼吸渐匀。
散华坐在对面角落，黑靴交叠，手按在短刃上。她望着古兰格的侧脸，橙瞳在暗光里暗得像蒙了灰，忽然想起那晚——他右手裹着白华，那团白色火焰落在她眼上时，暖得像贴着炉边的绒布。
他说“我本就是个死人”，那时只当是玩笑，此刻才觉那语气里藏着的，原是化不开的涩。
舱室的暗光漫过古兰格的睫毛时，他正盯着自己缠着绷带的手。指节泛白，攥得床单发皱，像在攥住某种即将溃散的真相。
厮杀的余味还在鼻腔里烧——铁锈味，血沫的腥甜，还有自己失控时喉咙里滚出的、不像人声的低吼。
那时他眼里只有伤痕的影子，刀刃劈落的弧度带着本能的狠戾，每一次挥砍都像野兽在撕咬猎物。
他甚至记不清自己是怎么停下的，只记得阿漂握着噬魂的手在抖，散华的短刃悬在半空，而自己胸口的血正顺着黑剑往下淌，像头被钉在原地的困兽。
“本就是死人。”他无声地重复，指尖抠进掌心的旧疤。
那是刚来时留下的，那时他总觉得脚下的大陆是层薄冰，身边的人是镜中幻影，连自己的呼吸都带着虚假的温热。
他该在原来的地方烂成灰的，那场意外的传送，不过是死神打盹时漏下的错漏——就该在刚才，被伤痕撕碎在血泊里，像头没人认领的野兽，干干净净。
可余光里，阿漂睡着时蹙着的眉，散华按在短刃上的手，还有白芷临走时那瞬迟疑的目光……这些又太真了。
真得像他胸口那道浅疤，摸起来还带着熟悉的钝痛，分明是在这片大陆上留下的。
甚至厮杀时，某个转身的弧度，某句卡在喉咙里的低语，都像从记忆深处翻涌上来的泡沫——他来过，不止一次，和这些人，和这片土地，早有过纠缠。
“不应存在的。”他抵着额头，指腹蹭过腕间绷带下的皮肤，那里还残留着白华的余温。那晚替散华治伤时，他说“死人不用怕疼”，语气轻佻，心里却笃信这是真理。
可现在，记忆的碎片像冰锥扎进来：黎明时阿漂泪里的熟悉，散华眼尾藏着的感情，秧秧，白芷，甚至血刃在他掌心发烫的触感……都在说，他不是初来乍到的异乡客，而是早就欠下了债的归人。
责任像块烧红的铁，压在他锁骨上。他信“人要为过去买单”，信那些模糊的使命不是空穴来风，所以必须找回记忆，弄清楚自己到底在这里做过什么，欠了谁，该还什么。
可厮杀时那股噬杀的本能，又在啃噬他的骨——那样的自己，和野兽有什么区别？一头失控的野兽，配谈什么责任？配去寻回什么记忆？
“当时就该死的。”他喉间滚出一声极轻的气音，带着血的腥甜。如果在原来的世界彻底死去，就不会有这场错漏的传送；
如果刚才在厮杀中被撕碎，就不用面对这团乱麻——既觉得自己不该存在，又被过去的痕迹捆得死死的；既想扛起责任，又唾弃那时像野兽的自己。
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